INQUIETOS

LA DEUDA. UN RELATO DE NO FICCIÓN.

2011-12-29T17:43:00.000-08:00

-Buenos días. Pregunto por Don Mario Quispe Huyu... disculpe, Huy-hua.
-Si señor, soy yo.
-¿Es usted Don Mario Quispe Huyhua?
-El mismo para servirle. ¿Qué desea?
-Encantado de saludarle. Mi nombre es Abel Medina y le llamo de REINGRESA S.A. asesoría jurídica externa del Banco Cantabria. Se nos ha encargado la recuperación por vía judicial de la deuda impagada que usted mantiene con nuestro banco.

Al otro lado del teléfono el silencio reinaba y se oía casi imperceptiblemente una respiración cada vez más honda. Rodeando a Abel, en la oficina había tres personas de pié mirándole fijamente, Doña Marta, Don Luis y Don Ángel. Doña Marta tenía unos 39 años, era delgada y menuda, muy elegante pero nada atractiva. Llevaba altos tacones de al menos 10 centímetros que a pesar de espigarla no lograban elevarla más allá del metro cincuenta y cinco. Sus ojos eran oscuros y brillantes y en ese momento miraban tensos y amenazantes. Tenía el ceño y los labios permanentemente fruncidos y arrugados.
Abel quedó unos segundos a la espera de la respuesta de su interlocutor telefónico, pero no oía nada al otro lado de la línea. Marta abrió un poco sus labios fruncidos y Abel pudo ver sus dientes amarillentos apretados con mucha fuerza. Decía, o más bien vocalizaba, vamos, vamos, vamos.

-¿Está usted ahí Don Mario?
-No… Sí, si aquí me encuentro señor.
-¿Conocía usted esta situación Don Mario?
-No… Bueno…
-¿No conocía esta situación?
-Si, algo sabía de que debía un monto, pero no sé bien señor.

Díselo ya, díselo que se entere dijo Marta en un susurro cada vez más elevado, sabiendo que el micrófono auricular de Abel no alcanzaba a su voz, ya que estaba diseñado para captar solamente la voz de quien lo portaba. A su lado Don Ángel entrecerró un poco los ojos y le sonrió con su sonrisa tramposa.

-Don Mario, el importe que usted adeuda en este momento a Banco Cantabria asciende al total del préstamo hipotecario que le fue concedido, sin incluir gastos ni intereses, debido al impago de dicho préstamo vencido desde el 5 de diciembre de 2009, del que usted figura como titular.
-¿Cómo puede ser señor? A mí me echaron de la casa hace ya 3 meses.

Al lado de Doña Marta estaba Don Luis, un hombre de edad indefinida entre los 50 y los 70 años y de estatura media. Era delgadísimo y su piel estaba muy bronceada, pero de un bronceado más cancerígeno que playero. Tenía profundas ojeras y arrugas por todo su rostro, como si alguien le hubiera tapado los ojos con las dos palmas de las manos y hubiera estirado hacia abajo con fuerza. Su rostro reflejaba un cansancio infinito, el cansancio y la lasitud de los enfermos terminales, pensó Abel. La nariz le sobresalía afilada y pequeña como el pico de un gorrión, tenía un pelo canoso y abundante que le nacía, como a los monos, a dos o tres centímetros de las cejas y que cada mañana se peinaba hacia atrás con gran esmero. Sus ojos eran grises, muy claros e inexpresivos. Eran los ojos de un ciego. Portaba un traje de alpaca azul oscuro con gemelos de plata, un traje elegante que no se "llenaba", un traje vacío, que parecía vestir a un esqueleto abandonado hace años, un esqueleto de lagartija.
Marta alzo un dedo como una garra y señaló la parte subrayada del argumentario, en la cual ponía: Aclaración sobre el saldo total vencido. Abel, intentó leer, lo más neutro posible. Pero era complicado leer de forma natural un texto así.

-Don Mario, el importe reclamado asciende al total de cuotas impagadas de su préstamo más el total del saldo deudor pendiente de liquidar, puesto que nuestro Banco Cantabria, en el ejercicio de sus derechos y conforme se contempla en las cláusulas anteriormente estipuladas su contrato, ha decidido, dada la antigüedad de la deuda y las circunstancias especificas de su total impagado, dar por vencida de forma anticipada y definitiva la operación vigente de préstamo hipotecario y exigirle el pago total e inmediato de su préstamo, habiéndole sido comunicada esta operación mediante burofax.
Las palabras “cuotas impagadas”, “saldo deudor”, “impagado”, “vencida”, “exigirle” y “pago inmediato” estaban escitas en negrita en el argumentario, indicando que había que pronunciarlas con mayor volumen y acerbo. Es decir con mayor agresividad.

-No le entiendo mi señor.
-Dígame.
-Que no entiendo bien lo que me dice señor. ¿Cuánto debo?
-El total de su deuda asciende a 145.000 euros, sin incluir intereses ni gastos judiciales.
Al otro lado del teléfono se oyó un vahído, una respiración profunda e intermitente, como si el aire parara en varias estaciones.
- Ay mi diosito…
Durante 5 segundos no se oyó nada. Al grano, dijo Don Ángel y casi imperceptiblemente dejó de sonreír. Don Ángel, era el que mejor aspecto tenía y sin duda el de mayor categoría. Tendría unos 50 años y también estaba muy bronceado y muy bien vestido. Era calvo y gordo y en su rostro destacaba una nariz aguileña larga y curvilínea imposibilitando el contacto de los ojos con las lentes que reposaban unos 4 centímetros por debajo de su mirada. Una mirada feliz e irónica reflejada en dos ojos pequeños y brillantes. Una barba negra y espesa tapaba una sonrisa simpática y agradable, bajo la que se escondía una amenaza constante, como queriendo decir, sí, me estoy riendo contigo, pero no te confíes amigo, en cuanto quiera puedo fulminarte. Abel pensó que podría ser un perfecto mercader árabe en una película de gladiadores romanos.

-¿Está usted ahí? Preguntó Abel.
-Yo… Señor yo… yo…
Se oían balbuceos seguidos de silencios. Hazle hablar, dijo Marta, que desembuche lo que sabe.
-Cuénteme Don Mario. Cuénteme.
-Señor… Yo recién había llegado a España y pensaba pagar un alquilercito como siempre. Empecé a trabajar en la obra y no me iba mal, ganaba mi platica. Pero el día en que me abrí la cuenta en el banco ese, unos señores me convencieron de que firmara un montón de papeles, para poder comprar una casa. Cuando leí que se trataba de 150.000 euros les dije que no podía pagarlo. Pero ellos me ofrecieron un monto para poder pagar la casa así de a poquito. Y la pagaba cada mes, a 900 euros al mes. Pero me botaron del trabajo cuando llegó la crisis. Conseguí una nueva chamba pero me pagaban bien poquito y no tenía ni para la escuela de mis hijos.
-Podría haber consultado su problema con su banco en ese momento.
-Si lo hice, señor. Les llamé a los señores del banco para pedirles pagar un poco menos, unos 500 euros al mes, pero no quisieron escucharme y me denunciaron por impago. Además, me dijo la señorita que de todas formas, iban a quitarme la casa. Después de eso me quedé sin chamba y no pude pagar más. Nos botaron de la casa y tuvimos que dormir una semana en la estación de Atocha. Si no es por mi prima que vive acá nos quedamos en la mera calle. En la casa de ella nos turnamos para dormir mi familia y otros familiares de su esposo que también se quedaron en la calle. Por eso yo pensaba que el préstamo ya no contaba señor.
-Don Mario, me consta por lo que leo en las anotaciones de su expediente, que un mes después del decomiso, le enviaron una nota burofax del banco para confirmarle que el adeudo no había sido saldado con la incautación del predio, porque el coste en mercado del inmueble había disminuido tanto que el banco, incluso vendiéndolo, solo recuperaría la cuarta parte de su valor inicial. Por lo tanto usted aún adeuda al banco el total del crédito hipotecario inicial asignado, es decir 145.000 euros, sin contar los gastos judiciales. En caso de venta del inmueble se le descontaría un tanto por ciento proporcional.
-¿Quiere decir señor, que me botaron de la casa y encima me reclaman el monto que usted me dice señor? Pero eso es ilegal señor...
-Hay un procedimiento judicial abierto Don Mario.
-Yo pedí un abogado y me dijeron que tenía uno de oficio pero siempre que intenté llamar estaba comunicando y entonces…

La garra afilada de Marta señaló el nuevo texto del argumentarlo mientras susurraba “que corte el rollo ya”. Abel leyó.
-Don Mario, ya hemos oído su historia en otras ocasiones. Desde el momento en que su caso entró en la vía judicial ya no hay vuelta atrás. Le informo que la Ley Procesal y la Ley de Enjuiciamiento civil solo admiten la posibilidad de frenar un procedimiento judicial en dos casos; que se hayan equivocado en el titular de la deuda y que se pague el importe adeudado más las costas del procedimiento judicial. ¿Me podría decir cuando va a proceder al pago de dicho importe?
“Cuando”, “pago” e “importe”, venían en negrita.

-Señor, ahorita no tengo ni para dar de comer a los hijos. Se lo juro señor...
La mano de Marta señaló la página siguiente donde estaba escrita la lista de amenazas. Don Luis estaba tieso, mirando a Abel con sus ojos grises inexpresivos. Don Ángel cada vez estaba más sonriente y expulsaba aire de forma entrecortada por su nariz farisea, como si se estuviera conteniendo la risa. Abel siguió leyendo, cada vez más nervioso y más vacilante. No quería que sus palabras resultaran hirientes, pero todo lo que leía estaba escrito para herir, para amenazar, para atemorizar, de un modo cansino y reiterativo.

-Tenga en cuenta Don Mario, que su situación debe resolverse lo antes posible, puesto que ya no es posible paralizar la vía judicial, salvo regularización completa de la deuda, lo que le supondrá graves perjuicios tanto por los costes que le ocasionará como por el incremento de morosidad. ¿No cree que sería mejor adelantar su pago a los próximos 15 días?
-Señor, yo no tengo un peso, se lo juro señor…
Y dale con los pesos, coño, decía Don Ángel, dale con los pesitos de la vaina de la panchada. Y justo le sonó el movil, ¿Sí? Disculpa que llaman de un asunto importante, ¡Hombre Don Fabio! ¡Cuánto tiempo campeón! ¿Si? Que me llamas por lo del aceite de colza ese chino ¿No? Vale, sí, sí, vietnamita, lo que tú digas. Compra, compra Fabio, está clarísimo.

-Don Mario -seguía leyendo Abel- dada la extrema gravedad de la situación quizás usted pueda acudir a un familiar o amigo para pedirles un adelanto. Así evitaríamos generar más costes por intereses moratorios y por los gastos de la gestión judicial.
-Señor, mi prima está intentando pagar la deuda de su alquiler, me aloja a mí, a mi mujer y a mis tres hijos y a su cuñado y a su familia. Yo no puedo pedirla más nada. Ya bastante estorbo soy. Se lo juro señorito…

El señor Mario Quispe Huyhua comenzó a hipar. Hacía un esfuerzo enorme para poder expresarse claramente, para que sus palabras sonaran audibles al otro lado del teléfono, pero solo emitía frases entrecortadas y sollozos. Abel sintió la terrible desesperación de su interlocutor clavándose en su pecho en forma de mil agujas, mil agujas envenenadas de tristeza, que algún dios amazónico le disparaba a soplido de cerbatana.

-Yo no tengo a nadie más acá señor. Ni familia ni amigos. Se lo juro. No tengo a nadie acá señor.
Don Ángel, que había terminado su "operación" telefónica, se rió y dijo venga cuéntame otra no te jode ahora el panchito. Abel estaba petrificado. Marta le arrebató el argumentario, pasó las hojas y le señaló la parte final, la opción correspondiente a clientes morosos que se niegan a pagar. Plantó los folios con violencia en la mesa y señaló con el dedo un recuadro escrito completamente en negrita.
Abel leyó, pero esta vez, leyó sin voz, mentalmente, sin pronunciar palabra. Ponía:

Debe saber Dº/Dª… que, a lo largo del procedimiento judicial, se va a embargar preventivamente todos sus bienes y con todos sus bienes me refiero a sus salarios, sus percepciones, subvenciones pendientes de cobrar, devoluciones de renta y saldos positivos en cualquier otro banco, así como cualquier otro bien o derecho que posea de cualquier naturaleza susceptible de embargo, salarios, rentas, paro, pensiones etc. Cualquier bien que posea será embargado y vendido o adjudicado por nuestro banco. Teniendo en cuenta estas graves consecuencias que implican su completa exclusión social ¿no cree que debería realizar un esfuerzo mayor para pagar su deuda?

Abel se sintió incapaz de pronunciar palabra. Oyó a Mario gemir y respirar ansiosamente, sin que el aire llegara nunca al fondo de los pulmones hiperventilados. Luego oyó un ruido seco; Mario Quispe Huyhua había colgado el teléfono. Don Ángel se llevó la mano a la cabeza mientras se reía, como diciendo pero chico, ¿estas agilipollado? Dona Marta le miró con los tendones del cuello en máxima tiesura. Don Luis suspiraba impasible entrecerrando sus ojos grises y siniestros, quizás los únicos en expresar un rastro de pena.

Era la hora del descanso. El resto de compañeros salía apresuradamente de la oficina. Luego hablamos Abel. Ve al descanso y al volver te espero en mi oficina.
Abel bajó a la calle. El resto de jóvenes trabajadores comentaban la cagada que había cometido delante de los tres supervisores. ¡No empatices! le decía un chico con cara grasienta de muñeco de cera y el pelo rubio y liso, peinado a un lado como si le hubiera lamido una vaca. No puedes caer en el síndrome de Estocolmo, repetía gangoso y actoral como una vieja aristocrática que regaña a su retoño por su bien. Son nuestras víctimas ¿no te has dado cuenta aún? Si te da pena, no vales para esto, querido.

Durante el tiempo que duró el descanso, los chicos siguieron hablando del trabajo, de lo cabrones y caraduras que eran los deudores y los morosos. Alguno, de vez en cuando dejaba escapar la idea de que quizás los bancos también se pasan un poco ¿no? Si, tienes razón los bancos tienen lo suyo. Se han liado a prestar y prestar como locos, a gente que no tenía ni iba a tener nunca dinero para devolverles. Entonces ¿Para qué les prestaban dinero? Pues porque les convenía, coño, porque no les hacían ningún favor, sino que les estafaban. ¿Y cómo es eso de que les convenía? Porque les tenían cogidos por los huevos, ¿porqué va a ser? Chica no sé, no me encocores, la verdad es que es todo muy complicado. Pues que no hubieran pedido prestado, no te digo ahora. Pues si chica, la verdad es que a mí no se me ocurre. Aunque bueno, que no se enteren los encargados, pero yo también debo prestado al banco. Si, si, como te lo digo, es que hace bien poco todo el mundo pedía prestado para la casa, para el coche etc, etc. Y claro no iba a ser yo menos, no te digo. Pues mira tú, que no me lo hubieran prestado. Pero en fin, así es la vida, ahora nos toca a nosotros obligarles a que les devuelvan el dinero y punto. Es que hay cada sinvergüenza por el mundo, dijo Don Ángel, que se aproximaba por detrás. Mucho sudaca suelto, que si, que si, que te lo digo yo, que han venido aquí en masa y se han creído que nuestro país es Jauja. Y nada de eso señores. ¡Na-da-de-so! Que se enteren de cómo funciona la cosa aquí en Es-pa-ña. Y que conste que yo no soy racista eh, no tengo nada en contra de los panchitos. Bueno… ni en contra ni a favor. Y todos se reían, claro que sí Don Ángel, repetían todos al unísono. Cuánta razón tienes. Luego algunos ignorantes dicen que la culpa la tienen los bancos ¿no habéis oído ese disparate? ¡Los bancos no tienen la culpa de nada! Los bancos prestan un servicio a este país y hacer circular la economía, coño. La culpa la tiene el maldito gobierno de socialistas ladrones, que os quede claro. ¿O no? Claro que sí, Don Ángel, tiene razón. Pero en fin, así nos va en este país, gobernados por la ETA y acogiendo a todos los sudacas, esto va a convertirse en México DF, lo mejor es irse una temporadita fuera a esperar a que vuelva Don Pelayo ¿No? Y todos reían entusiastas la gracia de Don Ángel. Claro que sí Don Ángel, cuánta razón tiene Don Ángel.

Aquel día Marta reprendió la apatía y la desgana de Abel, pero no en su oficina, sino públicamente, delante de todos sus compañeros. Le dijo literalmente que para estar así, mejor que se fuera a su casa y que si no espabilaba duraría poco en la empresa.
A las diez de la noche salió del trabajo, tomo el metro hasta el centro y desde allí caminó hacía su casa (vivía en un minúsculo piso en Lavapiés cuyo alquiler que se comía casi todo su sueldo). En la calle paralela a la que vivía, uno de los balcones le llamó la atención; había dos sábanas negras. En una había una gran letra A rodeada por un círculo, símbolo del anarquismo juvenil. En la otra había un rótulo en el que se leía 15M, un desahucio, una ocupación. Se quedó parado mirando hacia arriba. Por su cabeza rondó la idea de subir y comentarles el caso del desahucio de Don Mario Quispe Huyhua. Pensó que quizás podría resarcirse haciendo una buena causa, tras haber colaborado en una desgracia. De pronto salió al balcón un chico de unos diecisiete años con una cresta en la cabeza, un porro en los labios y una litrona de cerveza en las manos.
Tú que coño miras, le dijo el punki a Abel. ¿Vives ahí? Preguntó Abel. Si, claro ¿Es que estás ciego? Ya... ¿A ti te han desahuciado? Le preguntó al punki. Qué coño me van a desahuciar payaso, si yo vivía con mis viejos. ¿Entonces que mierda haces viviendo ahí? Yo vivo aquí para apoyar la causa dijo y pegó una honda calada al porro, ¿Algún problema pijo de mierda? Hijo de puta, dijo Abel, sin subir la voz, tú lo que eres es un hijo de puta, repitió alejándose mientras el punki amenazaba con lanzarle la litrona.

Abel llegó a casa confundido. Aquella noche le costó mucho dormirse. Su último pensamiento antes de caer dormido fue la cara imaginaria de Mario Quispe, su rostro, su ropa, su casa, sus hijos, su país natal, repleto de sierras y volcanes, en donde era conocedor de piedras, plantas y remedios naturales, en donde no él nunca usó prestamos, ni hipotecas, ni intereses moratorios, en donde conocía perfectamente cómo sobrevivir en un entorno hostil. En donde ninguno de nosotros, ni Doña Marta, ni Don Ángel ni Don su puta madre, pensó, duraríamos ni un segundo vivos.
Cuando al fin se quedó dormido, Abel soñó que estaba cruzando un gran río verdoso y espumante a lo largo de un endeble puente de madera. El entorno era selvático y había grandes cataratas como las del Niágara, o más bien las del Iguazú, por lo selvático que era todo a su alrededor. Por delante y por detrás de él había otras personas, probablemente turistas. De pronto una pareja de ancianos cayó al agua. El señor fue socorrido rápidamente por una barca que casualmente pasaba por allí, o que estaba allí para prevenir posibles accidentes. La anciana sin embargo había caído al agua en un lugar más apartado y chapoteaba para no hundirse. Pero se hundió. Su cuerpo se sumergió en las aguas con una rapidez inusual, como si alguien, ¿un tiburón, el monstruo del pantano? le arrastrara hacia el fondo. En ese momento, sin pensarlo, Abel se tiró al agua de cabeza para socorrerla. Abrió los ojos debajo del agua pero todo se veía verdoso y nublado como en la orilla de la playa un día de marejada. Costaba distinguir nada, pero tras unos segundos nadando hacia la profundidad, consiguió percibir el cuerpo de la mujer hundiéndose con rapidez más y más hondo. Buceó hacía abajo, acompañándose de amplias brazadas. Empleó toda su energía pero el cuerpo de la anciana se hundía con tal rapidez que nunca lograba alcanzarlo. Se sumergió más y más. Había buceado unos 20 metros de profundidad cuando percibió que no le quedaba más aire en los pulmones. Decidió dar por imposible el rescate y nadar de nuevo hacia arriba para salir, pero sus pulmones estaban al límite y la distancia hasta la superficie era demasiado grande, unos 40 metros. No podía llegar, se estaba ahogando, no tenía más fuerzas para nadar, necesitaba aire. En el momento en que comenzó a tragar agua se despertó con un fuerte espasmo, sudoroso y con fuertes palpitaciones. No volvió a pegar ojo en toda la noche.

LA FELICIDAD.

2011-12-24T19:21:00.000-08:00

Los entendidos de la vida, los referentes culturales y los grandes hedonistas nos hablan de lo que es la felicidad; el sexo, el amor, la amistad, las risas contagiosas y la realización de los sueños imposibles son universales. La iniciación catártica en algunas drogas, la impresión sobrecogedora ante paisajes naturales, los sentimientos que provocan las obras de arte, la pintura de Goya, la música de Mozart, el cine de Chaplin, la literatura de Shakespeare son placeres más selectos. Cánones indiscutibles, que pueden gustar o no gustar, pero cuya contribución a la felicidad humana a lo largo de la historia es innegable. Porque el arte de calidad no es de fácil aquiescencia. De niños nos horripilan los libros, el cine en blanco y negro, la música clásica, la cerveza y el vino. Preferíamos las películas de Van Damme, las canciones del verano y el trinaranjus. El arte de calidad no se asimila a la primera, al principio cuesta, incluso debemos obligarnos a consumirlo, pero cuando se descubre, la felicidad entra de tal forma en tu vida que jamás puedes dejarlo.

Así ocurre con la comida, el arte más cotidiano que estamos fisiológicamente obligados a degustar tres veces al día. En un mundo en el que el hambre ronda las vidas de tres cuartas partes de la población, los extremos fariseos han renegado del buen comer, tachando de snobs o de pijos a quienes ven la comida como un arte más, como una fuente de felicidad. Pero se equivocan, no hacen falta grandes banquetes, ni galas glamurosas para disfrutar de la mejor comida, solo hay que tener paciencia, dejarse llevar, descubrir… y viajar. Muchos de los mejores platos regionales son recetas populares al alcance de cualquiera, pero cuando estas recetas salen del país de origen se convierten en platos caros, considerados alta cocina. En el norte de África el cuscús de pescado y el suculento queso de cabra (que caduca en un día convirtiéndose en una bola salada) son accesibles para cualquiera. Los tacos (toda una religión en México) son solo masa de maíz, carne, limón verde y salsa de chile, pero se hacen con ingredientes tan puramente mexicanos que cualquier taco extranjero sabe a plagio, y encima, a plagio caro. Lo mismo sucede con el mole poblano, el pozole o el guacamole. También con las empanadas de marisco chilenas y con la carne argentina (la carne de vaca y el marisco, considerados comida cara en el extranjero, son abundantísimos y populares en el cono sur americano). El ceviche peruano, uno de los platos más sorprendentes en cuanto a sabores, olores y texturas, es imitado en todo el mundo y pocas veces logrado, pero en la costa del pacífico sudamericano es el plato estrella. Con las bebidas sucede lo mismo; el fernet argentino, el mezcal mexicano, el vino verde portugués, el frangelico italiano y las cervezas de cualquier país, se encarecen notablemente al convertirse en productos de importación.

En España tenemos la suerte de vivir en uno de los países en los que mejor se come del mundo. Sin necesidad de viajar tenemos a nuestra disposición la paella valenciana, el cocido madrileño, el pan tumaca catalán, el bacalao al pil-pil vasco, el lacón con grelos de Galicia, el cochinillo de Segovia, el chuletón de Avila y muchos más. Si tuviera que elegir uno solo entre todos los platos, ese sería el gazpacho andaluz. Más barato, más sencillo de hacer y más sano imposible; tomate, cebolla, pan, ajo, aceite de oliva y un sinfín de combinaciones posibles con pimientos verdes, rojos, pepino, huevo duro, trozos de jamón serrano, almendras, cacahuetes, anacardos, aguacate, melón, sandía o incluso sorbete de limón. Es un plato que se puede tomar todos los días desde primavera hasta bien entrado el otoño y cada día puede hacerse distinto, más o menos espeso, con tomates crudos, pelados, cocidos etc. Del gazpacho me gusta todo, excepto el nombre. Que nombre tan feo para definir algo tan bueno.

Y si hablamos de restaurantes, solo en el centro de Madrid las posibilidades son infinitas. En cualquier lado por menos de diez euros puedes tomar una fabada asturiana, un arroz caldoso al estilo portugués, croquetas de carabineros, calamares a la romana o tempura de verduras. Y por poco más de 10 euros el menú, tenemos restaurantes de cocina creativa como Cubik, Piñeira, Bobo o La Mucca en donde puedes probar croquetas de mango y paté de foua, milhoja de calabacín y berenjena al gorgonzola, tartar de atún rojo, lenguado a la marinera en salsa de mejillones y mariscos o paupiette de pollo con salsa de miel y mostada y patatas gajo. Una fiesta.

La felicidad por supuesto, no siempre viene acompañada del buen gusto, hay quien considera sucio el sexo, estúpido el amor, innecesaria la amistad, ridícula la risa, hay por supuesto, quien se aburre soberanamente ante la naturaleza y ante el arte. Hay incluso gente que se alimenta de basura y lo prefieren antes que comer comida de verdad. Quizás son mayoría, pero como se dice, sobre gustos no hay nada escrito. Ellos se lo pierden.

Año 2011. We'll come from the shadows

2011-12-20T14:31:00.000-08:00

Oh, the wind, the wind is blowing,
through the graves the wind is blowing,
freedom soon will come;
then we'll come from the shadows.
(The partisan, Leonard Cohen)

14 de julio de 1789; toma de La Bastilla. 2 de mayo de 1808; levantamiento contra la invasión napoleónica. 18 de marzo de 1871; Comuna de París. 25 de octubre de 1917; asalto del Palacio de Invierno. 14 de abril de 1931; proclamación de la Segunda República. 1 de enero de 1959; triunfo revolucionario en La Habana.

Son algunas fechas clave en la historia contemporánea, cuyo origen fue bautizado como “la era de las Revoluciones” por el gran historiador Eric Hobsbawm. No es ni mucho menos una cronología completa; faltan otras fechas importantes y quizás sobra alguna de consecuencias cuestionables. Los días que aquí expongo tienen algo en común; en ellos se produjeron estallidos sociales de carácter popular en los cuales las masas de indignados salieron a las calles para cambiar la historia. Luchaban por su libertad, por una vida digna y por un sistema político más justo. Por supuesto que no lograron ningún objetivo tangible de la noche a la mañana, ni siquiera a lo largo de ese mismo año o de los años sucesivos tras producirse el estallido social. Pero pusieron en marcha a la historia, y la historia avanzó para nunca más volver atrás, a pesar de los posteriores fracasos, traiciones y desengaños. A nadie le cabe duda que el mundo mejoró tras la derrota del Antiguo Régimen y del imperialismo decimonónico.

Quedan pocos días para que acabe el año 2011, un año colmado de revoluciones, protestas y estallidos sociales y que sin embargo, acaba sin consecuencias fácticas a la vista. La historia, como siempre, se encarga de recordarnos los símbolos y los antecedentes. En nuestra memoria quedará el vendedor ambulante tunecino Mohamed Bouazizi, que el 17 de diciembre de 2010 se inmoló en protesta del Gobierno y dio lugar a un movimiento de protesta sin precedentes que se extendió como la pólvora a lo largo de 2011 de Túnez a Egipto, a Libia y a toda la región norteafricana y Oriente Próximo. Ya son cuatro los dictadores derrocados (Ben Ali, Mubarak, Gadafi y Saleh) y otros tantos puestos en jaque por los movimientos opositores. Pero la historia ingrata no ha premiado a los revolucionarios, que padecen el vacío institucional en Libia, la incertidumbre de una democracia recién nacida en Túnez y siguen siendo reprimidos de forma inhumana en Egipto. Y a pesar de todo, por primera vez en su historia, el mundo árabe tiene la esperanza de salir por fin de las sombras.

En Europa la historia es bien distinta. Han caído los gobiernos de Grecia y de Italia y el de España ha sido vapuleado en las elecciones. La llamada crisis de la deuda se lleva por delante a todos los responsables de gestionarla, incluso Merkel y Sarkozi llevan las de perder en las próximas elecciones. Los mercados amenazan con quitar de en medio a cualquier gobierno que no sea útil para sus intereses. Los gobiernos europeos claman contra las tiranías y apoyan a los aguerridos manifestantes árabes (siempre que tengan intereses geoestratégicos en la zona), pero ignoran las protestas democráticas y pacifistas que se producen en sus propios países.

El 15 de mayo comenzó en Madrid un movimiento de protesta global que ha marcado un antes y un después en las conciencias de las nuevas generaciones. Estudiantes, trabajadores precarios y desempleados de todas las ideologías se unieron por vez primera bajo la consigna común de una democracia “real” y participativa, en la que el gobierno defienda los intereses de los trabajadores frente a los mercados, en la que se consulte al ciudadano ante las decisiones políticas transcendentes y en la que haya una representatividad electoral ecuánime para todos los partidos y no solo para los dos más poderosos. La sencillez de esas propuestas irrebatibles ha extendido el movimiento 15M desde Madrid al resto de las ciudades europeas y americanas. El 15 de octubre fue convocada la manifestación más internacional de la historia. 951 ciudades de 82 países convocaron manifestaciones de protesta convirtiendo el movimiento contestatario en una fuerza global.

2011 es un año revolucionario aunque ninguna revolución haya conseguido sus logros. Se acabó la era de Bin Laden y los yihadistas, de la ETA y las narcoguerrillas latinoamericanas. Una nueva fuerza popular, democrática y revolucionaria ha surgido y no se apagará fácilmente. Los pesimistas y los sectarios hablan del 15M en pasado, como si hubiera muerto por culpa de no adoptar un signo ideológico. Los ignorantes, los que nunca supieron ni quisieron saber de lo que se trataba, lo tachan de extrema izquierda y lo asocian al minoritario movimiento okupa para desprestigiarlo y darlo por acabado (o bien para reivindicarse como líderes okupas del 15M). Para mí es una fecha, simplemente una fecha que marcó un antes y un después en la conciencia de la mayoría de nosotros. Fue la fecha en la que las protestas árabes por fin trascendieron, transitaron y se adaptaron al mundo occidental. La parada obligatoria era España, un país a caballo cultural y geográficamente entre ambos mundos. 17 de diciembre o 15 de mayo, qué más da. Muchos insisten en las diferencias que nos separan, yo creo que son más los puntos en común. Se lucha por la justicia, por la dignidad y por la democracia.

Nada será igual a partir de ahora. Se acabó la tolerancia hacia la desigualdad, la indiferencia hacia la corrupción y la pasividad ante los abusos de políticos y los mercados. De entre todos los lemas que aparecieron en la puerta del Sol el más significativo fue: “Dormíamos; despertamos”. La prensa no puede ocultar la importancia de las protestas, hasta la revista Time ha elegido al “manifestante” como personaje del año reconociendo esa nueva energía desconocida que ha resurgido en la historia para consolidar un movimiento de considerable potencial transformador. Los políticos europeos saben que el horno no está para bollos, las tiranías árabes tiemblan e incluso en Rusia (el último país en despertar, por ahora) los manifestantes pueden poner en jaque la corrupción electoral del gobierno. Si persistimos en nuestro empeño, si como dice la canción de Cohen el viento revolucionario sigue soplando; la libertad llegará. Entonces sí, saldremos de las sombras.

CRÓNICA DE UNA DERROTA ANUNCIADA

2011-11-16T09:25:00.000-08:00

Las elecciones generales en España no son un misterio para nadie. Los sondeos son tan precisos que restan cualquier emoción a la campaña.
El 20 de noviembre de 2011 el Partido Popular arrasará electoralmente y conseguirá la mayoría absoluta con unos 10 millones de votos. Esta cifra representa a una minoría; aproximadamente el 25% de los españoles con derecho a voto que siempre votan y votarán a la derecha del PP, sin importarles los recortes, las privatizaciones o los escándalos de corrupción. Ese 25% de votos, gracias a un sistema electoral que favorece el bipartidismo y a la ausencia de competidores políticos se convierte en más del 50% del total de los partidos votados. Gracias a ellos el PP se comerá más de la mitad del pastel.
La gran mayoría (un 75,5% de los españoles) seguirá siendo no votante del PP. Alrededor de 11 millones de personas se abstendrán. El PSOE obtendrá los peores resultados de su historia. Será castigado por los votantes progresistas que se sienten traicionados ante los recortes sociales y el giro neoliberal. Los movimientos sociales de la izquierda (Anonymous, el 15M, Democracia Real Ya) proponen castigar el sistema bipartidista votando a partidos minoritarios o votando nulo, lo cual según ellos figurará como una denuncia al injusto sistema electoral.
Izquierda Unida a pesar de todo, se perfila como el principal beneficiario de la derrota del PSOE. El resultado que obtenga es el único dato impredecible que oculta el resultado electoral, aunque se sabe que en ningún caso llegará a igualar al PSOE, ni a convertirse en una fuerza política capaz de hacer frente al PP. La izquierda va a ser nuevamente derrotada porque no solo no se presenta unida, sino que hoy aparece más disgregada que nunca. En el espectro político de la izquierda han surgido otros grupos como Equo o Izquierda Anticapitalista sin ninguna intención de hacer bloque contra la derecha. En el lado contrario el partido UPyD se reivindica como la opción más centralista y combativa contra los independentismos. Todos tienen una postura autonómica, internacional e ideológica, pero ninguno tiene una receta para la hecatombe económica.

MI VOTO INÚTIL:

Nunca me había costado tanto decidir mi voto. Tras informarme y valorar el programa de los grupos minoritarios de izquierdas y corroborar la inutilidad de votar nulo, no me queda más opción que seguir votando al partido al que voto siempre cada vez con menos convicción; a Izquierda Unida. He tratado de encontrar aire fresco en otros partidos de izquierda, he buscado gente nueva, joven y con nuevas ideas y propuestas. Pero solo encuentro sectarismo (“solo nosotros somos de izquierdas”), odio a lo español y a lo madrileño (“tenemos la desgracia de vivir en esta ciudad infame”) y discursos decimonónicos (“luchamos por el proletariado contra la burguesía capitalista oligarca”).
Creo que Izquierda Unida sigue siendo el único partido de izquierdas coherente, cuando la coherencia significa apoyar al pueblo de Cuba o de Venezuela sin tener por ello que tragar con Gadafi, criticar el nacionalismo sin tener que adular a los independentismos y en definitiva, reivindicar un proyecto de izquierdas sin resultar pedante ni desfasado.

Por eso les voto, porque conservan esos principios de coherencia. No por lo bien que lo hacen, sino por lo mal que sigue haciéndolo el resto.

RESULTADOS DE LAS ELECCIONES GENERALES DE 2011.

24.448499 personas votaron.

10.830.693 votaron al pepe (menos de la mitad)

11.154.343 suman los votos en blanco, votos nulos y la abstención.

Sin el sistema de circunscripciones electorales el voto quedaría reflejado como en la gráfica que se muestra arriba, es decir el PP no tendría mayoría absoluta con 186 escaños. Solo tendría 160.

Izquierda Unida con 1.680.810 votos consigue 11 escaños.

Los catalanistas de CIU con 1.014.263 (más de medio millón menos que IU), consiguen 16 escaños.

La izquierda abertzale de AMAIUR con 333.628 (menos de la cuarta parte que IU) consigue 7 escaños.

EL PERDÓN ES INCONDICIONAL

2011-10-27T04:28:00.000-07:00

La mañana del 17 de octubre de 1991 salía de casa acompañado de mi madre rumbo al colegio. Tenía 8 años. De pronto, antes de cruzar la calle un coche explotó por los aires en la acera de enfrente. La onda expansiva casi nos tira al suelo. Los coches se pararon y todo el mundo empezó a correr alocadamente por en medio de la carretera. Cuando el humo cesó, vi a una niña arrastrándose por el suelo con las piernas (o lo que quedaba de ellas) carbonizadas. Era Irene Villa, tenía 12 años.

Aunque en aquellos años era muy común oír y ver bombas y explosiones por Madrid, aquel día me marcó especialmente. Nunca he cedido ni un milímetro ante las justificaciones "revolucionarias" de los asesinos. Ahora que ponen fin a su "guerra" tampoco voy a hacerlo, me da igual con quien coincida ideológicamente.

Primera cuestión: ¿Quién son las víctimas de una guerra o de un conflicto armado? Una víctima no puede ser un soldado ni un guerrillero muertos en combate, puesto que ambos “oficios” ya conllevan el riesgo de ser asesinado y el “derecho” de matar a un ser humano. Una víctima es un civil, un inocente, alguien que no ha portado armas, no ha matado y no es responsable de la muerte de nadie. Siendo así, podría decir que no considero como tales a todas y cada una de las víctimas de ETA. El mejor ejemplo es el almirante Carrero Blanco, el que iba a ser sucesor de un dictador que mató a más de medio millón de personas. Podrían también contarse entre esas “falsas víctimas” a muchos militares y policías franquistas involucrados en la represión, en el asesinato y en la tortura no solo de vascos sino de todo el que se opusiera al régimen franquista.

Tras el cese definitivo de la violencia de ETA y la exigencia a la banda del reconocimiento a las víctimas, amplios sectores nacionalistas de Euskadi claman que se deben reconocer también a las víctimas de la represión española. La pregunta es ¿Quiénes son las víctimas asesinadas por el régimen Español en el conflicto armado vasco?

En Euskadi mucha gente, quizás demasiada, ha crecido escuchando la historia de unos guerrilleros heroicos que luchaban contra un estado dictatorial y sanguinario que aniquilaba a los vascos. Tras 43 años de conflicto armado, ETA deja tras de sí 829 muertos. El 90% de los cuales fueron asesinados después de la muerte de Franco, sobre todo desde el año 78 al 91. 304 eran civiles y 32 políticos. El resto de las víctimas fueron policías y militares, lo cual no es necesariamente sinónimo de represores ni asesinos (ambos oficios son más o menos necesarios en todos los países del mundo). Además la mayoría de ellos no murieron en tiroteos sino que fueron asesinados en coches bomba o con disparos en la nuca, practicas que corresponden más al terrorismo que a la guerra de guerrillas o al foquismo revolucionario guevarista de los años sesenta.

Ni ETA ni la izquierda abertzale reconocen a las víctimas causadas por el terrorismo, pero reivindican que se reconozcan a las víctimas del régimen "neofranquista". Por supuesto que hay varias víctimas de los últimos coletazos franquistas en los años ochenta, tanto vascos como españoles izquierdistas. Por supuesto que hay que reconocer que el GAL mató a muchas personas y que ha habido asesinatos, torturas y excesos en la actuación policial española contra ETA. ¿Pero son los etarras víctimas del conflicto? Sigo pensando que una víctima es un civil, un inocente que nunca ha matado a nadie. Independientemente de que se tenga razón o no: ¿Fue el Che Guevara una víctima del estado boliviano? ¿Donde se han visto guerrilleros que van de víctimas y se quejan de que los maten o que los torturen? Uno se hace guerrillero con todas las consecuencias, digo yo. En cualquier otro país del mundo les hubieran matado o torturado de la misma forma o peor.

Pero según muchos nacionalistas el estado neofranquista ha matado y torturado a "decenas de miles de vascos inocentes". Esa es la historia con la que han crecido y la que se cuentan aún hoy unos a otros para convencerse y justificar el asesinato. Hace falta una investigación seria para determinar cuántas víctimas civiles, víctimas de verdad, fueron asesinadas por el estado español durante el conflicto vasco. Estoy seguro de que, incluso contando los etarras asesinados, a muchos se les caería la cara de vergüenza al comparar los números y los métodos. Que me muestren algo comparable al atentado de Irene Villa, alguna tortura similar al zulo de Ortega Lara, algún asesinato tan cobarde y a sangre fría como el de Miguel Angel Blanco. Y si existen tales asesinatos, que todos pidan perdón, pero sin condiciones.

El único perdón que existe es incondicional. Si lleva condiciones implícitas, no es perdón. Es otra cosa.

*Ver cuadro de las víctimas de ETA:
http://politica.elpais.com/especiales/2011/victimas-eta/

PERIODISMO, INTERNET Y LUCHA SOCIAL: ROMPIENDO TÓPICOS.

2011-09-13T04:13:00.000-07:00

Según el adagio británico, el objetivo del periodismo es tan sencillo como salir a la calle, ver lo que pasa y contarlo. Así fue desde el comienzo de los tiempos y así seguirá siendo. Siempre hubo “embajadores” o “corresponsales” encargados de contar a la tribu lo que habían visto en su viaje. Contar ha sido la máxima prioridad. En palabras de Amy Goodman, el periodista más que limitarse a informar, debería ir donde está el silencio para dar voz al olvidado y al abandonado. Sin embargo, los medios privados parecen haber olvidado esa pauta imprescindible de ética periodística.

Como todos sabemos, los grandes medios privados se incardinan en el modelo neoliberal, son parte del mismo y no lo cuestionarán nunca de forma radical o destructiva, porque lo necesitan para llevar a cabo su labor como empresa. Los principios periodísticos se están invirtiendo paulatinamente. El periodista ya no es esa especie de “guardián de la sociedad que vigila que tal se porta el poder”. Está pasando a ser lo contrario; un enviado del poder para vigilar a la sociedad. La información empieza a convertirse en propaganda de los distintos grupos de poder económicos conservadores que controlan y vigilan a los medios de comunicación para que estos no cuestionen nada de lo que está establecido.

Teniendo en cuenta esa premisa, estoy en parte de acuerdo con el sentir de la izquierda y afirmo que deberíamos tratar al periodismo de masas con una postura escéptica y crítica. Pero creo que no debemos caer en una actitud despreciativa e infantil renunciando a leer los grandes periódicos. Estos son los que cuentan con más periodistas capacitados para llegar a la noticia y contarla de primera mano ya que son los únicos que pueden pagar a los corresponsales en el extranjero. Además en los periódicos grandes trabajan los mejores profesionales con conocimientos suficiente para valorar y explicar la información, y estos, aunque tienen un margen que no pueden rebasar, no tienen porqué seguir la linea ideológica de la editorial. Necesitamos leer periódicos como The New York Times, Washington Post, The Guardian, Le Monde o El País si queremos estar bien informados. Pero leerlos de forma crítica. Me explico; tenemos que estar alerta y permanecer con actitud vigilante ante los temas elegidos por la prensa, los protagonistas de las noticias (muchas veces arbitrarios), la ubicación y la importancia de la noticia, el lenguaje (no pasar por alto los términos peyorativos como “régimen”), la infografía (los cuadros estadísticos poco o nada neutrales), las estrategias audiovisuales (fotografías con rostros poco o nada favorecidos), la elección de analistas y fuentes de documentación, los dobles raseros, lo que se omite y no se cuenta, los falsos portavoces y los métodos tramposos de participación a través de encuestas (con preguntas tan poco objetivas como ¿Cree que Chávez debe perpetuarse en el poder?). También deberíamos conocer quienes son los accionistas y los anunciantes del medio (si esas empresas tienen intereses, por ejemplo, en Latinoamérica, deberíamos como mínimo desconfiar de la información referente a política económica latinoamericana). Con todo y con eso, no se trata de descartar sistemáticamente a todos los grandes medios sino de tener presente a donde tiende su línea ideológica. Debemos también ser conscientes -y lo afirma ni más ni menos que Pascual Serrano, creador de la página de prensa alternativa "Rebelión" y de varias obras en las que denuncia la manipulación de la prensa- que los inventos y las falsedades en la prensa de masas son aún muy poco usuales[1]. En la prensa alternativa de internet son sin embargo, muy frecuentes.

Es importante seleccionar fuentes y autores de confianza, aunque su opinión no sea exactamente la nuestra o su militancia no llegue a nuestras expectativas. No debemos olvidar que un informador debe aportar información datos y cifras, no solo opiniones. La postura de querer leer un periódico con el que estemos de acuerdo en todo es francamente mediocre. Sería preocupante que eso sucediera. Un medio periodístico debe estar avalado por el rigor y la solvencia que esta disciplina debería exigir y garantizar. Nunca podrá ser sustituido por la información que habitualmente encontramos en internet, porque ésta muchas veces no es sometida a un análisis, ni a una verificación rigurosa, ni viene avalada por un profesional que conoce lo que está contando. Sin esas premisas, la información puede ser falsa, estar manipulada o puede que ni siquiera el autor de dicha información la comprenda ni la sepa explicar adecuadamente. La eficacia de los internautas convertidos en periodistas es dispar y muchas veces dudosa. Es necesario saber si la información que nos llega es cierta, quién la envía y para qué la envía. El periodismo nos debería dar ese "filtrado" y esa solvencia, “el sello de garantía del oficio”, tanto para confirmar el origen de una noticia como para verificarla. Uno debe ser consciente de que está leyendo oyendo o viendo prensa de derechas, de centro o de izquierdas[3] y que unos medios son mucho más fiables y serios que otros. Se supone que esos medios garantizan un mínimo; informar sin inventar, sin mentir. Ese mínimo se está perdiendo, pero aún existe en varios periódicos.

Deberíamos tener los pies en la tierra. Tan tonto es quien se cree todo lo que dicen los periódicos como el que cree que todo lo que dicen los medios es mentira y apoya lo contrario por sistema[2]. Afirma Jesus Prieto del medio digital Insurgente, refiriéndose a los internautas izquierdistas; “quienes vivimos políticamente en esta burbuja informática que es internet, hemos terminado distorsionando la realidad.” Según Prieto,la realidad virtual y la realidad a secas no son la misma cosa; la izquierda acostumbrada a moverse en su mundo de internet se queda conmocionada cuando sale y comprueba que la realidad es mucho más conservadora. La fantasía y la denuncia de conspiraciones paranoicas están a la orden del día en las webs de la izquierda más crítica, lo que termina provocando una gran falta de credibilidad ante las verdaderas denuncias. Los comentaristas anónimos del periodismo digital también demuestran que estamos lejos de haber llegado al ideal de objetividad y democratización virtual. Las estadísticas lo corroboran; la mayoría de los comentarios de toda la prensa digital pertenecen a "Trolls"; agitadores conspiranoicos, extremistas, fanáticos y maleducados que se dedican a insultar y a faltar al respeto para crear polémica, lo cual aleja de estos foros a las personas que realmente tendrían algo que decir.

Conclusión, si queremos estar informados, no nos queda otro remedio que leer -entre otras muchas lecturas por supuesto- a los periodistas y especialistas reconocidos que escriben tanto en los grandes periódicos como en algunos medios alternativos serios como Le monde Diplomatique, Rebelión, ATTAC, Insurgente o incluso Diagonal. Debemos vivir en la realidad y ser coherentes, no empeñarnos en vivir la "irrealidad virtual". De la misma forma, parafraseando a Serrano, si queremos participar en un cambio social real y eficiente debemos centrar nuestros esfuerzos en causas reales y apoyar a los grandes movimientos de protesta, no centrar nuestros esfuerzos en la "lucha por internet". La fascinación por el potencial de difusión de la red puede llevarnos a la parálisis en otros ámbitos humanos de organización y compromiso. Como afirma Serrano, nuestra lucha y nuestra acción delante del teclado no va a tener influencia alguna en la política ni va a lograr un cambio social. No hay que abandonar estas tecnologías, pero si hay que trasladar ese esfuerzo a la vida real; “es igual de irrelevante el ermitaño que se retira a la montaña para vivir apartado del mundanal ruido, como el internauta encerrado en su casa que se limita a hacer la revolución en frente de su teclado”[4].Corren tiempos de lucha en los que tenemos que centrarnos y concentrar nuestros esfuerzos en los frentes que merecen la pena. Serrano, Ramonet, Susan George y muchos otros están haciendo sonar la voz de alarma en contra de la “falsa participación”. La adulación del vegetarianismo, el consumo alternativo y la obsesión por internet distraen a la gente y juegan un papel reaccionario al hacer creer que somos parte de una sociedad movilizada, inmovilizándonos[5].

Si uno se informa correctamente y en profundidad no puede sino indignarse contra los abusos que comete la oligarquía mercantil y sus lacayos políticos. A mí personalmente ya no me enciende leer los repetitivos alegatos anti-imperialistas y anticapitalistas, tan machaconamente repetidos en la prensa alternativa. Me indigna más conocer pormenorizadamente las trampas y los engaños cometidos por los banqueros y mandamases comerciales. Y esa información la encuentro en los grandes periódicos. Aunque estos no lo denuncien.

[1] Pascual Serrano, “El periodismo es noticia”, 2009.

[2] Los diferentes medios alternativos, blogs y foros de grupos de izquierda radical de internet dan la impresión de contar con muchos seguidores, pero los resultados electorales demuestran que no es así.

[3] Es hora de que renunciemos al mito de la objetividad, la imparcialidad y la equidistancia. En el periodismo lo que más importa es la sinceridad, la comprensión y el rigor. Se trata de un oficio intencional; intenta provocar un cambio. Los mejores periodistas (Orwell, Hemingway, Reed, Capa, Wolfe, Capote) siempre hicieron un periodismo intencional. Hoy en día muchos periodistas siguen haciéndolo, aunque sea de forma vocacional en blogs personales, de forma independiente a su labor como reporteros del gran periódico de turno.

[4] Pascual Serrano, “El periodismo es noticia”, 2009.

[5] Según Serrano los ejemplos más insultantes son las páginas webs de recogidas de firmas para todo tipo de campañas; “en nada cambia que firmen esas páginas 1000 personas o 100 mil” solo en el número de visitantes a la página. Debemos tener en cuenta que gran parte de las campañas de recogidas de firmas por internet no tienen ninguna incidencia social. El caótico funcionamiento de la red y la euforia por la movilización virtual nos lleva muchas veces a perder el tiempo con cuestiones que ni siquiera existen. (En una ocasión afirma Serrano, en la web se pedía la redacción de una ley que se había redactado hace un año). No deberíamos abandonar los sistemas tradicionales de participación social, movilización. No nos alejemos de la realidad. Los encuentros, reuniones y actividades sociales con presencia física nunca podrán ser sustituidos por internet. Es aplaudible usar una videoconferencia para debatir con gente que está a cientos de kilómetros. Pero nunca deberíamos abandonar el contacto humano y el activismo social; los actos públicos, las movilizaciones callejeras y la organización política y social. Hoy más que nunca necesitamos dotar de coherencia y de un ideario sólido a los movimientos sociales.

EL RUIDO Y LA FURIA

2011-08-30T15:26:00.001-07:00

Se sentó con ansia en el último asiento del autobús, al lado de dos familias compuestas por 2 madres y 6 niñas, 3 chicos a un lado y una pareja de ejecutivos. No le importaba nada más que su libro. No sabía qué hora era, ni en qué país estaba, ni en qué mundo vivía. Abrió el libro. Que flaco de mierda que sos hermano. Sos capaz de morir de inhalación y no darte cuenta. Llevaba años detrás de ese libro, retrasando su lectura, casi con placer. El gran artífice de la nueva literatura del siglo XX, el padre de una nueva técnica basada en el reflejo -sin mediaciones de puntuación, gramática o estilo- de la corriente de pensamiento que fluye caóticamente en un discurrir de situaciones y de imágenes yuxtapuestas sin orden ni lógica. ¿Que se sho gordo? dejá de hinchar las bolas que tengo un quilombo de laburo infernal. Había leído, obviamente, a muchos otros autores que posteriormente plagiaron la misma técnica en algunos capítulos de sus novelas con el objetivo de representar la mente caótica de alguno de sus personajes; el llamado monólogo psicopático. Cofi vente pa’ca, Jarocho.
Ahora por fin, tenía en sus manos el libro abierto, dispuesto a cambiar su forma de leer, de comprender y de vivir la literatura. ¿Ya supiste el desmadre que armó tu perro? La expectativa era máxima, la emoción inconmensurable, podría decirse carnal, libidinosa o incluso lúbrica, o ir más allá aún; sicalíptica. Chido, pos yo la veo chido. Pero a la quinta hoja empezó a sospechar lo peor; no se enteraba de nada. ¿Chido? Yo la veo bien pinche mal, ese perro no valía menos de 20 mil varos. Tienes de dos sopas cabrón: me pagas o me pagas. Sus gusto por la alta literatura no era forzado; había empezado como todos los seres humanos (los pedantescos farragosos son una categoría aparte) con las novelas de aventuras de Salieri, Stevenson, Conan-Doyle y el más cercano y campechano Vázquez Figueroa. Che, cambiando de tema. Viste que bien está la minita nueva. Pero muy pronto adquirió categoría; “1984” fue probablemente su primera novela seria, que leyó con 12 años impregnándose de una conciencia política de la que aún hoy no podía desprenderse. ¿Cuál minita nueva? Al clásico de Orwell, le siguieron algunas lecturas militantes como Reed, Trotsky, el Che y el más cercano (y campechano) Montalván. ¡Ah! pero además de flaco y boludo sos ciego hermano. Pero su apetito le pedía venenos más contundentes que los menús de Carvallho; leyó con avidez a Huxley, a Gorki, a Dostoievsky, a Chejov y muy pronto descubrió extasiado el universo barroco del realismo mágico (o lo real maravilloso, entiéndase) encarnado en el llamado “Boom” latinoamericano. Pos si güey ¡pero él se la amachinó primero mihijo! Ni madres. “Cien años de soledad” le contagió el veneno de América Latina, le hipnotizó de tal manera que decidió dedicar parte de su vida al continente más surrealista del planeta. Ok, dale contame. Al Gabo, le siguieron Vargas Llosa, Carpentier, Cortazar, Borges, Fuentes, Onetti e incluso autores “menores” como Azuela, Puig, Arguedas o Icaza. No tiene ciento cincuenta años, pelotudo. Claro que es joven, morocha, ojos de gata, cuerpo escultural. ¡Un minón che! Colmada su ansia latinoamericanista, exploró las corrientes narrativas actuales, del newyorkino Paul Auster, del francés Michon, del italiano Tabucchi, del multicultural Bolaño o de los más cercanos (y nada campechanos) Marías y Vila-Matas. Pues clávatelo por el culo güey. Todos ellos habían recibido la influencia del gurú norteamericano, cuyo libro tenía entre sus manos, sin entender una palabra. No mames ojete, ¡Mi perro iba ganando!
¿Se había pasado de listo? Muchas veces se lo preguntaba. ¿De verdad me gusta esta literatura premeditadamente difícil? ¿Qué pasó porky, desde cuándo le entras con niñitas? La respuesta era afirmativa en el 99% de los casos. Pos desde que tienen perros chingones. Si bien es cierto que se obligaba a sí mismo a leer los clásicos recomendados, no lo era menos que devoraba todos ellos con emoción palpitante. Dicen que la trajo el jefe a laburar porque es un fato que tiene ¿me entendés? No era escrupuloso ni exquisito con la literatura, consumía algunas obras comerciales “tragables” Tuu Richal mal cancel quedate quietu. (algo de Larsson, algo de Follet, algo del últimamente descafeinado Vargas-Llosa). Peeeera, niña que voy a vel donde nus bajaamu. Pero la verdadera emoción, la taquicardia, lo sicalíptico, solo llegaba con gente como Cervantes, como Kafka, como Borges, como Conrad, como Camus o como el gran Bolaño. ¡Puras pinches migajas!
Por eso no entendía lo que le estaba sucediendo. Tranquilo "reinito", estoy hablando ¿Ton's que tienen los cuarenta? Ese odio repentino hacia lo que estaba leyendo. SI ME TROMPIEZO CON ELLA LA SALUDO NO? PAESO ESTA LA EDUCACIÓN. La técnica basada en la absurda sucesión de frases (encima mal traducidas) no era un fragmento de la obra (como en el caso del resto de autores), ¡Aquí era la obra en sí, la obra entera! ME QUEDAU ENTREVESAU PORQUE MEVENIA DE BOCA CON EL KIOSKO DE LOS ENTROBUSE. Llegó a la página cien con un sentimiento de impotencia y de frustración alarmante. SA ACHANTAO ER MIERDA. El puto protagonista era un niño o un adulto, era blanco o negro, estaba riendo o gritando, SUS LO VOY A PEDIR DUS VECE, LA PRIMERA, SIN VIOLENCIA escuchaba a su madre o a su niñera, a su hermana o a su amigo, le hablaba uno, le hablaba otro, de repente lloraba, JA ME MATEN, TE RENVIENTO LA FRAGONETA, de repente estaba en el campo, en la casa, TE DEJO LA FRAGONETA EN UN COMA PROFUNDO PANCHITO MIERDA en el río, en la habitación. Por más veces que lo releía no conseguía entender, QUE COBRA EN MATALICU, HABELO DICHU ANTES empezó a desconfiar de la traducción, QUE TENGO TAMBIÉN UNAS PIEZAS DE CHATARRA EN LA CHABOLA de los cientos de críticas aduladoras y panegiristas que había leído, pero sobre todo, empezó a desconfiar de su inteligencia y de su capacidad. ANDA CON EL PAYO, VETE A VEL LA TILIVISIUN. El libro o el autobús (el libro y el autobús) estaban acabando con sus nervios. Perentoriamente, diríase categóricamente, no era el mejor ni el más conspicuo escenario para digerir ese menú deletéreo, ese badulaque ignominoso, maligno, inicuo, infame, intolerablemente tedioso, soporífero y amargante.

De repente, a las voces, se le sumó un ruido enlatado y rispido acompañado por ecos, metalizados, de otro mundo, del mundo de los tontos. DALEMORENAVAMONOFUEGOTEDIGALEQUEBESOMEJOLQUEELELLALEGUTALAGASOLINAAA... Y eso si que no

-¡Me cago en DIOS! Que no se puede armar este ruido en el autobús OIGAN.

VARGAME EL SEÑORRRR!!!! QUIZE EL PAYO MIERRRDA, CON LO BIEN QUE SESTA SORNANDO!!! UUUUUAAAAAAA!!!!!

Al bajarse del autobus pensó: Ahora al menos entiendo el título.

CERRO VALLECANO

2011-08-28T15:12:00.000-07:00

"When the shadow of the sash appeared on the curtains it was between seven and eight o' clock and then I was in time again, hearing the watch. It was Grandfather's and when Father gave it to me he said I give you the mausoleum of all hope and desire (…) I give it to you not that you may remember time, but that you might forget it now and then for a moment and not spend all your breath trying to conquer it. Because no battle is ever won he said. They are not even fought. The field only reveals to man his own folly and despair, and victory is an illusion of philosophers and fools."

William Faulkner (The Sound and the Fury)

14 DE AGOSTO

Suena el teléfono y abro los ojos. No sé qué hora es. Ni siquiera sé si es madrugada, tarde o noche porque la persiana está cerrada a cal y canto. Miro el teléfono que sigue sonando, es ella. No lo cojo, me quedo tumbado y aturdido, despertando pesadamente. Un buen invento la persiana, pienso. En otros países no tienen persiana y uno se despierta cuando le da la luz del sol. Pero este es el país de la fiesta y la fiesta no respeta la luz del sol ni los horarios establecidos por el mundo civilizado. La puta fiesta.

Miro el reloj, son las 23:30, la siesta duró demasiado. La siesta y la fiesta. Ayer salí hasta las tantas y hoy he trabajado en el turno de mañana. La resaca es deprimente. Dormir la siesta es deprimente. Levantarse de la siesta a las 23:30 es aún más deprimente. Me levanto tambaleante y siento una sensación de desequilibrio y de confusión parecida al jet-lag. La juerga de ayer fue de las buenas, bebí demasiado y ahora me levanto tarde y pierdo un puto día de mi vida de esta forma gratuita e indecente. Abro la bolsita, preparo una raya, la alineo con mi DNI y la esnifo fuerte sin necesidad del tubito de papel. Un huracán de hielo ardiente recorre mi cara, mi boca, mis ojos, mi cerebro, mi corazón. No hay nada como esto para despertar. Salgo al balcón y oigo más música. En el centro de Madrid la locura nunca termina, los conciertos de Lavapiés han empalmado con los de la Paloma y la música parece perpetuarse indefinidamente en las calles. Decía Hemingway que París en los años veinte era como una fiesta que se mueve y te persigue a donde vayas (A moveable feast). Pero éste respetable señor no tuvo la oportunidad de vivir el Madrid de un siglo después. El mundo ha cambiado demasiado y ya nadie va a corromperse a París, ciudad fría, cara y elitista, sino a este aduar semi-africano donde todos estamos locos.
Salgo a pasear un rato para airearme y me meto en el meollo, entre los botellones, los conciertos, los borrachos y los vendedores ambulantes. En el suelo hay latas aplastadas, pis, vómitos y fluidos de todo tipo. Caminar con esta cabeza bamboleante entre la gente enfebrecida de alcohol y deseo es una sensación aterradora pero interesante. Te sientes como un extraterrestre recién aterrizado en un planeta desconocido, ruidoso y anárquico. El río de cuerpos y feromonas dirige mis pasos mientras mis pupilas exangües y somnolientas chocan con las miradas acuosas de tantos borrachos afanosos de noche. Recuerdo que mañana trabajo (y madrugo) y decido irme, pero antes me detengo y reparo en una escena que llama mi atención. Tres policías con rostros mediocres y brazos de gimnasio se acercan un grupo de negros que bailan y beben latas de cerveza. Uno de los negros se para ante ellos y les mira con ese semblante fiero de león africano, esa tez sudorosa y metálica, de otro mundo. Le mira con el ceño fruncido y los ojos como dos canicas brillantes que le amenazan, pero al instante sonríe, abriendo más sus canicas y mostrando unos dientes blanquísimos como paletas de pin pon, capaces de arrancarles las orejas de un mordisco. Este es nuestro territorio, parece decirles con esa sonrisa simiesca. Es un primate que seguramente convivió con las fieras de la sabana. Es salvaje, huele mal, no teme a nada. Da miedo.

8:00 de la mañana, hora de trabajar. La resaca parece resignarse a desaparecer. Otra raya y los síntomas son mínimos. Anoche tardé en dormirme, oyendo mis latidos cocainómanos mientras miraba al techo alto de mi habitación, sin pensar en nada concreto, pensando en todo, en todas las cosas de la vida, en todas a la vez, como dicen que les pasa a los que están entrando en la muerte por el oscuro pasadizo que culmina en la luz salvadora. Pero la luz de afuera no es el cielo ni el infierno, sino Madrid a las 8 de la mañana. Tonos ocres y anaranjados tiñen los edificios grises y blanquiñosos de la ciudad. Antonio López debe pintar a esta hora, pienso mientras cruzo la plaza del Museo Reina Sofía y contemplo entre los edificios claros, el semicírculo púrpura de la estación de Atocha. Camino con energía sintiendo el fresco de la madrugada y los charcos secos, renegridos y putrefactos, huellas de la parranda de anoche. El tren se aleja de la ciudad y entra en el páramo madrileño, árido como el infierno.

Trabajo en Vallecas, ese barrio obrero, canalla, descangallado, fané y sin afeitar, tan parecido a mí en estos momentos. Socorrista, guardavidas, lifeguard. El oficio en sí tiene sus cosas buenas; leer en los muchos ratos libres (tengo el mal de Montano; estoy un enfermo de literatura), tomar el sol, nadar en el agua fría y ver -muy de vez en cuando- una chica morena y bronceada. Por lo demás, pura paja de chismosos, malmetedores y atorrantes que no paran de despotricar contra el mundo, llenando así el vacío de la rutina veraniega; que si este no limpia, que si aquél se escaquea, el otro no llega a su hora porque es un listo Manuel, pero luego me pedirá un día libre, y le va a dar un día libre su puta madre ¿tengo razón o no Manuel? y es que para lo que les pagan a estos puñeteros niñatos deberíamos tenerles picando toca la puta mañana, porque aquí no aparece ni dios hasta las 11 y un día vamos a tener una desgracia Manuel ¿Me olles?.

Mi compañero Nosferatu no es el trabajador típico, es decir, no es el típico chismoso malmetedor y atorrante, pero también me da grima. No le llamo Nosferatu a la cara porque no tengo confianza ni amistad, ni quiero tenerla. Pero el cabrón es igual al vampiro, con su palidez, su calva brillante, sus orejas puntiagudas y unos ojos oscuros y pequeños, en perpetua vigilia. Además, es el típico don perfecto obsesionado con el orden y la ley y empeñado en ejercer su trabajo con la mayor excelencia. Otro pobre diablo, en el fondo. Aquí le tengo a Nosferatu sentado erguido a 90 grados en su puesto de trabajo, con sus bartulos perfectamente ordenados y su baraja de cartas que mira obsesivamente, como si tratara de descifrar un enigma en el que le va la vida. A veces, cuando despotrico, cuando eructo, cuando llamo monos de mierda a los monos de mierda que pululan por la piscina, me mira de reojo. Sé que está juzgándome, por mi actitud carente de ética, por llegar tarde, por venir algo tambaleante y quizás hasta por no afeitarme.
-“Buenas, ¿Que tal?”
-“Estupendamente… y tú echo mierda. Saliste ayer ¿no?”
-“Nooo” -Pienso en la posibilidad de darle un corte profundo y sangriento, pero son solo las 8:25 de la mañana.- “Me quedé en casita tomando un colacao como un chico bueno.”
-“Ya… ¿Y esas ojeras que tienes? ¿y el chupetón del cuello?” -No me acordaba de que la muy choni de antes de ayer era una vampira chupacuellos como Nosferatu (el real, es decir, el de ficción).
-“Bueno nene, corta el rollo que voy a leer”.

La piscina olímpica se extiende ante nosotros larga y cristalina como un trasatlántico invertido -diría el poeta surrealista- como la huella del golpe de Dios -diría el vallejiano- o como un balbuceo de luna -diría el lorquiano-, exhibiendo los fulgores del sol reflejados en el agua, no aptos para mis ojos resacosos -diría el bukowskiano-. Un cerro áspero y desabrido corona nuestro Polideportivo al que se cuela todo tipo de gentuza, de salvajes y de chimpancés; gitanos, kinkis, moros, rumanos, yonquis y maleantes de todo tipo. Y no me vengas con que soy racista eh, si son gentuza sucia y maloliente no es mi puta culpa, amigo. Jóvenes violentos, renegridos por la intemperie, cuya máxima aspiración en la vida era joder al personal masculino, y “joder” en su acepción sexual, al femenino. Un ambiente como este catequiza de racista a cualquiera. Yo, (que no soy racista, te lo repito), tengo un rechazo innato y aprendido por la gente callejera, criada entre la miseria, la violencia y el analfabetismo. Y mis razones tengo. Con todo y con eso, a veces hasta me resulta interesante ver este escenario rocambolesco de gente que parece sacada de un manicomio. Pero una cosa es que me resulte interesante y otra que me mole. A Nosferatu si le mola esta “torre de Babel” como dice. Le hace sentir bien en su progrerío.
Seguridad, por favor, la valla está más agujereada que un queso gruyer y se están colando por lo menos 15 gitanos, acudan cuanto antes, acaban de robar las mochilas a unas pobres chicas que estaban bañándose, por favor que acudan rápido, los moros están haciendo mortales y el empeine de uno de ellos ha caído a centímetros de la cabeza un viejito nadador. ¡¡Que venga el de seguridad cojones!! Allí hay unos tirando piedras, allí se están pegando de hostias, allí se han metido al baño con unas chicas… -joder que suerte tienen algunos-. ¿Y qué coño hace ese gitano ahí quieto en el agua? ¡Estoy cagando primo! ¡Qué pasa! Qué asco de trabajo. Seguridad, las gitanas se están bañando con ropa de calle. Nosferatu en acción; “Señora por favor, tiene que salir del agua”, “No”, “Por fav..” “Que no me sale del coño”, “Nada que hacer, demasiado terca”, “Mal rayo te parta payo ¿Cómo le has dicho a mi mujer? ¿Penca?”, “No señor, dije terca, no es un insulto”, “¿Tenca? Me cago en tu raza que cosa es lo ques eso”, “No sabría decir.. Sinónimo de insistente”, “¿Que nisónimo ni que simonino? Te asesino a ti y a toda tu familia”. “No se preocupe señor, que se siga bañando, no se hable más del tema”. Y yo partiéndome el culo, aunque me mire con esos ojillos de desesperación.

Por fin, a los 45 minutos, llega el encargado de la seguridad, un gordo cabrón, alcohólico y probablemente pederasta.
-“¿Me estabais llamando? No veas que niñitas hay debajo de esos árboles, las he pillao haciéndose porros y las he dicho que o me enseñan las tetas o llamo a la policía y se lo digo a sus padres.”
-“¿No te da vergüenza?” –Le dice Nosferatu- “Tienen 15 años como mucho.”
-“Mejor, más tiernecitas” -Y se ríe balbuceando y mezclando el exceso de saliva con esos dientes putrefactos de perro hediondo.- “Bueno qué, ¿A quién tengo que echar?”
-“A esos 15 gitanos rumanos que se están haciendo porros y jodiendo al personal. Pero vamos, si prefieres, diles que te enseñen la poya y les perdonas la vida.”
-“Muy gracioso. Ya verás cómo le tengo que dar una hostia a algún gilipollas de esos.”
Y sale caminando firme y derechito, con esos andares de chulo putas que no tiene dinero ni para ni para ser chulo ni para irse de putas. Pero se va apocopando a mitad de camino. Se va desinflando el gordo cabrón a medida que se aproxima al grupo de morenos callejeros sentados en la grada. Tienen una media de 18 años, la mayoría son fibrosos y fuertes, pero sobre todo el cabecilla, que va completamente tatuado como un Mara Salvatrucha. Tiene un cuello y un rostro de toro bravo, mandíbula gruesa, dientes negros y cejas pobladas y los arcos supra-orbitales hinchados. Todos van en bóxer, no porque no tengan bañador, sino por un motivo que después de años trabajando aquí, no me he podido explicar. Quizás para provocar a las chicas marcando el paquete rumano, visiblemente más grande que el español.
Antes de que el gordo pilo llegue a ellos, el cabecilla tatuado se levanta y se le encara a gritos.
-“Tú, mierda, vete a tomar por culo de aquí o te reviento la cabeza”.
Y el gordo hediondo queda paralizado, parece decirle algo, bajito, no consigo oír el qué. Se oye un “¡Quién!” y, como me temía, el barrigón se da la vuelta y nos señala con el dedo. Siguen hablando. El cabecilla tatuado se levanta y me mira fijo. Su mirada me atraviesa y me saca del letargo de resaca en el que estaba hundido. A pesar de los 30 metros que nos separan, puedo sentir el fuego de sus ojos salvajes clavándose en mí. Pasan 15 segundos interminables, les dice algo a sus compañeros, saca de una mochila unos pantalones militares, que se pone, y algo brillante que se guarda en el bolsillo. Se levantan y se aproximan a nosotros. Abro la cremallera de mi bolsa y saco el cuchillo redondo de untar mantequilla. Lo aprieto muy fuerte contra el lateral de la mesa de plástico haciendo una marca cuneiforme sin que nadie me vea. Solo el calvo me vé.
-“Tú ¿estás loco? Relájate y guarda eso.”
Los rumanos pasan a nuestro lado y el cabezón tatuado se queda mirándome desafiante. No le quito la mirada, pero tampoco suelto el cuchillo, el ridículo cuchillo de cortar mantequilla que se doblaría contra su cuello de toro. Ahora me mira con toda la violencia y el ímpetu animal del tercer mundo, como si estuviera a punto de lanzarse sobre mí, hace una leve mueca de sonrisa, como para que me confíe, pero da paso de nuevo, en una milésima de segundo, a la mirada asesina. Un gesto estudiado, pienso, de actor newyorkino. Se queda enfrente de mí, me apunta con el dedo y me golpea en el pecho con su índice, una, dos, tres, cuatro veces:
-“Uno, no me gustan los chivatos cobardes como tú. Dos, no me gusta que me miren así. Tres, no me gustan los maricones de mierda que solo venís aquí a ligar con chicas. Cuatro, me he quedao con tu cara primo, si te vuelvo a ver te mato.”
Y salen de la piscina. Respiro hondo. La sangre me hierve. Y despotrico lo que queda de tarde contra, moros, rumanos, seguratas, putones verbeneros y la madre que los parió a todos. El calvito hace como que le llaman por teléfono y se va a dar vueltas por la piscina. Hijo de puta, eso mismo le hago yo cuando me quiere contar su vida.
No le caigo bien a don perfecto. No importa, estoy viendo a la tía más buena que ha pisado esta piscina en todo el verano. Está en las gradas, un poco más atrás de donde estaban los rumanos asesinos. Es muy joven, morena y bronceada. Su piel oscura contrasta con su diminuto bikini amarillo. Tiene el pelo rizado y recogido y se le ve un cuello largo y fino, lindisimo. Su piel es suave –ya sé que aún no se la he tocado, pero se vé que es suave, lisa y bruñida como un canto de un río -que diría el lorquiano-, pulida como un bólido del futuro -diría el vanguardista- , refulgente como el magma de los volcanes –diría el modernista-. Sus caderas son estrechas, es esbelta, de andares femeninos y culito respingón. Se acerca, mirando de frente y me esfuerzo mentalmente por atraer su mirada. Una mirada oscura y brillante de ojos negros, rasgados y grandes, labios gruesos, nariz algo ancha. Parece una reina árabe, quizás lo es.
Al fin me mira y sonríe. Le dedico una sonrisa de pájaro con un lado de la boca. Asiento con la cabeza y saludo con la palma. Ella sigue su camino riéndose. No solo lo parece; es árabe y además de ser la mujer más hermosa de la tierra parece buena persona, dulce y considerada. La llamaré Jasmín, la princesa mora de la piscina vallecana. Mi compañero calvo mira la escena con desaprobación. Pobre beato fiel y calzonazos. Mi teléfono suena. Es ella otra vez, no se da cuenta de que no se lo voy a coger. Y menos hoy, que tengo por delante una noche cargada de fiesta, de fiesta y de fiesta.

15 DE AGOSTO

De nuevo de fiesta. De nuevo de resaca. De nuevo una raya. De nuevo al trabajo. Hoy, los pensamientos de poeta enfermo de odio fluyen en mi cabeza insolada. El sol resbala lentamente por la cascada de humo que oculta Madrid y mi cuerpo padece su ausencia irrespirable de poeta maldito o de maldito poeta coñazo. Es un momento de paz o de vacío, de nostalgia o de tristeza. El crepúsculo veraniego ha anunciado el “The end”, pero la película sigue, intermitentemente, casi aburridamente, como dejándose pasar. Y dentro de un rato, casi sin dar tiempo a asumirlo, empezará otra película muy distinta a la anterior; la aventura de la noche, la movida madrileña. En verano lo damos todo, la noche nos arrastra, alcohol, porros, gritos, sexo, amaneceres. El sueño es escaso y el despertar lúgubre. Y las maletas siguen vacías porque no me voy de viaje. Porque se va ella sola. Y los paisajes ya no entran en mis retinas enrojecidas, ni los sueños en mi mente resacosa.

Los esquemas van a romperse. ¿Crees que solo los tuyos? Trepa a ese cerro vallecano y contempla el perfil alquitranado de Madrid. Las millones de personas que te observan y chismorrean felicísimos en su soledad. Siéntete único en el no vivir, el único pato triste del manzanares. Si así lo quieres, siéntete así en esta casa sin puertas ni ventanas. Pero no cuentes conmigo, imbécil. Te espero fuera, ladrando como un gato, un felino madrileño entre los miles de sabuesos vocingleros que te ladran cuando corres como una perra subiendo por las faldas de esa montaña.
Y en ese mismo instante, cuando ya empieza a anochecer, cuando el sol también cae -the sun also falls- y la ciudad inhala su asfalto pestilente, el niño imperceptiblemente, flota en el agua. Mientras, el yonqui se pincha en la parada de autobús de la carretera de Valencia y el público vomita, el niño bracea con dificultad. En ese puto minuto, mientras la choni pierde el tren que le lleva con su cita, el currela pierde las llaves, el despistado pierde la cartera y yo pierdo la cabeza, el niño forcejea, salpica, gime. Y si las desgracias que son sandeces te importan de verdad, perderás el azul de su iris y la mirada acuosa del pequeño y temerario nadador. Se hundirá el cuerpo rojizo y dorado de ese niño bañista de Sorolla, el pequeño cuerpo suave y esos ojos que lo tienen todo por ver. Los encharcados pulmones no volverán a inspirar el pestilente humo de la ciudad.

Así que óyele, mira sus ojos, entiende su lenguaje, su mirada, su iris acuosa que te pide ayuda. Se está ahogando. ¡Sálvale! Pierde tu cartera, tus llaves, pierde el último tren que salga hacia la indiferencia. Que se inunde ese móvil al que ella sigue llamando. Sumérgete, juégatela, sálvale. Causa admiración en tus enemigos más encarnizados. Y sé un puto héroe aunque sea por cinco minutos. Y respira hondo el humo pestilente de la ciudad.

16 DE AGOSTO

7:15 de la mañana, suena la alarma y abro los ojos. Me levanto, presiento lo peor, pero no siento mareo ninguno, no tengo resaca, no salí ayer. Hoy no me hacen falta los polvos mágicos. Lo que pasó ayer por la tarde me ha hecho reflexionar. Se puede hacer algo por los demás, incluso en un curro ingrato como este. Deberíamos estar preparados para reaccionar y hacerlo de la mejor manera posible. Así lo hicimos y estamos orgullosos. Bueno, sin exagerar.
Llego a mi puesto de trabajo 45 minutos antes y decido nadar. Salto de cabeza y siento el agua fría y limpia de la mañana resbalando por mi cuerpo. Mis brazos entran en el agua cíclicamente -son flechas deslizándose hacia delante, son peces o arpones lanzados desde el cielo- para terminar empujando el agua hacia atrás. Mis pies patalean el agua empujando como hélices de una lancha. Me gusta sentirme un pez, incluso en esta piscina desolada en medio del páramo vallecano.

Me encuentro de mejor humor. Saludo, hoy si, a los operarios de mantenimient. Luis – porque Nosferatu se llama Luis- me da los buenos días efusivamente. Sé que se siente orgulloso de mí por lo del otro día. Me trae un libro de salvamento.
-“He pensado que deberíamos ojearlo. Para estar mejor preparados si vuelve a ocurrir. ¿No? Te lo presto y me lo devuelves cuando quieras.”
Y tiene toda la razón. Yo también había pensado en ello después de lo del otro día. Es buen chico este vampiro llamado Luis. Mientras me seco siento el aire de la mañana y el sol que me acaricia la piel. Me siento extrañamente contento y positivo con el mundo. Me dan ganas de besarle en la calva.

Salgo al banco para sacar un dinero que necesito. Los trámites coñazo de siempre. De regreso me encuentro con el señor Eugenio que me saluda como siempre, efusivo, optimista, sonriente, “hoy hace un día estupendo eh”. El viejo playboy de la piscina, un gallego que supera los 80 años, pero conserva intacta el ansia de vivir y de pecar. Más moreno que un modisto italiano, con su pelo plateado, sus ojos azules que guiña con pericia, su dentadura (¿postiza?) blanca e impecable y su huevo izquierdo estudiosamente salido de su bañador de calzón, el viejo conquistador revive sus tiempos de gloria imperial a golpe de viagra. Y tiene éxito, este verano ya lleva dos cincuentonas. Siempre le he visto como un ejemplo a seguir, excepto por las caminatas kilométricas que se pega, dando al menos cincuenta vueltas a la piscina.

A media mañana, algo detiene mi lectura pero no sé qué es. Busco con la mirada y veo la piscina vacía. Hasta Luis parece aburrido, medio adormilado. Muchas veces he sentido este sentimiento anticipatorio, esta premonición de que algo –lindo o feo- va a ocurrir. Ya lo veo. Es Jasmin que viene a lo lejos. Ese sexto sentido nos alerta de que algo extraordinario va a suceder en nuestras vidas. Y entramos en un estado de desvelo, de ansiedad y de lívido. Resulta extraño la capacidad que tenemos a veces para adivinar que algo está a punto de ocurrir y la ceguera que demostramos otras veces, metiéndonos en la boca del lobo, llendo derechitos al matadero, como dice el guajiro, con los ojos tapados como los caballos.
Jasmín se lanza al agua muy cerca de nosotros, el chapuzón despierta a Luis que se incorpora de súbito, pero le digo que no se preocupe y vuelve a su letargo. La princesa árabe se apoya en el borde más cercano.
-“Socorrista, ¿Y si me ahogo?”
-“Yo te salvo.”
-“¿Y como?”
-“Te hago el boca a boca.” –Ella se parte de risa. Luis sonríe.
-“¿Y si no me despierto?”
-“Tendría que llevarte al hospital para curarte”
-“¿Me curarías de verdad? -Luis abre un ojo.
-“Yo no. Algún médico”.
-“¿Y porque tú no?”
-“Porque yo no sé curarte”-Luis tose, pasan unos segundos de silencio.
-“Ah… Pero yo quiero que me cures tú”. -No sabe con quién está hablando.
-“Bueno, pues yo te curo.”
-“Vale, cúrame ahora, que me he hecho daño al tirarme al agua”.- Luis hace un sonido nasal, se está aguantando la risa.
-“Vale…”
Jasmín no me da tiempo a decir nada más. Sale de la piscina ágilmente, las gotas de agua esquían por su cuerpo montañoso y moreno, por sus tetas dulces (y ya sé que no las he probado, pero sé que son dulces como los frutos de su país natal -diría el poeta nerudiano-) y por sus piernas firmes de pantera de terciopelo. Una tira del sujetador se le desliza un poco descubriendo una teta como una manzanita, algo menos bronceada que el resto del cuerpo, pero igual de suave, de tersa, igual de dulce. Las curvas se suceden hasta sus tobillos tatuados con raíces y ramas con espinas. De cerca es aún más exuberante a pesar de que quizás no llega a los 18.
-“Yo creo, señorita, que me está provocando. Y no sé cómo ayudarla”
-“Aquí no” me dice. “Mejor vamos a dar un paseo” y se aleja 15 metros sin dejarme reaccionar, entre otras cosas porque creo que me estoy poniendo cachondo.
Miro a Luis y deja de hacerse el dormido, abre los ojos y se descojona.
-“Vete tranquilo. En serio. Hoy estamos 2 socorristas más de la cuenta porque acaban de cerrar la piscina de invierno. Además mi novia también viene a verme, debe estar a punto de llegar.”
-“No jodas. Me da palo. ¿Qué edad tendrá?
-“Tranquilo que no irás preso. No parece tan pequeña”.
-“No sé Luis”. Y me doy cuenta de que por primera vez en el verano, le he llamado por su nombre.
-“¡Que te vayas coño!”. Me da una palmada y se despide sonriente. Parece que don perfecto no es tan beato ni tan capullo como pensaba. Miro a Jasmín que ya está a 50 metros, un poco más y se larga. Ahora o nunca, pienso. Estas cosas no pasan todos los días. Me pongo las chanclas y salgo detrás de ella sin camiseta. Pero antes de seguirla me paro, doy la vuelta hacia Luis y le beso en la calva.
-“Aquí te espero cabronazo” Me dice desde el puesto, como un susurro suavísimo, cargado de amistad y de complicidad.
-“No voy a tardar, no te preocupes”.
Avanzo rápido hacia ella. Me ve venir y me espera.
-“¿Dónde vamos?” Le digo.
-“A mi casa, vivo justo allí” Y señala a los bloques más cercanos al polideportivo.
-“Hablas muy bien español, pero eres de fuera ¿no?”
-“Si, de Argelia, pero llevo aquí 11 años.”
-“Ah, no conozco tu país. ¿Y qué haces en España?”
-¿Cómo que qué hago en España?
-“Si, ¿A qué te dedicas?” -Según lo pregunto me arrepiento de haber preguntado esa sandez. ¿Me pueden los nervios delante de una desconocida?
-“¿Yo? No hago nada. Vivo como una reina.” –Sabía yo que era la reina mora.
-“Entonces. ¿Eres rica?”
-“Si, soy rica, mi familia es rica”. -Me mira y comienza a reírse.
-“¿A qué se dedican?”
-“Yo vivo aquí con mis primos que venden armas a… ¿Como se llaman? A los de la ETA. Las traen de mi país y ganan mucho dinero.” -Y se sigue descojonando. Me está vacilando una niña y yo sigo preguntando gilipolleces.
-“Ya… Y no estarán tus primos pro etarras en casa ¿No?”
-“Nooo. Este finde están fuera de Madrid.”
Seguimos caminando hasta salir de la piscina. Jasmin avanza con seguridad, sin la más mínima curiosidad por mi vida, con un desprecio olímpico de todo lo referente a mí, a mi poesía, a mis libros, a mi vida. Nos adentramos en las calles ajardinadas del barrio de Santa Eugenia. El sol arde sobre nuestras cabezas, pero ella no suda ni una gota. Cuando camina se le mueven ligeramente los pechos y su culo se contrae sin que se perciba la más mínima imperfección. La lívido me aumenta como el mercurio del termómetro.
Llegamos a su casa. Subimos por ascensor a pesar de que es un piso primero. El metro cuadrado en el que estamos casi nos obliga a estar pegados. Se coloca delante mío y de espaldas y puedo sentir su cuerpo caliente y su culo respingón rozando mi bañador. Jasmin huele a perfume de frambuesas y a piel de mango (te dije que era dulce). Antes de que se abra la puerta del ascensor, decido que no puedo contenerme más y acerco mi cara hasta su cuello, la huelo y la doy un mordisquito en la oreja mientras la agarro suavemente de la cintura. Ella gime como un gatito, casi imperceptiblemente y con su mano me roza el paquete, que ya está como una piedra. No me lo esperaba.

Entramos a la casa enloquecidos, avanzamos hasta una habitación con cama de matrimonio. La excitación impide que me fije en ningún otro detalle. Solo en sus labios gruesos que se muerde de placer, en sus ojos negros que me miran fijamente, en su cuerpo pegado al mío, en su mano que se desliza por su espalda para desabrocharse el sujetador, en sus tetas firmes y blancas, en sus pezones de color rosa clarito que chupo al instante, mientras mi mano baja hasta su…
Suena un timbre que casi me provoca un infarto. Proviene del portal, Jasmin corre a ver quien es, Regresa y me empuja con fuerza. Su cara se estremece en una mueca de terror y yo me acojono sin saber siquiera por qué, o sabiéndolo perfectamente.
-“No, no, no…¡¿Ahora que hago?!
-“¿Qué coño pasa?”
-“¡Mis primos suben, tienes que irte!”. -Y muy nerviosa, sin mirarme empieza a abrir el armario, a mirar por la merilla, por la ventana. Me dice que la siga pero cuando voy a salir por la puerta, alguien aporrea la madera a puñetazos y se oyen gritos en algún idioma africano.
Histérica, me señala debajo de la cama y me meto sin dudarlo. Abre la puerta y como una manada de antílopes de la sabana, irrumpen tres personas que difícilmente puedo divisar debajo de la cama. Uno, por el color de piel, parece árabe como ella y los otros dos son negros que discuten acaloradamente en africano, y se dirigen al árabe en francés. Uno de ellos golpea la pared y emite unos bramidos que dan miedo, otro se debe estar cagando en Dios, en Alá, en Mefisto, en Mahoma o en la madre de todos ellos. Se dirigen a ella también a gritos. El tercero se sienta en la cama con el culo justo encima de mi cabeza. Siguen discutiendo y rugiendo sin parar.
Mi corazón late tan rápido que temo que lo oigan, el sudor me cae por la frente, pensamientos locos viajan sin rumbo por mi cabeza. La pesadilla no termina. Entran y salen de la habitación y no paran de dar alaridos y golpear los muebles. Y yo me veo en esa situación ridícula y peligrosa a partes iguales. ¿Sera verdad lo de sus primos y la ETA? Si me descubren aquí abajo me van a machacar la cabeza como mínimo. En uno de los momentos álgidos del griterío, mi móvil suena y vibra. Lo tengo en el bolsillo de mi bañador (no recordaba ni que lo tenía) y al instante lo aprieto para que no se oiga. Afortunadamente solo era el “bip” de un mensaje, eclipsado por los bramidos de los negratas. Siempre me quejo de que el puto móvil nunca se oye, pero parece que eso mismo me ha salvado la vida. Es un mensaje de mi compañero: “Que hijo de puta, estas tardando eh! Pásatelo bien follador!”. Según lo leo no sé si reírme o llorar. Pongo el móvil en modo silencio.
Pasan las horas y la situación no mejora. Pienso en mil y un planes de fuga imposibles. Pienso en escribir un mensaje pidiendo ayuda, pero no sé ni donde coño estoy. Pienso y pienso sin llegar a ninguna conclusión lógica para salir de esta locura ilógica y surrealista. A parte de que no conozco la zona, en el camino no mire a otro lado que no fuera su culo, tres cojones me importaba la dirección de su casa. Trato de no hacer ruido al respirar y de calmarme, pero la tensión empieza a acumularse en mi cuerpo. Siento un latido doloroso en el corazón y me acojono doblemente ¿Demasiada coca últimamente? Pienso en mi familia, que debe estar en la playa, en mi madre, en mis hermanos, en mis sobrinitos pequeños. Me siento sucio e indigno. Siento que me merezco todo lo que me pase. La tristeza infinita del universo me invade en ese momento de desesperación. Cierro los ojos con fuerza y las lágrimas mojan el suelo polvoriento de la habitación. A la vez, extrañamente, me siento invadido por un sentimiento de amor hacia todas las personas, incluidos esos traficantes. Tengo que contenerme para no romper a llorar allí mismo.

Pasa otra hora, por lo menos, miro el teléfono de nuevo. Ya han pasado 3 horas que se me han hecho como trescientas. Tengo 2 nuevos mensajes de mi compañero echándome en cara mi falta de seriedad. Hay otro mensaje, es ella, me dice: “Solo te quería decir que al final si que me voy a vivir fuera de España. Tenías razón; ya no nos veremos nunca más”. Justo en ese momento oigo la puerta de la habitación cerrarse y la habitación queda en silencio. Me asomo por debajo sigilosamente como James Bond infiltrado en una fortaleza soviética. Parece que se han marchado a otro cuarto. Sin dudarlo salgo de debajo de la cama, me pongo en pie y con dificultad recobro el equilibrio. Estoy completamente tenso, contraído y deshidratado. Recuerdo que estoy en un piso primero, abro la ventana y trepo dispuesto a saltar. En ese momento, apoyado en cuclillas sobre la ventana a cuatro metros del suelo de la calle, la puerta se abre y oigo gritos de alarma en árabe y en francés sucesivamente.

Es él. Su mandíbula, sus cejas de toro y sus tatuajes lo delatan. Resulta que no es rumano, sino árabe ¿Es el hermano de Jasmin?. Su mirada me quema, sus pupilas ensangrentadas me reconocen. Me llama hijo de puta en español mientras dos negros con camisetas fosforescentes de tirantes acuden corriendo. Tienen los ojos como platos blancos que resaltan en su piel de roca azabache.
¿Es de verdad el hermano de Jasmín? ¿Sus primos traficantes son los negros? ¿De verdad habrán vendido armas a la ETA? Son los últimos y absurdos pensamientos que acuden a mi mente mientras el hermano de mí princesa árabe me apunta con la pistola enseñándome una sonrisa diabólica plagada de dientes negros superpuestos unos a otros. Al instante se pone serio y alza la ceja como diciendo “¿Ves lo que pasa?”. Y dispara.

ATERRIZAJE EN MADRID

2011-08-12T14:31:00.001-07:00

ATERRIZAJE EN MADRID

El regreso
La vuelta al hogar
Prepárense para el descenso
Los colores empalidecen, encanecen
Hay viejitos por todos lados, como pajaritos
Todo es orden, silencio, rutina y la vez, todo es raro
Todo es pequeño, antiguo, pueblerino, amarillento, ordenado.
Ni rastro de la movida, del rojo pasión. La tierra es seca y los lagartos toman el sol.

No te vayas

2011-08-10T08:01:00.000-07:00

Hay golpes en la vida, tan fuertes... yo no se (Cesar Vallejo, Los heraldos negros)

Si te fueras
quedarían tres habitaciones oscuras
habitadas por sollozos
que quiebran el sueño como relámpagos,
lagrimas que arden en los ojos,
y un dolor que aplasta el alma
abre zanjas oscuras, sangrientas
como los heraldos negros de la muerte

El odio de Dios nos golpea
nos separa el pasillo cavernoso
y nuestros sollozos son el eco del infierno
los golpes de la vida
la resaca del dolor.

No te vayas

Llena este hogar con tu luz
tu bondad, tu humildad, tu alegría
pintanos ese paisaje imposible
y sigue dándonos la vida en este mundo
que está hecho para tí.

CRISIS ECONÓMICA Y ECOLÓGICA ¿PODREMOS AFRONTARLO?

2011-08-08T18:01:00.000-07:00

Arriba podemos ver la gráfica de Mathis Wackernagel, investigador del Global Footprint Network (California). Fijémonos un segundo en el eje vertical. Se trata del Índice de Desarrollo Humano (IDH) con el que las Naciones Unidas miden las condiciones de vida de los países, teniendo en cuenta la esperanza de vida, el nivel educativo y el PIB per cápita. Se considera que el desarrollo de un país es aceptable si supera un 0´8. Una cifra inferior significaría que dicho país tiene un nivel demasiado elevado de miseria, analfabetismo y mortalidad y que su nivel de vida es inaceptable. El eje horizontal numera la cantidad de planetas Tierra que serían necesarios, si todo el mundo viviera al nivel de desarrollo de un país en concreto. Por ejemplo, si toda la tierra viviera con el nivel de vida de un país africano (0,3 de IDH) nos sobraría la mitad de los recursos del planeta, pero obviamente todos pasaríamos hambre. Sin embargo, si el mundo entero se mantuviera al nivel de Inglaterra o de Estados Unidos (0,9), necesitaríamos de 4 a 5 planetas tierra para generar tal bienestar y sustentar a todos y cada uno de los países. En 2008 el profesor Carlos Fernández Liria analizó la gráfica denunciando el excesivo coste ecológico que conlleva el estilo de vida en el primer mundo y apuntando que solo hay un país en la tierra cuyo nivel de vida supera el Índice de Desarrollo Humano (0,8) sin que se necesite consumir un planeta entero; Cuba.[1]

Eso significaría que la isla demonizada por los medios, la llamada dictadura de los Castro es el único modelo económico a imitar si queremos que este planeta se conserve a medio plazo. ¿Significa también que los cubanos que huyen del modelo de consumo responsable buscando un “mundo mejor” deberían replantearse su ética y su moral? ¿Significa que nosotros los primermundistas deberíamos autoflagelarnos por nuestra actitud consumista irresponsable, criminal y suicida?

Muchos son los que optan por la solución individual y se convierten al consumo alternativo con la creencia de que si todo el mundo hiciera lo mismo, las transnacionales se verían obligadas a cambiar. Creemos que por no participar en los hábitos de consumo habituales damos ejemplo al resto y contribuimos a mejorar el mundo en el que vivimos.[2] Susan George, la reconocida politóloga y presidenta de ATTAC , afirma que tales actitudes no solo no son ciertas sino que son incluso perjudiciales para la lucha por el cambio, puesto que convencen a muchos de que actuar de forma individualista es mejor que participar en otros frentes más coherentes y necesarios[3]. Queramos o no queramos, estamos insertados en una sociedad capitalista y suponer que podemos huir de ella o modificarla practicando individualmente el consumo alternativo es una postura demasiado optimista. Como afirma George, si hoy se redujera la demanda de carne también se criaría menos ganado y por consiguiente se cultivarían menos cereales, lo cual tendría consecuencias muy negativas para los países pobres. Por supuesto, los posibles ahorros que ello conllevara no se repartirían entre los hambrientos. Además, es tan imposible convencer a los millones de consumidores de hamburguesas de que no las consuman, como convencer a un cubano de que debe quedarse en su isla, comiendo arroz con frijoles y practicando el consumo responsable. Hay que tener muy poca vergüenza para condenar el ansia de vivir “bien” de los pobres y de imitar el modo impune con el que destruimos el planeta.

Que el consumo ecológico no sea efectivo como lucha no significa que haya que aceptar que seamos unos consumidores irresponsables, comedores compulsivos de carne y que malgastemos agua y energía a diestro y siniestro. El consumo ético y el hábito ecológico son muy importantes, aunque no sean la mejor estrategia de lucha para cambiar el sistema. Además, debemos ser conscientes de que un reparto equitativo del mundo conllevaría la imposibilidad de vivir al ritmo que vivimos; cambiando de teléfono móvil cada pocos meses, comprando coches nuevos desde los 18 años, derrochando comida a diario y contaminando el planeta tal y como lo hacemos ahora.

Se calcula que el planeta difícilmente podría sustentar el nivel de consumo del primer mundo para más de 600 millones de personas, pero India y China se desarrollan a una velocidad vertiginosa y entre ambos suman casi 3.000 millones de habitantes. Si ambos países se unen a la órbita de consumo del primer mundo (como parece que están haciendo) es muy probable que la situación llegue al colapso y que no tengamos más remedio que renunciar -no ya voluntariamente sino por obligación- a muchas de las comodidades y lujos a los que nos hemos acostumbrado. Los científicos y los biólogos también lo están advirtiendo; si el mundo sigue el camino de los combustibles fósiles y la pérdida de la biodiversidad, la destrucción del planeta a medio plazo está garantizada [4]. Deberíamos al menos plantearnos algunas preguntas, puesto que la posibilidad de vernos en esa situación es alta: ¿Podríamos conseguir racionar nuestras neveras y reciclar todo lo que consumamos? ¿Podríamos resistir esperando colas de autobús y metro en vez de conducir nuestro coche? ¿Podríamos renunciar a los cachivaches tecnológicos que hoy dominan nuestro día a día y nuestros sueños futuristas? Deberíamos al menos, plantear la posibilidad. ¿Estamos pepradados para esto?

Como señala Justin Podur, el consumo diario de los habitantes de los países ricos es un resultado del sistema desigual, no la causa de la desigualdad. Dicho de otra forma; los pobres no mueren de hambre exactamente porque los ricos consuman, sino porque “los habitantes de ambas regiones están siendo utilizados por un sistema al que no le importan nada sus habitantes”. Si la historia condena a los habitantes de los países ricos, no será por nuestras elecciones de consumo, “sino por no luchar contra las estructuras de dominación y las relaciones de poder que establecen dichas elecciones”[5]. La solución no es criticar a la gente que bebe cocacola y habla con aparatos de última tecnología, sino denunciar a las empresas que organizan su mercadotecnia y su publicidad de modo masivo para propiciar un consumo irresponsable y destructivo con el medio ambiente.[6] Periodistas, investigadores y movimientos de protesta deberían reivindicar un cambio en nuestros métodos de producción y una economía respetuosa con el entorno natural.

Todos estos esfuerzos requieren una acción conjunta y según los expertos, la mejor opción que tenemos es apoyar a dichos movimientos de protesta, que son la vía más eficaz para denunciar los abusos del sistema y hacer presión. Es muy sano y razonable optar por el consumo alternativo, pero al decir de la politóloga de ATTAC, nadie debería sentirse virtuoso por ello, ni esperar que el resto les aplaudamos; “tenemos cosas más importantes que hacer”.[7] La conciencia ecológica es solo un primer paso para salvar el planeta. Para poder llevar a cabo un objetivo tan importante deberíamos convencer al máximo número de personas y llevar a cabo una acción conjunta de denuncia. Es importante estar bien informados y usar esos conocimientos para denunciar al sistema, localizando a los culpables de esta situación. En el pasado siglo XX, el enemigo era más localizable; se luchaba contra el fascismo o contra la agresión estadounidense en Vietnam. Hoy el enemigo es más difuso y por ello deberíamos más atentos que nunca. El “No a la guerra” ha dado paso al “suspensión del AGCS” o “abolición del ajuste estructural”, ante el cual, muchos aún hoy se quedan perplejos. Si todos conociéramos los abusos y las barbaridades cometidas por los mercados (guerras, saqueos, financiación de regímenes criminales etc.) tendríamos motivos de sobra para estar indignados. Todos deberíamos identificar a los responsables del desastre y tener en el punto de mira a organizaciones como el Fondo Monetario Internacional (FMI); el Banco Mundial, la Organización Mundial de Comercio (OMC), el Acuerdo General sobre Comercio de Servicios (AGCS), el G-8 y las transnacionales. Hay que ser conscientes de que en el sistema regido por estas organizaciones, el beneficio es lo único que cuenta. El planeta, la naturaleza y la gente les es indiferente.[8] Capitalismo y ecología son incompatibles y del resultado de esa batalla depende el futuro de la humanidad.

Es prioritario exigir el derecho un reparto más equitativo. Recordemos algunos datos; más de la mitad sur de la Tierra se reparte menos del 1% de la riqueza global, los tres individuos más ricos del planeta poseen una fortuna superior a la de los 48 países más pobres, 3.000 millones de personas (la mitad de la humanidad) consumen agua de mala calidad que genera la muerte a 30.000 personas al día.[9] Las catástrofes asolan el tercer mundo ante la indiferencia de nuestros políticos neoliberales, solo entregados a salvar a los bancos de la crisis. [10]

Tal vez esta crisis no suponga el fin del capitalismo, pero investigadores de la talla de Noam Chomsky, Ignacio Ramonet y Joseph Stiglitz (Premio Nobel de economía) anuncian el fin de la era de la economía desregulada, del ultraliberalismo, el capitalismo mafioso y la globalización financiera. Stiglitz, al que no se puede acusar de izquierdista antisistema (fue asesor económico de Clinton), nos advierte que las políticas de los partidos conservadores de Europa “son una receta para el desastre”[11] y que de seguir este camino España y otros países del sur de Europa podrían sufrir una crisis más grave que la de Argentina en 2001.[12] Si finalmente el colapso ocurre, las consecuencias son impredecibles y a nivel mundial el desastre sería irrecuperable.

¿Estamos preparados para afrontarlo?

[1] http://blogs.publico.es/dominiopublico/267/%C2%BFquien-cabe-en-el-mundo/

[2] Muchos deciden hacerse vegetarianos no por mejorar su salud o ser coherentes con sus creencias, sino para luchar contra el hambre.

[3] Susan George, “Otromundo es possible si”, 2003.

[4] Franz J. Broswimmer, “Ecocidio”, 2005

[5] Justin Podur, “Consumption, complicity and SUV

[6] Los boicots contra las naranjas Outspan sudafricanas o contra Shell por su acción destructora contra el pueblo ogoni de Nigeria y en el Mar del Norte, perjudicaron a la empresa y contribuyeron a poner din al apartheid. (George, p.211).

[7] Susan George, “Otro mundo es possible si”, 2003.

[8] Noam Chomsky, “El beneficio es lo que cuenta”, 2002.

[9] Ignacio Ramonet, “La catástrofe perfecta”. 2009.

[10] En España cuando ocurre el milagro de que el gobierno apoya económicamente a un país pobre (como en el caso de la terrible sequía en Somalia, en el que el Gobierno ha enviado 25 millones de euros) las quejas de los conservadores no se hacen esperar. Las nuevas generaciones del PP alegan literalmente; “En España no cabe un tonto más! Regalamos 25 millones para Africa!”.

[11] http://www.publico.es/dinero/388925/las-politicas-de-los-partidos-conservadores-son-una-receta-para-el-desastre

[12] http://www.cotizalia.com/noticias/stiglitz-espana-podria-afrontar-crisis-argentina-20101003-58958.html

BACHILLERATO DE EXCELENCIA: DE EMPOLLONES A DIOSECILLOS

2011-07-30T09:03:00.001-07:00

¿Os acordáis de aquel chico empollón y pedante que se sentaba siempre en la primera fila? ¿Os parecía tonto verdad? Pues ahora tiene un puesto de importancia en su trabajo. Toda su juventud giró en torno al objetivo de obtener las máximas calificaciones. Sus padres pusieron el máximo empeño en ello -profesores particulares y universidad privada incluidos- y finalmente lo consiguieron; según terminó la carrera se colocó en una gran empresa donde ascendió ocmo la espuma. El tonto sabelotodo, puteado por los gamberros de la clase, hoy es un señor con autoridad y respetado, lo cual no quiere decir necesariamente que tenga respeto por los demás, ni que sea respetable o respetuoso con el prójimo.

En realidad, aunque en clase se hacía el listo, nunca fue el más listo, ni el más creativo, ni muchísimo menos la mejor persona. Tan solo era el más estudioso y obediente, el que más horas pasaba en casa obligado por sus padres, memorizando tantos datos inútiles en vez de jugar y relacionarse con los demás. Un ser alienado por la sociedad; reprimido, desposeído de su personalidad y de su libre albedrío y finalmente ensalzado por un sistema educativo basado en memorizar y por un mundo laboral que premia el apellido, el enchufe y ese papel tan turbio y determinante llamado expediente académico. Quizás, alguno pensará, habría que recordar a más de uno que muchos de los grandes genios de la historia en distintas disciplinas (Einstein, Graham Bell, Edison, Picasso, Kubrick etc.) sacaban malas notas. Y aunque el que esto escribe no sacó malas notas ni es un genio, reivindicaré el derecho de ser travieso en la juventud. Perder esa etapa encerrado en casa para sacar matrículas de honor no tiene nada que ver con la inteligencia.

España está repleta de pequeños dictadores, tiranos de poca monta, nepotistas y corruptos que se creen dios y abusan de su autoridad por decreto ley. El sistema en que vivimos transfiere autoridad a unos sobre otros y eso puede pasar factura cuando se trata de un país poblado por mandamases en potencia como es el nuestro. Muchos son los funcionarios que vaguean cuanto quieren e incluso se ponen chulos si les pides que hagan el favor de hacer su trabajo. Los magistrados y funcionarios de justicia a menudo se confunden su rol con el de justicieros encumbrados con el derecho a impartir la ley a su antojo. Incluso los médicos, esos seres superiores, esos sabios sanadores, a veces resultan ser unos torpes engreídos y maltratadores psicológicos sin ética alguna. De los políticos, banqueros y grandes empresarios, mejor ni hablar, el resultado está a la vista. La cosa cambia por supuesto, cuando estos tipos atienden a un personaje importante, a un baquero, un famoso o a un político. En ese caso, todo funciona a la perfección y como por arte de magia, los funcionarios abrevian los trámites, los jueces reinventan la ley para ellos y los médicos son rápidos y eficientes y resucitan hasta a los muertos.

Reconozcamos que nuestro sistema educativo ha fallado. Las audiencias de la telebasura corroboran por sí solas esta afirmación. Como estamos viendo, las distintas autoridades (judiciales, médicas, culturales, políticas) independientemente de su expediente, no tienen ética alguna y sacan tajada de cuanto pueden. Es necesario un cambio de forma y de fondo en el modelo educativo para aportar un poco más de civismo a nuestro país y por supuesto, para restarle prepotencia. Nuestros políticos siguen favoreciendo el surgimiento de estos "listos" y su endiosamiento. La última joya de los conservadores es la creación del "bachillerato de excelencia", el podio reservado a los empollones con expedientes de oro. Allí irán confinados los alumnos con mejores notas del colegio para que ni siquiera puedan hacerles putadas los gamberros de la clase. Ahora esos tontos-listos empezarán a sentirse seres superiores desde la adolescencia. No quiero ni imaginarme lo que puede ser esto. La desigualdad humana como ideología.

REFLEXIONES DE EUSKADI

2011-07-19T09:53:00.000-07:00

Chovinismo: El chovinismo o chauvinismo (adaptación del apellido del patriota francés Nicolas Chauvin), también conocido coloquialmente como patrioterismo, es la creencia narcisista próxima a la paranoia y la mitomanía de que lo propio del país o región al que uno pertenece es lo mejor en cualquier aspecto.

Mala educación, mal genio, mal rollo. Siempre que regreso de America Latina (mi segunda casa) sufro ese "choque" con el carácter de mis paisanos españoles. La última vez que regresé, coincidí en el avión con un grupo de vocingleros. Me sentí de nuevo en ese universo de malos modales, de gente quejica, chabacana y gruñona (al principio ni siquiera reparé en que eran vascos; a mis ojos son indistinguibles del resto). Por fortuna, esa sensación desaparece en unos días y me doy cuenta de que en mi país hay gente de todo tipo. Somos como todos, aunque nos falla la tarjeta de presentación.

Me considero de izquierdas y no soy ni centralista ni nacionalista, pero tampoco me trago completo el “manual del izquierdista puro”, tan crítico con todo lo comercial y tan amante de lo pseudo-alternativo, tan enemigo de todo lo que huela a español y sin embargo tan benévolo y comprensivo con los nacionalismos independentistas.

Siempre he pensado que no me importaría lo más mínimo que Euskadi se independizara tal como pide la mayoría del pueblo vasco. Pienso que la única gente que saldría perjudicada serían, quizás, las provincias meridionales de España que no contarían con el reparto y la contribución de una de las regiones más prosperas de la península. Pero la solidaridad se tiene o no se tiene, no se puede imponer a nadie. A mi no me ha apetecido nunca tener amigos que no me quieran.

Tras este viaje a Euskadi, donde he podido hablar con muchos abertzales y he llegado a conocer a gente cercana a ETA, he comprobado que en muchos sectores independentistas se ha llegado a un punto sin retorno en el que el nacionalismo se ha convertido en chovinismo puro y duro. La paranoia narcisista de creerse mejor, más puros y menos contaminados por el sistema neoliberal que tanto nos contenta a los españoles y al resto del mundo occidental. La contradición está a la orden del día; se compadecen de la mierda de vida capitalista y plastificada que consumimos los españoles mientras te sirven su cocktel indígena estrella; vino de tetrabrick con cocacola.

En América Latina la gente te invita a sentirte como en casa a pesar de que todo (paisaje, acento, comida, costumbres) parece tan diferente. Aquí, a pesar de que todo es tan igual, los nacionalistas te recuerdan a cada rato que no estas en casa, que estás en otro país y que tienes que aceptar que algún día van a independizarse. Y pienso que no solo no me importaría que se independizaran; deseo que por fin lo hagan, si con ello son capaces de liberarse del peso de “patria oprimida” que llevan consigo y de liberarnos al resto de la carga que muchos nos han adjudicado. Quizás así muchos logren aliviarse a sí mismos y abandonen ese discurso cargado de odio, de rechazo y de reivindicaciones tan parecidas al fascismo. Ojalá que se relajen y disfruten.

El nacionalista radical mira por encima del hombro a todos los extranjeros, no solo a los imperialistas de Madrid, también a los europeos, por ser consumistas snobs que solo buscan lo folclórico, a los latinoamericanos (al igual que el PP) porque quieren quedarse a vivir y votar como vascos que no son, incluso se rechaza a los intelectuales como Hemingway porque atrajeron el turismo y la inflación y pervirtieron el espíritu de la fiesta. Y yo me pregunto ¿Quién ha subido los precios y se aprovecha de la masificación de los Sanfermines, Hemingway o los navarros?

Al igual que en Estados Unidos, el rechazo a lo externo y el desconocimiento lleva a muchos nacionalistas a considerarse una cultura superior e inigualable. Yo iba dispuesto a conocer a fondo esa cultura tan antigua y a comprobar y reconocer que de verdad es tan distinta y peculiar como dicen, tan arraigada a la vida en las montañas y a lo popular. Mi impresión por el contrario, es haber visitado uno de los lugares más pijos y adinerados de la península y me temo que esos logros capitalistas poco tienen que ver con las montañas y con la cultura del pueblo. También, curiosamente, me pareció uno de los lugares más propiamente españoles; la misma belleza en su arquitectura, el mismo verdor que en los paisajes del norte, el mismo gusto en la comida y las mismas malas costumbres y malos modales que en el resto de España, pero sin la alegría y el relajo español que allí a veces brillan por su ausencia. Percibo en Asturias o en Andalucía una cultura incluso más profunda, popular y singular, pero en estos lugares la gente hace que me sienta como en casa o incluso mejor que en casa. En Euskadi tristemente no puedo afirmar lo mismo, a pesar de que es un pueblo muy comprometido con el tercer mundo y con las causas sociales. A pesar de eso, hay algo sombrío y oscuro que me impide sentirme libre, una agresividad, una desconfianza y una mirada de superioridad implícita que me repele y me expulsa.

Como decía, cuando regreso de Latinoamerica, los madrileños suelen resultarme maleducados y gruñones. Esta vez, regresando de Euskadi, ha sido distinto; al pisar Madrid he sentido un chorro de aire fresco. Como por arte de magia, he visto caras de alegría, gente sonriente, desconocidos conociendose; todo el mundo me ha parecido alegre y campechano. ¿Porque será? Porque aquí nadie te pregunta de dónde vienes ni a donde vas. Aquí nadie te pide el carnet de identidad y solo una minoría rechaza a los de fuera. Esa actitud fascista es minoritaria y está mal vista por la gente decente y por supuesto por los que nos denominamos de izquierdas. Será por eso que me cuesta tanto aceptarlo cuando proviene de la “izquierda” abertzale, por más revolucionarios que se proclamen.

O será que se me han pegado las malas costumbres de vivir en una metrópoli imperialista.

FACHAS DE IZQUIERDAS

2011-07-16T17:25:00.001-07:00

Como hemos comprobado con sorpresa, en España -el país de la envidia, del “viva la fiesta” y del “jiji y el jaja”- también hay mucha gente indignada y comprometida con el mundo. Parece incluso que los comprometidos son mayoría, aunque las minorías fachas y ruidosas se hagan oír con más fuerza.

Hablemos de mayorías electorales. Tras la victoria aplastante del PP, la prensa de derechas se mofó de quienes anunciaban una toma de conciencia irreversible en la población española. Afirmaban que los indignados no llegaban ni a llenar una “plaza de toros”, como las que se llenan a rebosar en los mítines del PP. Se nos recuerda constantemente que la derecha obtuvo su máxima victoria histórica el 22 de mayo de 2011 con 8,5 millones de votos. Lo que no dicen es que esta cifra de la que tanto se congratulan solo representa al 24,5% de los españoles con derecho a voto. Es decir, un 75,5% de los españoles es no votante del PP. Teniendo en cuenta además que 11.710.762 de personas se abstuvieron: ¿De que mayoría están hablando? ¿O acaso las “mayorías absolutas” de nuestro sistema democrático no se corresponden con el sentimiento mayoritario de la sociedad? ¿Será que los deseos democratizadores del pueblo español no aparecen representados en los resultados electorales?

Hablemos de mayorías sociales. Un sondeo de Metroscopia demuestra que el 90% de la población española está de acuerdo con las principales propuestas de cambio en la democracia iniciadas por el movimiento 15M (1). Si esto es cierto, parece ser que hay más o menos un 10% de este país al que sería imposible convencer, porque están de acuerdo con el sistema o porque se oponen a los cambios propuestos para mejorar el sistema. Y aquí llegamos al punto escabroso: ¿Podría una minoría destruir un movimiento mayoritario? ¿Quién nutre este 10% de convencidos “anti-todo”? ¿Estamos seguros de que esa minoría ruidosa es solo la derecha radical?

Está claro. En ese porcentaje de población que se opone a todo lo planteado en el 15M no solo encontramos a los nazis y franquistas sin remedio; también hallamos un sector considerable de los miembros de partidos de extrema izquierda, a todo tipo de radicales antisistema, antiespañoles, alternativos y a frikis desentendidos incapaces de participar en un movimiento que represente a la mayoría de la sociedad española. Son minoría, es cierto, pero son muy ruidosos y su propaganda crea confusión en la gente poco informada y pone en peligro la unidad y la credibilidad de un movimiento que sin embargo, se autoproclama “para todos”. Su discurso destructivo afirma que vivimos en un país de fachas indeseables sin remedio. Pero ahora que se está demostrando lo contrario (que los fachas radicales son minoría), estos "anti-todo" son incapaces de replantear su discurso y reconocer que no supieron convencer como otros si lo han hecho.

La táctica de la extrema derecha coincide en este caso con la de la extrema “izquierda”; buscar las manchas al sol, para ningunear y minusvalorar al 15M, como si no tuviera importancia alguna. Pero no nos engañemos; la izquierda española, enfadada consigo misma, dispersa y dividida en una ingente cantidad de partidos y grupos políticos o sociales enfrentados entre si, nunca ha sido capaz de convencer a la mayoría de la sociedad. La gente siente un rechazo considerable al asistir a ciertos foros y debates donde parece que a uno le están dando una riña, o un cursillo acelerado de marxismo elemental, con un tonillo de prepotencia y superioridad que parece sacado de seres iluminados, hartos de predicar la verdad de las verdades al resto de los mortales materialistas y atontados. La mayoría de la gente progresista tiene claro que este país necesita una nueva corriente ideológica con nuevas propuestas y nuevos métodos, alejados de las soflamas marxistas del siglo XIX. Y ahora que por fin asistimos al nacimiento de un movimiento de protesta cuyas principales reivindicaciones logran convencer a casi todo el país, vemos que mucha gente es incapaz de dejar de fruncir el ceño. A la izquierda se le ha quedado el entrecejo arrugado y muchos siguen afirmando que no se cambiará nada sin la abolición absoluta del sistema capitalista.

Parece que a algunos les ha dolido en el alma no ser los “actores” principales de esta historia y no soportan quedar en segundo plano. Ya se sabe que la envidia es el deporte nacional de España y mucho me temo que uno de los mayores peligros que amenazan al 15M después de este paréntesis veraniego es que esta minoría despreciativa de gente prepotente y enfadada, vengan de donde vengan, acabe por aniquilar y empañar el espíritu de compromiso y esperanza que estamos viviendo.

Otro de los grandes pecados de este país es la prepotencia. En los días de la acampada, ya hubo que parar los pies a algunos personajes que empezaban a elevarse a los altares y se creían en posesión de alguna autoridad moral por haberse quedado a dormir más días, por haber construido “su” acampada o por haber participado en más asambleas. Que no se engañen a sí mismos, no se trata de escucharse entre ellos, compartir un porro y meditar yoga al unísono. No, la génesis del movimiento es escuchar a la gente de la calle y debatir las propuestas que tenemos para mejorar este sistema, evitando los abusos de los políticos y los mercados. Todo se iría al infierno si esa minoría de extremistas logra confundir al resto del mundo. Si el sentido común sigue reinando, los predicadores “anti-todo” y los antisistema del marxismo decimonónico nunca reconocerán los logros, siempre recriminarán y despotricarán contra todo. Es cierto, aún no se conoce una alternativa a este sistema inmundo, pero quizás paso a paso podemos llegar a reformarlo y a encaminarlo hacia algo nuevo, más respetuoso con el planeta y con el ser humano.

El tercer gran pecado de España es la intolerancia. No se puede convencer a estos intolerantes "anti-todo"; se creen en posesión de la verdad absoluta y todo aquel que no la comparta será masacrado sin piedad, sobre todo en los foros y comentarios de Internet y periódicos digitales, donde sacan a relucir su mejor perfil (no hay nada que más me ponga que el típico comentario a base de insultos con regusto a calimocho y faltas de ortografía, donde se tacha de burgués e ignorante incluso a los intelectuales e investigadores más reconocidos).

Hay que tener mucho ojo, muchos de estos "anti-todo" se autoproclaman parte del movimiento 15M y se permiten insultar y excluir a quien no cumpla sus requisitos revolucionarios. ¿Pero como? ¿El 15M excluyendo? Si así fuera parecería que las huestes franquistas de Losantos, Cesar Vidal y compañía se han infiltrado en lo más profundo del movimiento para autodestruirlo y alejarlo de la gente para siempre. Pero no es así, no se trata de fachas disfrazados sino “fachas de izquierdas" y mucho me temo que son uno de los mayores peligros para el futuro del movimiento y de la oleada de compromiso que estamos viviendo.

(1)http://www.elpais.com/articulo/espana/Apoyo/indignacion/15-M/elpepiesp/20110605elpepinac_12/Tes

EL PP CLAUSURA EL TEATRO CASA DE VACAS

2011-07-02T08:12:00.000-07:00

El concejal del PP Ángel Garrido ordena el cierre de la popular sala madrileña, dejando en la calle a los actores y directores de cuatro compañías.

Madrid, por si alguien tenía alguna duda, es propiedad privada del PP y cada día se esfuerzan en demostrárnoslo. Diariamente asistimos al triste espectáculo en el que el partido de Esperanza y Gallardón, amparado en su mayoría absoluta, reparten el pastel entre sus amigos y familiares mercachifles sin dejarnos nada al resto.

Desde los colegios hasta los hospitales pasando por el agua del canal de Isabel II, los servicios sociales son y seguirán siendo objetivo de los hambrientos marchantes dispuestos a privatizarlos y enriquecerse personalmente con los bienes básicos de los madrileños. La cultura y el ocio no se quedan atrás; recordemos que este partido “democrático” se nutre de los nostálgicos del franquismo, régimen poco amigo de manifestaciones culturales y celebraciones callejeras. La última andanza, tras convertir la fiesta del Orgullo Gay en un concierto mudo, sordo y parapetado de policías, ha sido cerrar a cal y canto el teatro Casa de Vacas, irrumpiendo en la sala y sacando a la calle literalmente a los actores y directores de cuatro compañías teatrales.

El famoso teatro ubicado en el parque del Retiro ha sido desalojado y clausurado este viernes 1 de julio a las 13:30 horas. Ángel Garrido, nuevo concejal del PP del distrito Retiro, ha decidido cancelar la licencia de la directora Susana Solé, quien llevaba tres años gestionando la sala. El director de comunicación de Casa de Vacas, Gonzalo Gil, ha informado al diario local Zona Retiro que el personal de la Junta apareció el viernes en pleno ensayo y expulsó a los actores “sin motivo alguno, sin previo aviso y de mala manera, dando tan solo 30 minutos para recoger toda la documentación y el material comprado”. A pesar de que la gestión del teatro se renovaba automáticamente, la Junta ha ordenado el cierre inmediato de la sala, cancelando las obras programadas para el mes de Julio.

Los actores, el equipo técnico y los directores de “Locas” de José Pascual Abellán, “Fotomatón futbol” de Jesús Salgado, “Sueño de una pompa de verano” de Javier Urbina y “Tartufo” de Pedro Moraelche han sufrido las consecuencias de la decisión del concejal del PP. Tras meses de esfuerzo, ensayos y dinero invertido en sus espectáculos, los estrenos han sido cancelados cuando todo estaba a punto y muchas de las entradas ya se habían vendido. Se han quedado en la calle y sin trabajo de la noche a la mañana.

Los motivos del cierre y el futuro del teatro Casa de Vacas se desconocen. Pero las reacciones ante este atropello no se hacen esperar. Varios de los afectados han decidido denunciar este desalojo a la Unión de actores y algunos han pedido ayuda y difusión al 15M. El “Grupo Trebol” está planteándose representar “Tartufo” a modo de protesta, en las puertas del teatro clausurado. La obra de Moliere (estrenada en 1664) cuenta los engaños de Tartufo, un corrupto hipócrita disfrazado de beato y experto en estafar y salir airoso. Un tema que se ve superado por la triste realidad que vivimos día a día en este país.

EUROPA Y EL TORO MANSO

2011-06-24T18:32:00.000-07:00

Según el mito griego Europa fue una hermosa princesa fenicia de grandes y penetrantes ojos. Una mañana soleada mientras se divertía con sus amigas en la playa la princesa tuvo el infortunio de coincidir con Zeus, dios del cielo y del trueno, supervisor de los dioses del Olimpo y conquistador mujeriego infalible. Zeus contempló a la joven y la espió lascivamente quedando hipnotizado por su belleza. Tan grande fue el impacto que el mismo dios temió ser rechazado por la ninfa. Quedó paralizado y ni siquiera se atrevió a presentarse ante ella. Para engatusarla se transformó en un gran toro blanco cuya mansedumbre fue irresistible a ojos de la joven princesa. Europa se acercó a acariciarlo y cayó en su trampa; cuando estaba montando encima del toro, este la atrapó y se alzó volando hacia los mares.

Sus familiares desesperados emprendieron una búsqueda incansable pero nunca pudieron encontrarla. El todopoderoso Zeus la había raptado para siempre llevándola a vivir a Creta, donde al fin consiguió enamorarla. Pero el destino no fue amable con Europa, Zeus estaba comprometido con la diosa Hera y por ello, la humilde -y mortal- princesa fenicia no pudo retenerle a su lado. Perdió su presencia y tuvo que conformarse con ser el capricho momentáneo de Zeus. Tuvo todos los bienes a su alcance, pero no el amor del dios de dioses. Europa tuvo que conformarse con ser una más en la larga lista de conquistas del todopoderoso y mujeriego Zeus.

Hasta aquí los orígenes mitológicos. El resto ya es una historia conocida. En sus más de 3000 años de historia, a pesar de la riqueza material y cultural, Europa cayó en el abismo de guerras interminables en las que sucumbió paulatinamente. La joven Europa envejeció y fue victima de la conquista, el fanatismo, la ambición, el saqueo e incluso del genocidio. El Capital había dominado el mundo imponiéndose como máxima deidad y controlando a Europa y al resto de continentes a través del Olimpo de los mercados financieros y la política. Un nuevo orden llegaba al mundo. El nuevo dios Capital, rige desde entonces nuestros designios.

Hoy, Europa sigue igual, raptada y enamorada de ese otro dios supremo que al igual que Zeus, se disfraza de toro manso para engatusar y corromper. El Capital también es un conquistador caprichoso, tramposo, y experto en esconderse y cambiar de rostro según la época. Es un experto halagador y colma de regalos a sus amantes, pero sin dejarse arrastrar a un compromiso verdadero y perdurable. Solo se compromete con los dioses, nunca con los pobres mortales que yacen resignados a las migajas del paraiso. Europa, fruto de siglos y siglos de saqueo y de ignominia, se corrompe hasta el punto de no reconocerse a sí misma. Hoy, la princesa infamada se regocija haciendo el mismo daño que padece y juega al rapto, el engaño y a la corrupción con tal de satisfacer a su dios.

Los orígenes geográficos de Europa se sitúan en Grecia, escenario y cuna de la civilización que dió lugar al amor de la princesa y Zeus. Fue en Grecia donde surgió la génesis del pensamiento, la filosofía, el arte, el teatro y la democracia que hoy se asocian a la génesis misma de Europa. Pero la ninfa parece haber olvidado su historia. Su sometimiento a la máxima divinidad le lleva a renegar de sus orígenes y extorsionar, chantajear y amenazar al mismo pueblo griego que le dio nombre y espíritu. Al pueblo griego y a cualquier pueblo que ose oponerse al poder del dios supremo.

Dicen que el origen etimológico del griego Ευρώπη (Europa) significa “ojos grandes”. Pero esos ojos no miran a cualquiera, a día de hoy son propiedad privada del Capital, ese toro manso y de aspecto pacífico al que todos quisiéramos acercarnos, acariciar y quizás, insensatos, montar en su lomo.

CLARITA SIN PUNTOS SUSPENSIVOS

2011-06-22T15:04:00.000-07:00

Generosa, amorosa, paciente
Tolerante, vehemente, entregada
Comprensiva, constante, exigente
Clarita velera, después de tí no hay nada.

Tú suave y azul, yo rojo y cabrón
Tú blanda esponja, yo de Tasmania
Tú abeja Maya, yo rebelde tío Vania
Tal para cual; tú reina yo cimarrón

Perdóname mil veces mis delirios
Cada noche te imploro, te reinvento
Y mi amor no entiende los motivos

Exagero, olvido, monto el cirio
Agonizo, resucito, me arrepiento
Te quiero, sin final ni puntos suspensivos.

¡INDIGNEMOS!

2011-06-12T16:52:00.000-07:00

El capitalismo es el orden social que resulta de la libertad económica en el usufructo de la propiedad privada sobre el capital como herramienta de producción.[1]

Este concepto, que suena tan liberal, conveniente y lucrativo, en la práctica encarna un orden que podría definirse coloquialmente como la “anarquía de los ricos”; llámense especuladores, empresarios o banqueros. Anarquía en el sentido estricto de la palabra, ya que pueden llevar a cabo todo lo que se les antoje sin que ninguna ley se lo impida; saqueo de países, guerras “preventivas”, golpes de estado, crisis, cambios de gobierno, manipulación informativa y destrucción paulatina del medio ambiente y por ende, del mundo que habitamos.

La absoluta libertad de los amos del mundo se antepone a la labor social de la política y deriva en la acumulación de todo el poder mundial en manos de personas casi anónimas, sin ninguna responsabilidad con el mundo y cuyo primordial interés es enriquecerse a costa de todo y de todos. El efecto es sorprendente; cuanto más multimillonarios son, más avariciosos y ávidos de dinero se vuelven, caiga quien caiga. La derecha neoliberal aún afirma convencida la teoría de que el enriquecimiento individual de estos respetables señores tiene como consecuencia el aumento de la calidad de vida del resto de la población. Y nosotros, habitantes del “primer mundo” (el único que se ha beneficiado de la susodicha calidad de vida), hemos vivido cómodamente y felices en el estilo de vida que estos mandamases han planeado minuciosamente para nosotros; hemos jugado a su juego de trabajo y consumismo y nos han premiado haciéndonos propietarios de casas, coches y nuevas tecnologías. Nos hemos tapado los oídos ante la evidencia de que el costo de nuestro enriquecimiento es el despojo de los países del tercer mundo y hemos hecho la vista gorda ante tantas guerras, hambrunas y ante la destrucción del medio ambiente. Todo es tan ambiguo y tan confuso que las responsabilidades de todo esto se diluyen en el vacío. Vivimos muy bien en nuestra burbuja de cachivaches tecnológicos erráticos, en nuestra educación encaminada al analfabetismo y al empobrecimiento mental irreversible. Nos sentimos bien en el glamour, en lo sofisticado y decente de nuestras vidas.

Cuando todo parecía perdido, algo inexplicable remueve nuestras conciencias y nos lleva a salir a la calle a expresar nuestra indignación. En realidad el momento no es casual, vivimos en un contexto inmejorable para compartir información y tomar partido de una vez en la historia. Gracias a Internet y a las redes sociales, tenemos en nuestro poder todo tipo de información y podemos compartirla en cuestión de segundos. Pero debemos ser cuidadosos; no toda la información que corre por Internet es válida. Debemos hacer una criba severa y apartar la crítica pueril y subjetiva de la crítica documentada. La selección es fácil si se tiene buen ojo; muchos de los grandes intelectuales de nuestro tiempo han decidido tomar conciencia y han llevado a cabo obras literarias y documentales en las que se desenmascaran los grandes engaños e injusticias de nuestro tiempo. Aunque todos intuíamos los abusos de los gobiernos y de los mercados, no es lo mismo intuirlo que saberlo como irrefutable y poder comprobarlo. Al efecto Wikileaks, que ha evidenciado los métodos antidemocráticos, los abusos y el miedo paranoico del gran imperio yanqui, se le han unido las revueltas del mundo árabe, que dan lugar a una nueva era de democratización en la zona más caliente y vapuleada del mundo. El “choque de civilizaciones”[2] (fundamentalismo contra democracia) ha resultado ser una falacia, solo conveniente a los magnates y a los gobiernos ávidos de petróleo y de poder. El pueblo árabe ha dado el espaldarazo definitivo a la era Bin Laden y nos ha hecho entrar en una nueva etapa histórica. Reivindicando un cambio democrático de forma pacífica, los árabes se han convertido en el ejemplo a seguir por los indignados del mundo occidental, que curiosamente han comenzado la protesta en una ciudad de fundación islámica; "Mayrid".

Hoy, domingo 12 de junio, el movimiento 15M retira la acampada de la Puerta del Sol de Madrid. La plaza quedará como símbolo del movimiento, pero tras un mes de duración y de desgaste, se estaba poniendo en riesgo la imagen y la congruencia de los indignados. Que nadie se alarme, el movimiento sigue, va ser reforzado y sin duda lo mejor está por llegar. Pero seamos realistas, para que el cambio sea posible, necesitamos que el mensaje de indignación sea lo más coherente, riguroso y divulgativo posible. Tenemos una tarea pendiente que es la de indignar y comprometer a la gente que aún se niegan a oír y a ver, y para llevar a cabo esa tarea debemos dejar de lado nuestro discurso radical y exigirnos una imparcialidad absoluta. Estoy convencido de que no necesitamos grandes discursos; conociendo la realidad objetiva de las cosas tenemos razones de sobra para denunciar a los amos del mundo y exigir un cambio a nivel global. No es disparatado afirmar que vivimos, no ya en la anarquía de los ricos sino en la dictadura de los mercados. Somos súbditos de los mercados que son el verdadero gobierno mundial en la sombra y que manejan al mismísimo presidente de los Estados Unidos. Autores e intelectuales prestigiosos y reconocidos como Hessel, Chomsky, Hobsbawm, Todd y Galeano, periodistas como Iñaki Gabilondo, Ignacio Ramonet y Pascual Serrano y documentalistas como Charles Ferguson,[3] nos brindan un recital de evidencias argumentadas y nos ponen en bandeja las herramientas para denunciar las injusticias del mundo. Divulguémosles, tomemos conciencia, no hagamos proselitismo político, ni interpretemos las cosas con prismas ideológicos; informemos e indignemos coherentemente a más y más gente hasta que seamos tantos que no puedan con nosotros.

La tarea es difícil; estamos exigiendo a los políticos que nos defiendan de los abusos de los mercados, cuando resulta que los mismos políticos están endeudados por los mercados y amordazados ante su poder (caso de la izquierda) o bien son aliados expresos de los mismos banqueros y empresarios (caso de la derecha del PP y el PSOE). Estamos exigiendo nuestro pan con una navaja torpe y desgastada, pero el encargado de repartir el pan está a su vez siendo apuntado con una pistola en la nuca. Obviamente, prefiere el rasguño de nuestra navajita al pistoletazo que le quitaría la vida; prefieren ser avergonzados y desenmascarados por el pueblo a ser aniquilados políticamente por los mercados. Quizás la única solución posible sea una reivindicación a nivel mundial que paralice el sistema.

Este mayo de 2011 ha cambiado nuestras vidas para siempre y nos ha hecho pasar de la palabra a la acción. No solo se trata de impedir que los mercados se enriquezcan a nuestra costa, en mi opinión es preciso denunciar con la misma intensidad la impunidad que tienen en el tercer mundo. Salen a la luz evidencias de que algunos bancos españoles como La Caixa especulan con la subida del precio de los alimentos, sustento básico de los países del tercer mundo.[4] Te animan a invertir en un depósito en el cual ganas dinero si los alimentos suben, es decir, ganas dinero con el hambre de la gente de África, Asia y América del Sur. ¿Vamos a permitirlo? Desde ya propongo tomar medidas para impedir que lleven a cabo tal barbaridad. Sacaré todo el dinero del banco si es necesario. Dice Galeano que el 15 de mayo ha dividido al mundo en indignados e indignos. Es hora de actuar de una vez contra estos últimos.

Comprometámonos, informémonos, divulguemos, indignemos.

[1][1] Esta definición concuerda con las teorías de Smith (1776), Ricardo (1817), Proudhon (1840), Marx (1848), Weber (1904) y con la actual enciclopedia británica.

[2] Teoría auspiciada por el ideólogo neoliberal norteamericano Samuel Huntington en su obra "The clash of civilizations".

[3] Podeis ver online el documental de Ferguson en http://www.cuevana.tv/peliculas/3310/inside-job/

[4] Blog: 3500 millones de ideas contra la pobreza. “¿Juega tu banco con el hambre del mundo?” http://blogs.elpais.com/3500-millones/2011/04/juega-tu-banco-con-el-hambre-del-mundo.html

INEVITABLE

2011-05-31T08:42:00.001-07:00

“¡Te das cuenta Benjamín!; un tipo puede cambiar de todo, de cara, de casa, de familia, de novia, de religión, de Dios. Pero hay una cosa que no puede cambiar Benjamín. ¡No puede cambiar de pasión!”
(El secreto de sus ojos”)

He tenido muchas pasiones a lo largo de la vida, unas se han ido superponiendo a las otras a lo largo de los años y hoy sin duda reinan la lectura, la escritura, el teatro y el cine. Estas cuatro grandes pasiones culturales llevan reinando desde hace muchos años en mi vida. Pero la vida es un continuo aprendizaje, creo profundamente en la capacidad de cambio de las personas y no dudo que el futuro me dará nuevas pasiones, que quizás se sumen o incluso sustituyan a las actuales.

El futbol también fue una pasión, durante una época de mi vida. Y ahora resurge, gracias a tantos grandes amigos que me incitan a volver a verlo y admirarlo. Pero las pasiones nunca resurgen de la misma forma y yo ya no soy capaz de sentir el forofismo irracional que tantas veces veo en los aficionados y que tanta grima me da. Es más, soy incapaz de dejar de lado la razón. No puedo evitarlo, no siento lo mismo, no puedo seguir apoyando de la misma manera al equipo del que fui socio de niño. El Real Madrid me expulsa de alguna manera. No me gusta su estilo, su engreimiento y prepotencia, su estética grandilocuente ni su supuesto “señorío”. Todo lo que me anima a volver al futbol viene de la selección española y del Barcelona. Veo los partidos Madrid-Barsa diciéndome a mi mismo que soy del Madrid, como siempre lo he sido, pero sintiendo un deseo irrebatible de que gane el Barcelona. ¿Cómo es posible que un madrileño de pura cepa sienta tamaña herejía?

Sé que el futbol no es un juego de ideologías y aunque lo fuera, ni me atrae el nacionalismo español tan barato de los madridistas ni el independentismo hueco y despreciativo de muchos culés. Si nos ponemos rigurosos, el funcionamiento de ambos clubs me parece muy cuestionable. Pero en cuanto al futbol en sí, veo en el Barcelona el resurgimiento de un deporte en el que lo importante es jugar, y no solo ganar, como parece últimamente. Veo en el equipo de Guardiola las mismas virtudes que en la selección española, que tantas alegrías nos ha dado estos últimos años. Y veo en los jugadores un espíritu de compañerismo y de camaradería que parecía olvidado en los grandes equipos millonarios.

Dice Galeano que el único mesianismo que no es peligroso, es Lionel Messi, el alter-ego moderno de Maradona. Un prodigio que no llega a 1, 70 de estatura y que está sorprendiendo al mundo entero con su capacidad para hacer fácil lo difícil y la magia con la que lleva a cabo milagros nunca vistos anteriormente. Messi te atrapa con su alegría al jugar, como si fuera un niño en el potrero o en el campito. Juega olvidándose de que es el número uno y formando parte como uno más de un equipo perfectamente integrado y dirigido por Guardiola. El ex barcelonista es un director técnico capaz de organizar un equipo solidario, de “uno para todos y todos para uno” y donde todos pueden jugar y disfrutar. En la otra cara de la moneda está “mi equipo”; la antipatía y la arrogancia de Mourinho, el endiosamiento y la chulería del play boy de turno Christiano Ronaldo y el facherío indisimulado de Florentino. No puedo evitar ver tras el exagerado emporio mercantil club, el signo de la derecha más rancia de mi país. Y para colmo, despiden a Valdano, el único resquicio de honestidad y elegancia que quedaba. Ya no me quedan razones lógicas, solo pasionales, para seguir apoyando a este equipo.

“No podemos cambiar de pasión” le dice Expósito a Benjamín en “El secreto de sus ojos”. Bien, parece que la máxima que el personaje de Francella le narra al de Ricardo Darín en la maravillosa película argentina no se cumple conmigo. Le dice que uno puede cambiar de vida, de trabajo de novia, de Dios, pero no de pasión; no podemos cambiar de equipo de futbol. La vida me ha demostrado que puedo incluso cambiar de pasión, si tengo razones para ello.

¿ALGUIEN PUEDE ESTAR EN DESACUERDO?

2011-05-30T03:18:00.000-07:00

Esta mañana hemos estado reunidos con los acampados de la plataforma Democracia Real. Os escribo un breve resumen y aclaración sobre las propuestas, ya que hay mucha confusión sobre lo que está pasando.
La gente reunida en Sol es de todo tipo, no todos somos de izquierdas, el movimiento en sí no representa a ningún partido ni exige medidas ideológicas concretas, sino una serie de mejoras que mejorarán el sistema democrático tanto para los votantes de izquierdas como para los de derechas. Os pido que leáis esto en 5 minutos y si no estáis de acuerdo con las peticiones, ya me doy por vencido.
En ningún momento se ha dicho que este movimiento es como el de la plaza Tahir de El Cairo. No. Aquí todos sabemos que estamos viviendo en un régimen democrático aceptado por la mayoría y no en una dictadura al borde del colapso. Ahora bien, este régimen democrático tiene muchas carencias y permite desmanes inadmisibles por parte de los políticos y empresarios. Desde hace años estamos asistiendo a un hecho irrefutable; los gobiernos no rinden cuentas con los ciudadanos sino con los mercados. Se vota y se elige a un gobierno cada cuatro años, pero en las grandes decisiones que toman los gobiernos no se consulta al ciudadano; por tanto, no sirve para nada elegir a uno u otro para que luego hagan lo que les da la gana.
Bien, pues la principal petición de la gente de la calle es que los gobiernos, sean del signo que sean, rindan cuentas con los ciudadanos. Que, al igual que hacemos los trabajadores, firmen un “contrato” con los votantes, que estarán obligados a cumplir. Si incumplen el contrato, ocurrirá lo que nos ocurre a los trabajadores, a la calle!
Para que se cumpla dicho “contrato” deben surgir una serie de mecanismos que conlleven una mayor representación de los ciudadanos como presupuestos representativos y por supuesto convocar referendos para decidir las grandes cuestiones. Este es solo una primera medida y por supuesto que se puede profundizar mucho más, pero solo con esto ya mejorarían muchas cosas.
Algunos políticos están ninguneando la protesta y se lucen muy confiados asegurando que tienen millones de votantes. Parecen creer que los votantes están completamente de acuerdo con todo lo que hacen, pero yo me pregunto y de paso os pregunto, amigos votantes de izquierdas y de derechas; ¿Si os hubieran consultado a los votantes del PP acerca de las medidas de Esperanza, como las privatizaciones y de la construcción de campos de golf? ¿Hubierais dado el “SI” en un referendum? Yo tengo varios amigos y familiares que votan al PP y dudo mucho que hubieran dicho que sí ciegamente a todo el programa del PP. O por ejemplo para los votantes del PSOE; ¿Hubierais aceptado que Zapatero recorte los derechos de los trabajadores a gusto del FMI? ¿O que siga enviando soldados a Libia y Afganistan? Lo dudo mucho también. Los políticos están muy confiados, pero no nos representan en absoluto.

Un último apunte y recordatorio; no nos dejemos engañar por los resultados de estas elecciones. Tras el mayo del 68 de París, la derecha ganó las elecciones en Francia. Pero el Mayo del 68 cambió Europa, y este mayo de 2011 que estamos viviendo puede cambiar Europa y el mundo.

POESÍA PARA LA VICTORIA DE LA DERECHA ESPAÑOLA

2011-05-23T06:19:00.001-07:00

Todo España ha entendido y apoya el mensaje de los “indignados”; todos sabemos que esta democracia no es representativa, todos conocemos de sobra los abusos de los políticos, la corrupción generalizada y la arbitrariedad con la que nos gobiernan en beneficio de ellos mismos y de sus compinches empresariales. Todo España… menos los imbéciles de siempre, incapaces de darse cuenta de nada, obedientes a Papá y a Mamá Televisión y forofos ciegos de su rutina de consumo rutilante.

Hablo como madrileño doblemente indignado: ¡Me dais vergüenza votantes del PP!, me dais vergüenza porque os conformáis con la mierda más grande de este país, el facherío, el beaterío, la corrupción que es motivo de vergüenza en el mundo entero. Me dais vergüenza porque no me podéis dar otra cosa, porque ni siquiera puedo acusaros de fachas, porque sé que la mayoría no lo sois. Sois, aunque joda reconocerlo ahora, buena gente y solo puedo acusaros de una cosa; de ignorantes. Deberíais reivindicar un partido de derechas honesto y democrático y no conformaros con esa panda de ex franquistas, manipuladores y corruptos. Pero os conformáis con la mierda, y eso refleja vuestro modo de vida tan poco exigente, acorde con lo que quieren los de arriba. El PSOE ha sufrido la racionalidad de los ciudadanos de izquierdas, porque el ciudadano de izquierdas es exigente con el mundo, no se conforma con un partido que ha traicionado todos sus ideales. Sí, amigos, la izquierda es exigente, quizás demasiado exigente para este sistema bipartidista que hoy nos da a elegir entre mierda y caca. Pero por fin el pueblo ha despertado y hemos alzado el sentido común en este país de paletos, y no vamos a dejar que ningún Gobierno nos impida llevar a cabo esta limpieza de cabo a rabo. Sois minoría peperos y eso lo vamos a seguir demostrando; no vamos a limpiar la mierda de vuestros platos. Vamos a luchar hasta las últimas consecuencias.¡Hasta conseguir una Democracia Real!

Deberíais reflexionar los que disteis crédito a la prensa de la derecha que tachaba a los indignados de Sol de esbirros de Rubalcaba, queriendo ver en el movimiento del pueblo, otra supuesta conspiración anti-PP como la que Bin Laden y ZP tramaron el 11 de marzo de 2004. Si fuerais mínimamente “pensantes”, os daríais cuenta de que las mentiras y quimeras que os metieron por el culo la prensa fascista de Esperanza, es simple y llanamente mentira. Pero como la cabeza no os da ni para eso, os quedareis tan panchos engullendo con ansia y odio el siguiente mensaje de intereconomía.

Disculpad que os falte el respeto un poquito. A mí los resultados electorales de hoy, me han faltado el respeto de una forma alarmante. Para compensar el agravio os dedico unos sonetos, que para quien no lo sepa es un estilo poético con el que Quevedo destrozaba a sus enemigos ya en el siglo XVII. Elijo los sonetos porque me obligan a una rima indirecta, rigurosa y agresiva (2 cuartetos y 2 tercetos, preferentemente endecasílabos y de rima consonante).
Los suelto tal y como vienen
Sin pensar hacer buena poesía,
Sino en burlarme (sírvanse frías)
De las gracias que Dios no os ha dado.

UN DÍA OS SACAMOS A PALOS

La izquierda entre debate y debate
Tanta sigla opuesta, tanta discusión,
Tanta exigencia, cabeza de melón
Mientras la derecha nos da jaque mate

Votantes de derecha, pobres corderitos
Siempre fieles y mansos en el mesón
Entrenados para facha desde chiquititos
Ponen el culo con pompa y devoción.

Os perdono la vida, mis gorgoritos
Porque os conozco desde chiquito
Y creo que en el fondo no sois malos.

Crecí en un barrio de monos chitos,
Sé que no dais para más, tíos gilitos
Pero os advierto, un día os sacan a palos

AQUELLOS PATOS DISFRAZADOS DE CISNES.

Lo confieso, me revienta que ganéis
Porque no vivís ni dejáis vivir, beatos.
Porque sois menos y lerdos como patos
Y envidiáis las gracias que Dios nos dio.

¿O acaso creéis, gallitos de taberna,
Que en un Madrid de locos como este,
La gente se va a abrir de piernas
Porque gane la puti-monja de la Espe?

Sois la minoría fiel y embaucada
Por la camada de Franco empalada
Por los tontos por ciento del Business

Pero el movimiento de Sol ha llegado
La ciudadela revoluciona el mercado.
¡Para barreros, corruptos!¡Falsos cisnes!

PEPEROS, TODOS ESTAIS CORTADOS POR EL MISMO PATRÓN

España es una pizza de dos sabores,
Uno es picante, rojo, no se deja avasallar
El otro desaborido, sin colores, para necios
Que no saben ni beber, ni vivir, ni f...

Peperos, todos cumplís el mismo patrón
De padres paletos, fachos, toca-huevos
Si desobedecéis, los reyes os traen carbón
Si os portáis bien tendréis un coche nuevo

Engullís telebasura, futbol y colesterol
Vuestro ciber-cerebro reposa en formol
Les creéis todo, malgastáis el verbo pensar

Y por vuestra ignorancia suprema
Nos jodemos el resto en esta trena
Que el PP nos vuelve a gobernar.

POSTDATA

Casi nadie es de derechas racionalmente
Todos lo son por herencia, tradición
Unos por rencor y odio a cierta gente
Otros por paletismo, por racismo demente

Hoy el mundo contempla orgulloso
Este civismo exhibido en Sol
Pero salís, gaznápiros pomposos
A votar a roucos del “Caralsol”.

Disculpad si me meo en vuestro coche
Aparcado en la salida de Kapital
Que me graben los de Intereconomía

Quisiera ver sus caras de boche
Que mi chorrito les va a salpicar
Desde Lavapies hasta la Gran vía.

HOMENAJE A MADRID

2011-05-22T07:58:00.001-07:00

Por la noche, en los campamentos de la Puerta del Sol de Madrid, encontré a un joven manifestante, observando el mapa de las comisiones creadas por los acampados.

Era un chico de unos veinticinco años, de aspecto rudo, pelo rubio y espalda ancha. Tenía una boina de cuero fieramente inclinada sobre un ojo. Lo vi de perfil, contemplando desconcertado el mapa que colgaba de una cuerda. Algo en su rostro me conmovió profundamente. Había en él una mezcla de candor y ferocidad y el asombro infantil de quien no entiende bien lo que ve. Casi no puedo explicarme como sentí por él una simpatía tan inmediata. Cuando iba a marcharme, él me vio observándole, me dijo ¡Compañero! y me estrechó con fuerza la mano. ¡Resulta extraño cuanto afecto se puede sentir por un desconocido! Fue como si nuestros espíritus se entendiesen sin necesidad del lenguaje. Deseé que sintiera tanta simpatía por mí como yo por él, pero sabía que para conservar esa primera impresión no debía volver a verlo ni a hablar con él, y así ocurrió en efecto. En este lugar uno siempre establece este tipo de contactos.

Quizás el lector se percate de que el párrafo anterior es sospechosamente parecido al comienzo de “Homenaje a Cataluña”, en el que George Orwell describe su llegada a la Barcelona revolucionaria de 1937. Este libro es una obra maestra del reportaje periodístico y uno de los mejores ejemplos de valentía y honestidad intelectual del siglo XX. Salvando las distancias, diré que mi encuentro con el manifestante es absolutamente verídico y refleja exactamente lo que sentimos yo y tantos otros como yo en aquella atmosfera tan especial e inesperada que ha surgido hace apenas una semana. Los indignados del pueblo madrileño hemos conquistado literalmente el centro de Madrid. Una plaza semicircular y gigantesca llamada La Puerta del Sol es testigo del movimiento revolucionario más profundo que ha surgido en España desde los años treinta. En esa época, voluntarios e intelectuales de todo el mundo acudieron a Madrid, llamada “el corazón del mundo”, para defender la democracia frente al fascismo. Sus orígenes ideológicos eran muy diferentes y muchas veces incompatibles, pero por un breve periodo de tiempo, olvidaron sus diferencias y fueron un bloque frente al fascismo. Desgraciadamente esta experiencia duró poco. La “ilusión lírica” de la que habló Malraux fue vencida por la represión de los comunistas que provocó un desgarrador desencanto en la generación más comprometida y altruista de la historia.

Madrid, núcleo de la clase política, feudo del gobierno derechista del PP y de tantos ex franquistas, banqueros y empresarios, parecía ser la ciudad menos capaz de generar un movimiento como este. Y sin embargo, quizás precisamente por el hastío que han producido tantos abusos, asistimos a un movimiento que no se puede llamar de otra forma, sino de revolucionario. Madrid quedará en la historia como el comienzo europeo de una revolución que empezó cambiando el mundo árabe y se extendió a numerosos países (primero árabes, luego europeos y hasta americanos) hasta lograr cambiar el mundo.

El éxito de este movimiento se basa en el celo y el fervor absoluto llevado a cabo por los organizadores de la acampada, cuyo mensaje de “Democracia Real” ha llegado a convencer a todo el país. Pero todo esto tiene poco que ver con el mundo interior creado en el corazón del campamento. El paisaje vivido bajo las lonas es digno de ser descrito. La sensación que se tiene al entrar es la de estar en una “mini república” en la que la noción de la vida es distinta, los valores del capitalismo no sirven, el dinero ha sido abolido y el trueque es el sistema de cambio en vigor. En apenas tres días se construyó un recinto llenó de carteles con consignas revolucionarias y poesías escritas en grupo, bandas de música improvisada, batucadas, asambleas, almacenes de comida y comisiones de leyes, acción, infraestructuras, alimentación, comunicaciones y sanidad, todo ello organizado y planificado alrededor de la estatua ecuestre de Carlos III. El aspecto es el de una nueva ciudad atemporal en la que las diferencias de clase han dejado de existir. La gente se muestra esperanzada y con fe en la revolución. Surge el sentimiento de haber entrado de pronto en una nueva era de igualdad y libertad. Aquí los seres humanos tratan de comportarse (a veces torpemente) como seres humanos fraternales y libres y no como engranajes de la maquinaria capitalista. La camaradería exhibida es a veces exagerada. En todo ello hay algo extraño, patético y conmovedor y en ocasiones, incluso no me gusta, pero sé reconocer la existencia de un estado de cosas por el que vale la pena luchar.

La unión y el civismo por ahora se están manteniendo, pero las diferencias e incompatibilidades ideológicas son insalvables. Los acampados no lo tienen fácil, mantienen una lucha constante contra los sectáreos que acampan a su alrededor. Por dentro y fuera de los campamentos abundan jovenzuelos que no son para nada ejemplo a seguir ni espejo de este movimiento. Anoche, un punki contaba indignado que el propietario de la casa donde alquilaba le había echado por no pagar el alquiler ¡durante seis meses! El público que le rodeaba se mostraba comprensivo y hasta algunos le daban la razón en sus quejas. Yo fui de los pocos que le contradije cuando me pidió opinión; “Has tenido suerte" le dije, "Si yo fuera el dueño de la casa, hubieras durado un mes”. En el campamento no solo vive gente coherente y luchadora, también pululan muchos vagos, maleantes y oportunistas que quieren hacerse con el control del megáfono, para difundir su reivindicación personal de corte autonomista, feminista, comunista etc. Hay muchos pseudo-hippies que se creen en posesión de la verdad absoluta en su delirio marihuanero, botelloneros frecuentemente violentos e incapaces de concebir más libertad que no incluya alcohol y porros y todo tipo de radicales de una tendencia u otra que exigen el establecimiento de un régimen ácrata. Afortunadamente son minoría, por ahora está reinando la paz y el civismo y la gente coherente y luchadora no está dejando que estos mequetrefes estropeen algo tan importante como lo que está ocurriendo. Pero debemos permanecer alertas, en la fuerza del movimiento también están sus debilidades. Los mismos que refuerzan la gran acampada pueden echarla a perder en cualquier momento. En el apoyo del pueblo madrileño está el soporte poblacional del campamento, pero el soporte ideológico está fuera; en los trabajadores desengañados de toda España que por fin han comprendido que hay que tomar medidas radicales contra los abusos de los políticos y de los empresarios del sistema capitalista.

Para muchos quizás este resumen sea anacrónico y de un idealismo empalagoso, pero dejemos por un momento de lado el raciocinio y vivamos con pasión esta experiencia increíble. Este acontecimiento es quizás lo más cerca que vamos a estar de vivir la fraternidad revolucionaria que relató Orwell en la España de 1937. No puedo evitar confundir sus acertadas palabras con mis torpes reflexiones y mezclar unos con otros. Estamos en una atmósfera nueva en nuestra época en la que somos testigos afortunados de la única comunidad del mundo occidental donde la conciencia revolucionaria y el rechazo del capitalismo son más normales que su contrario. Convivimos entre miles de personas que viven y se tratan en términos de igualdad; en algunos momentos se experimenta un espejismo de comunismo real. Desde luego, semejante estado de cosas no puede durar. Soy consciente de que es solo una fase temporal y necesaria para que ocurran los cambios a nivel mundial. Estamos jugando a un juego divertido y apasionado en un sistema gigantesco que se desarrolla en toda la superficie de la tierra.

Sin embargo, estoy convencido de que esos cambios van a llegar y de que esta revolución marcará las vidas de todos aquellos afortunados que la vivimos.

VIVIMOS CON ESPERANZA

2011-05-19T08:02:00.002-07:00

“Contra Franco vivíamos mejor” sentenció el gran Manuel Vázquez-Montalbán observando las dolorosas limitaciones de la transición española. Manolo fue uno de los últimos grandes intelectuales de izquierdas de España. Y digo de los últimos, porque hoy los grandes intelectuales parecen ser nihilistas posmodernos desencantados con todo. Montalbán fue junto a Orwell, Reed y Nin uno de los guías ideológicos de mi juventud. Quizás el único entre todos capacitado para mezclar de forma coherente el compromiso con el placer, el materialismo dialéctico con el hedonismo, a Marx con Groucho, al guerrillero con el futbolero y el gourmet, jamón ibérico y rioja incluido en el menú.

Después de un año en Buenos Aires, aterrizo en Madrid un 14 de abril. Coincido con la manifestación que celebra el 80 aniversario de la proclamación de la II República. Me duele en el alma ver a los cuatro gatos de siempre que no dan ni para llenar el ancho de la calle Alcalá. Más aún después de ver cada semana movilizaciones inmensas y apasionadas en la capital porteña. No soy especialmente militante, pero me asombra vivir en un país que está sufriendo semejante crisis económica sin apenas abrir la boca para quejarse.

España, ese país del que me han llegado tantas malas noticias en mi auto-exilio; ese país tristemente conocido por la hecatombe que deja sin trabajo al 40% de los jóvenes, ese país dominado por la derecha más rancia, que impide que se condene una dictadura sanguinaria de 40 años y que lleva a tribunales al juez responsable del caso. Ese país pequeño y furioso que solo sale a la calle cuando gana el mundial de futbol, que solo es noticia en Latinoamerica cuando expulsa a los inmigrantes que llegan tratando de encontrar un futuro mejor. Un país despolitizado y apático, que concentra sus pasiones en dos equipos de futbol plagados de superhéroes extranjeros.

Regreso a mi patria a pesar de tantas noticias desalentadoras, a mi querido Madrid, una capital que a pesar de los pesares, no se resiste a ser propiedad de los carrozas franquistas que la gobiernan. Se rebela hedónicamente todas las noches en la fiesta más callejera del mundo, pero despierta nuevamente para volver a ser un lánguido y clásico escaparate de turistas. Turistas e inmigrantes que son los únicos y verdaderos madrileños, los que conocen y disfrutan la ciudad y viven plenamente el centro, mientras tantos “nacidos en Madrid” continúan a los treinta años viviendo en la casa periférica de sus padres, atolondrados, viendo el Gran Hermano, jugando a la Play y ejercitando sus neuronas en los nuevos artefactos tecnológicos creados a su medida.

Mientras, el panorama político no puede ser más desalentador, el PSOE se derechiza y no duda en aplicar recortes sociales dignos del aznarismo. En Madrid parece que nadie le puede arrebatar protagonismo a la mal llamada y bien apellidada Esperanza Aguirre. La flamante presidenta de la Comunidad, recuperada de su cáncer, continúa su labor social para los todos madrileños. Sus medidas hablan por sí solas; privatizar hasta el agua de Madrid para construir campos de golf regentados por sus familiares, reducir la inversión en educación y sanidad públicas y -mano a mano con el buenazo del alcalde Gallardón- prohibir todas las manifestaciones culturales en la calle, aplicando mano dura a inmigrantes y mendigos y plagando la ciudad de policías enormes, de perfil excamorrista, racista y coeficiente de borderline.

De pronto algo sucede, la esperanza regresa, inesperada y emocionante. El 15 de mayo, tras una manifestación inusualmente extensa contra la crisis, los recortes sociales y a favor de una democracia real, un pequeño grupo de jóvenes acampa en la Puerta del Sol, siendo desalojados por la policía en la madrugada. Hoy, día 17 de mayo, una concentración espontánea surge de nuevo en la Puerta del Sol, en apoyo de los acampados y en claro guiño a las revueltas del mundo árabe. Lo inusual de la concentración y su tamaño sorprende a todo el país en la plaza más importante de Madrid, que está llena a rebosar. La gente está indignada y exige un cambio, todo el mundo está pendiente de lo que ocurre en el centro y visto el impacto mediático, los políticos ni siquiera si atreven a desalojarles. Esta vez no se pide un cambio político o de partido, sino un cambio de formas y de fondo, un cambio hacia una mayor democracia donde se consulte al pueblo antes de tomar decisiones arbitrarias. Un sistema en el cual no se nos tome por tontos con tanta desfachatez, en el que los trabajadores no tengamos que pagar las consecuencias de una crisis propiciada por los grandes banqueros y empresarios, los verdaderos amos de este país y del mundo. En fin, una historia de sobra conocida, pero que extrañamente, nos habíamos tragado hasta ahora.

Solo puedo decir que el espectáculo de la Puerta del Sol ha sido y sigue siendo emocionante. Esta vez estoy orgulloso del pueblo madrileño que hoy sí, ha homenajeado decentemente al que proclamó la república en 1931. También esta vez, he de reconocerlo, las redes sociales han servido para algo y han demostrado que esa fábrica tan exitosa de frikis exhibicionistas llamada facebook, puede tener un impacto revolucionario e incluso cambiar el mundo si se le da un uso correcto. Esta vez no se trata de los cuatro rojos de siempre cabreados con el mundo, de los ortodoxos de un partido leninista u otro, que matarían por defender su idea sectaria, arcaica y radical. No, esto es otra cosa; somos un gran grupo de gente de ideología heterogénea que tenemos en común el sentido común, el rechazo a este neoliberalismo salvaje y despótico y la reivindicación de una democracia real, donde los gobernantes escuchen al pueblo y consulten mediante referendums antes de decretar, recortar y dictar a su antojo.

Y yo pienso estar allí todos los días, aunque sea a ratos, como buen rojo antidogmático e impuro que soy, disfrutando a partes iguales del ambiente reivindicativo y de las tapas que me comeré cuando pueda en las tascas de alrededor, acordándome de lo contento que estaría Manolo estos días (más aún habiendo ganado el Barcelona) y brindando a su salud a su estilo, con un rioja imaginario en la mano.

MI HERMANO PORTEÑO

2011-05-19T08:02:00.001-07:00

Ese Borges que no lee ni escribe
Ese Perón que no dictamina
Ese Darín que no se ve en el cine
Ese Sabina que no desafina.

Ese porte porteño de Lanús
Esa Madiana a su lado, adarga en mano
Ese Gonza dormido con pies de pus.
Ese camarada, ese carnal, ese hermano.

Ese inventario de la mala suerte
Esa mirada a la melancolía, esa risa.
Ese “porqué” siempre roba su presente.

Ese Dolina que no sabe qué, cómo, ni cuando
Ese debate interminable, esa palabra precisa
Ese Martín Macello charlando.

ONCE UPON A TIME IN AMERICA. ERASE UNA VEZ EN AMÉRICA

2011-02-20T20:15:00.001-08:00

500 years ago, the United States of America had to send ships to Africa to capture and subdue the native population. They had to spend money in bring them in overcrowded ships to USA, and once there, they forced them to work as slaves, giving them the minimum to survive. They had to spend money in guarded the slaves by army soldiers to prevent riots that in spite of that, happened.

Today, the United States offer to foreigners a precarious work (in Moreys Piers for example), where they pay the minimum to live, but on condition that the workers have to pay 2000 dollars in advance for touching USA land. The workers pay the 2000 dollars and come from Russia, Ukraine and other countries, wearing T-shirts “I Love NY”, paying the flight and the rent of the room and spending the summer working in the sun in what is, perhaps, the ugliest boardwalk and beach in the world, with the most disgusting food in the world, earning less money than the minimun legal and sometimes in shameful conditions. They spend all their salaries in USA, at the nights, the workers get drunk, they have sex with each other.. and 3 months later, they return to their countries saying that they love the USA and Moreys Piers and is the best summer of their lifes.

Much easier than slavery! cheaper workers, rather volunteers that even pay 2000 dollars to be exploited and later say they love the company. Neither in the “Clockwork Orange” you can imagine something like that.These gentlemen of the United States of America are very smart, or perhaps the rest of the world is becoming a little ...

CRÓNICA: ERASE UNA VEZ EN AMÉRICA.

El recuerdo es un témpano, un hálito frío que me recorre el cuerpo de abajo a arriba. Una incomprensión premeditada o una incapacidad de comprensión que en algo se parece a la que experimenté en Londres cuando fuí, siendo un crío cagado de miedo en el año 2001. Ahora soy un viajero experimentado y bien equipado. Tengo la capacidad de sobrecogerme hasta el desmayo con ciertos paisajes humanos o naturales, pero –sin falsa modestia- también tengo temple para hacerme con cualquier ciudad del mundo, conocerla, disfrutarla, pelearla, conseguir casa, trabajo, amigos y lo más difícil, felicidad. Y con este equipaje aterricé en Nueva York en el mes de mayo de 2010.

LA CIUDAD DE LA MAFIA

La primera vez que caminé por Manhattan sentí que la ciudad caía sobre mí como una cascada gigante que me inundaba, el impacto visual fue abrumador. En mi memoria queda el recuerdo de los dos primeros días, un viaje emocionante vivido con una mezcla de miedo y fascinación. Salgo del metro a la una de la madrugada en Union Square y camino entre decenas jóvenes que comienzan ¿o terminan? la fiesta. Quedaba algo de Londres en aquella arquitectura tan pretendidamente elegante; edificios desiguales entre sí, un eclécticismo de ladrillos rojos y verdes, fachadas victorianas, escaleras de incendios, portales elevados y sótanos oscuros. Pero en la misma piedra se termina la similitud con lo anglosajón, porque en el centro de Manhattan el ambiente de la calle no es sombrío ni triste sino festivo, como si la gente celebrara su ciudad a cada paso. Las calles, siempre iluminadas, se sienten seguras, transitables, confortables y alegres. Ahí están todos los símbolos del cine, las alturas abrumadoras, el bochorno del vapor de las alcantarillas, los kilométricos taxis amarillos y la basura amontonada en espera de los camiones. Sientes, nada más llegar, las dimensiones apepinadas de la isla, de Norte a Sur tan alargada e inabarcable, de Este a Oeste, tan estrecha, como acechada por los ríos Hudson y Harlem que la delimitan. A veces, en algunas calles elevadas, puedes ver ambos ríos con solo girar la cabeza de derecha a izquierda.

La primera noche fue una noche mágica, llena de sensaciones. Era la ciudad más distinta que había visto nunca, una ciudad de montañas incendiadas por fuegos artificiales. A las 3 de la mañana la ciudad estaba vacía pero seguía latiendo la energía, Nueva York era nuestro. Descubrimos por vez primera, como por azar y sorpresa, el Empire State, el Crysler, la Quinta Avenida y Times Square, como hipnotizados ante el escenario de película, tenebroso a la par que luminoso, estático y memorable como si fuera parte de una fotografía previamente grabada en nuestra memoria, acechante pero apacible, como expuesto solo para nuestros ojos recién llegados al centro del mundo. Un espectáculo apabullante, importante, inconmensurable pero a la vez manejable, transitable, vivible... O eso me parecía a mí, recién llegado del caos intransitable y la oscuridad de México DF. Ahora sé que la visión de una ciudad depende mucho del lugar del que vengas. Si llegas de un pueblo acogedor y tranquilo, Nueva York te parecerá un infierno invivible, pero si llegas de una masa humeante repleta de gente temerosa, Nueva York parece una fiesta. ¿Como hubiera sido mi Nueva York llegando desde Madrid? Nunca lo sabré. Lo que sé es que desde el primer momento sentí ganas de quedarme (sensación que no es rara, y que solemos sentir frecuentemente los viajeros apasionados de la vida). Sentir que la ciudad más importante del mundo encaja en tus pies como un puzzle es una experiencia única de vanidad y egolatría que muchos experimentan al llegar a esta ciudad.

En realidad nunca había sentido ganas de vivir en Nueva York y jamás habría hecho planes para ello. Los que me conocen saben que siempre he sido un enamorado de la cultura latinoamericana, de lo popular, lo selvático y lo humano. Siempre quise vivir en ciudades como Buenos Aires, México o La Habana, pero nunca en Nueva York.
Mi interés en Nueva York era distinto y distante, pero no menos importante. Es la ciudad del cine y de los gángsters, el corazón cultural del país más odiado y odioso del planeta, y sin embargo tiene la fama de no ser como el resto del país, de ser una isla de cultura y civilización en un mar de patetismo y vulgaridad. Aunque solo fuera por eso, siempre estaba entre mis destinos obligatorios a visitar. Negarse a ir sería negarse a ver parte del mundo en el que vivimos, sería como vivir en el imperio romano sin haber visitado nunca Roma. Pero más allá de la posibilidad de hacer una visita rápida a la capital cultural del imperio, nunca pensé que fuera una ciudad accesible para un tipo como yo, incluso a veces sentía un poco miedo al pensar en un lugar con edificios tan inmensos y acechantes, que me provocaban una especie de vértigo al revés. Varías veces he soñado conmigo mismo perdido entre rascacielos kilométricos que amenazaban con abrazarme aplastándome.

Al fín estaba allí. El avión tocó suelo estadounidense y me abordó el miedo comprensible a que algún documento no estuviese en orden. Me esperaba encontrar un lugar glamoroso, elitista y de precios inaccesibles, una ciudad moderna de rascacielos de cristal y gente “cool”, moderna y sofisticada con la que se me haría inimaginable convivir. Pensaba en una especie de Londres modernizado, pero igualmente triste y sombrío. Para mi sorpresa, me encontré una isla anárquica y carnavalesca, que a cada calle parece una ciudad diferente y ofrece un espectáculo en cada esquina. Me sentí en un inmenso buque en medio del mar. El Atlántico y los dos ríos gigantescos que rodean la isla de Manhattan impregnan a la ciudad de un olor a mar y una humedad constante, ratas, alcantarillas vaporosas y muelles en los que pululan los borrachos que salen de las tabernas de jazz y de los prostíbulos. Una auténtica isla de piratas.

De sur a norte, Manhattan es un lugar indefinible y camaleónico. El extremo sur de la isla es el escenario más histórico y monumental; los muelles que dan a Brooklin, el mítico e inconmensurable puente de piedra, las vistas a una lejana Estatua de la Libertad, el espectacular centro financiero de Wall Street y el escenario casi apocaliptico del devastado World Trade Center.
Desde allí, caminando 10 minutos al norte, llegas a China Town y te sientes en una ciudad asiática, con parquecitos repletos de chinos en alpargatas jugando a extraños juegos de mesa y que frecuentemente no hablan ingles. A pocas calles hacia el norte, sientes el aroma de las pizzas de los gangsters italianos de Copola y Scorsese, hoy convertidos en cocineros de Little Italy, un minúsculo barrio atiborrado de turistas y restaurantes en el que nunca faltan las escaleras de hierro y las válvulas de incendios. Más al norte el Soho, Moho y Nolita; el Manhattan angloamericano de Woddy Allen se siente en los cafés y en los parques llenos de estudiantes leyendo.
Pero tranquilos, aquí termina mi “promoción” del casco histórico, que esto se está pareciendo a una guía de viaje. Llegamos al Midtown, el centro de la ciudad, el lugar genuino de los rascacielos, se encuentra el Nueva York del turista, un escenario teñido de un esteticismo de luces y publicidades de cartón piedra que es hoy por hoy, la foto más codiciada por la sociedad idiotizada de extranjeros cabezas huecas venidos “a más” en la gran capital del mundo. Hablo del famoso Times Square, la imagen más difundida de la ciudad; un ambiente estresante, hiperpoblado de turistas despistados (con la camisa I Love NY), tiburones ejecutivos, ricachones horteras y niñas pijas locas por ir de compras y parecerse a las anormales de las series de la tele. Todo ello aderezado por los edificios cristalinos más modernos, más altos y luminosos de la ciudad. Quizás sea el lugar más estúpido de la ciudad con diferencia y sin embargo, es el más representativo de la locura y la vulgaridad que rodea la esencia misma de Nueva York.
Terminando el circo, comienza el Central Park, un parque milimétricamente estructurado pero cuya naturaleza salvaje ha sobrevivido milagrosamente en el medio de la isla, conservando las inmensas piedras prehistóricas por las que trepan las ardillas más listas y simpáticas del mundo, que a cada paso se te quedan mirando con cara y gesto de dibujo animado. Y por fin, al norte de Central Park, una línea invisible marca la frontera con otra ciudad, absolutamente distinta, menos transitada por el turista, pero mucho más poblada. Un extenso barrio oscuro de tonos rojizos, violetas y marrones. Un lugar misterioso, inquietante y violento. El extenso Nueva York negro del Harlem y el Bronx. Una calles más arriba vivía yo, en el llamado “Spanish Harlem”.
Los latinos ocupan las calles reuniéndose en pandillas que se adueñan de los barrios. Saben que es su momento y lo asumen; ellos son hoy la mafia neoyorkina y han aprendido la lección perfectamente. Han copiado los gestos y las frases de los pandilleros negros a los que sustituyen desde hace casi veinte años. Hoy, los hispanos son los dueños absolutos del norte de Nueva York, sus restaurantes dan de comer a la mayoría de newyorkinos y se expanden masivamente por la mitad norte de Manhattan, Brooklyn, Queens y Bronx. Son la cultura más influyente de la ciudad y del país entero. El Hispanic New York es hoy, más que un guetto, un submundo mayoritario que eclipsa por completo al New York norteamericano.

A primera vista, el norte de Nueva York es una ciudad Hispanoamericana, invadida por dominicanos, mexicanos, puertorriqueños y ecuatorianos. Mi primera sensación fue de euforia, cuando llegué sentí la emoción de estar en una Habana en todo su esplendor, con las calles llenas de gente procedente de todo Latinoamérica, fabulosos teatros, restaurantes de todo tipo e inmensos mercadillos populares. Una ciudad latinoamericana en la que no existían los problemas latinoamericanos como la violencia o la miseria, parecía que el latino había encontrado su paraíso en ese lugar.

Nada más lejos de la realidad. Si bien es cierto que no existe la miseria o la violencia al nivel de Latinoamérica, esos males han sido sustituidos por otros, quizá no tan crueles, pero si efectivos, puesto que han acabado con la naturaleza misma del carácter latino. Y es que el sistema yanqui es incompatible con el carácter latino, es más, supone la negación de todo el calor humano que representa Latinoamérica. El Hispanic New York es un proyecto fracasado, desvirtuado, quizás erróneo desde su origen. Me basto menos de un mes para comprobar que no estaba en ninguna ciudad latinoamericana, sino en la corrupción de la cultura latinoamericana.
Pude conocer -a grandes rasgos- dos tipos de latinos en Nueva York; el frustrado y el resignado. El primero es el "mojado" que llega para trabajar, es explotado y maltratado y regresa a su pueblo en su país natal con unos dólares ahorrados y sin haber aprendido más ingles que el necesario y por supuesto, sin haberse integrado en absoluto en la cultura yanqui. El segundo es el latino asentado en Nueva York, alienado en el sistema yanqui, corroído de ambición de dinero y de ascenso social; mafiosillos parlanchines, nuevos ricos horteras y todo tipo de ignorantes venidos a más que parecen haber olvidado el castellano sin haber aprendido bien el ingles o haberlo fundido o confundido malamente con una especie de spanglish degradante “So, I mean, coño satúsabe how he drinks quehijueputa chico, you know what I mean muthafucka?
Son la desintegración cultural personificada. A estos dos modelos mayoritarios, podría añadirse el latino profesional o intelectual que habla perfectamente ingles y trabaja fuera del guetto, es abogado, comerciante o artista. Está tan absorbido por su nueva sociedad que hace tiempo dejó de ser latino, es hoy un newyorkino más, lo cual por supuesto, no le pesa en absoluto.

Si bien es cierto que algunos sectores de la comunidad latina están luchando por aportar algo nuevo y defender su cultura -creando escuelas, asociaciones de defensa de los derechos de los inmigrantes, centros culturales, teatro español y proyectos por el estilo- el modelo mayoritario es el contrario; el latino caradura, tipo duro y completamente ignorante, que rechaza todo lo que tenga que ver con su pasado tropical y bananero pero no consigue por más que quiera (por más que se blanquee o se alise el pelo) ser un estadounidense al uso. Su salida es la mafia, que como siempre a lo largo de la historia, sobreprotege lo propio y defenestra lo externo. Afiliado al dollar y afincado en el guetto, el latino observa impávido como se oxida y se pudre todo lo que algún día fue.

Siempre me he preguntado porque hay tantas películas y tan famosas acerca de las mafias, los gangsters y las pandillas de extranjeros que se asentaron en Nueva York. Como si no hubiese otra cosa que retratar más que a los guetos y los tipos duros de la ciudad. En poco tiempo me dí cuenta de que en realidad esas películas no hablan de la mafia; hablan de la gente de esta ciudad, de los pueblos extranjeros que llegaron a Nueva York a lo largo de los siglos y que, ante el rechazo y la hostilidad de los autodenominados “nativos”, acabaron formando grupos violentos para protegerse. Ese cine habla de los creadores de Nueva York. La historia de esta ciudad es la historia de una isla sucesivamente “invadida” por oleadas de inmigrantes; los holandeses primero y después los ingleses (de New Amsterdam a New York) quienes, del siglo XVI al XVIII aniquilaron a todos los indígenas Lenapes, los verdaderos nativos de Manhattan. A lo largo de todo este tiempo, oleadas de esclavos africanos continuaron llegando al nuevo mundo, hacinados y amontonados en barcos, donde muchos morían de hambre, maltratos o enfermedades. En el siglo XIX se abolió la esclavitud pero no el racismo y las nuevas oleadas de irlandeses y chinos, fueron igualmente machacados por la élite anglosajona. En la primera mitad del XX los famosos mafiosos italianos tomaron el control de los casinos y el alcohol en plena ley seca. Y por último los hispanos, que inundaron literalmente la ciudad a partir de la segunda mitad del siglo XX y cuya historia aún no ha llegado al último capítulo.

Todos ellos fueron rechazados por la población angloamericana autodenominada “nativa” y se organizaron en pandillas y familias que crecieron hasta adueñarse de barrios enteros en los que eran intocables y que hoy conservan su olor, su gastronomía e incluso sus lenguas y acentos. La historia de su lucha y sus enfrentamientos entre sí es la historia de esta ciudad, la lucha por la supervivencia, la intolerancia, la violencia y la guerra entre las culturas del mundo. De todo ello hablan las calles de Nueva York, a través de las cuales pareces estar viviendo en una película, en un espectáculo constante que no pensabas que existiera.

Hoy el olor a pólvora ha terminado, pero la lucha de las mafias aún palpita en la ciudad. La ciudad en los guettos es mucho más anárquica y salvaje que Madrid e incluso que México. Los pandilleros se permiten ciertas cosas que en Europa serían inconcebibles. Son los dueños absolutos de su barrio, a veces por encima de la policía. Si caminas en verano por las calles del Harlem en tan solo 10 minutos puedes cruzarte con escenas que en una película te parecerían una exageración, un estereotipo, un empalagamiento de lo newyorkino. Son reales, el escenario cotidiano de la ciudad:
Un campeonato de ajedrez que colapsa la acera entre jugadores y espectadores.
Un partido de basquet en torno a una canasta improvisada en una farola y cuyo terreno de juego es la carretera atascada de coches que maldicen y amenazan con atropellar a los jugadores.
Un inmenso negro boxeador "entrenándose" con un coche al que destroza a puñetazos. Una panda marihuaneros semi-inconscientes sentados en torno a la mítica "peluquería-barbería", su punto de encuentro.
Un loco predicador maldiciendo a toda la calle.
Una pandilla de dominicanos rapeando o lo que es peor, "reguetoneando".
Una discusión entre a gritos y amenazas de muerte -"I gonna kill you muthafucka"-.
Un circulo de niños bañándose y saltando en torno a un inmenso chorro de agua a presión que sale de una válvula recién destrozada, malgastando toneladas de agua potable diarias.
A todo esto, aparece una supermodelo rubia y operada con minifalda y escote nunca vistos, quizás se equivocó de estación de metro.
Toda esta enumeración no es producto de meses, puede verse fácilmente en un solo día. Un espectáculo grotesco e interminable.

Uno se pregunta como es posible que en México haya tanta peligrosidad, con lo apacibles e “indefensos” que resultan los mexicanos en comparación a esta panda de locos desquiciados. Si del carácter de la gente dependiera, esto quizás sería el lugar más peligroso que del mundo. Pero no, las calles siempre están iluminadas, la policía siempre patrulla y la sensación general a pesar de todo es de tranquilidad. La gente vive en la calle y los niños y los viejos pululan por todos lados. La gente está más loca que una cabra, de acuerdo, pero la ciudad está viva y despierta y eso la mantiene segura. En una ciudad latinoamericana no sueles ver gente peligrosa, pero el miedo está allí presente en cada esquina oscura, incluso en cada gran avenida y lo más doloroso, en el comportamiento de tantos y tantos que se quedan en sus casas y prefieren comunicarse por internet, en las chicas que no se ponen la ropa que quisieran y que viajan temerosas de toparse con algún violador, en los policías corruptos, en las armas de fuego, en los chicos de la calle y de las villas.
Creo que el miedo es el verdadero asesino de una ciudad. Pero cuando hay un rastro de sangre diario, el miedo es irremediable. Dicen que esta ciudad era de las más peligrosas del mundo hace 15 años. Hoy el viajero camina tranquilo en casi todo Nueva York. Algo ha cambiado, se ha conseguido aplacar las ansias de violencia. El odio sigue latente en muchas miradas, en la sangre fría, en la hostilidad y en los insultos que se oyen a diario en la ciudad, pero al menos el odio no sale disparado por la pólvora ni empuñado en un cuchillo.

Nueva York, la gran manzana, la ciudad más importante del mundo. El núcleo del imperio de los “tontos” por ciento del cuento del Business, donde los esclavos se creen amos y hasta los amos viven esclavizados. No saben vivir de otra forma. La maldición de Nueva York es estar en los Estados Unidos, el lugar donde la basura es comestible, y la competitividad es la filosofía de vida. La gente camina orgullosa, sintiendo lo importante que es cada centímetro de asfalto que pisa, la cabeza bien alta, la mirada infinita, la respiración profunda esnifando el olor a Ketchup podrido.

Nueva York y Manhattan, la gran manzana o la gran estafa. Solo apto para nenes-de-papa, tiburones ricachones, mafiosillos del guetto o presos en potencia. Fuera de la élite neoyorkina, la ciudad está plagada de amantes del fasto absurdo, pagadores regalados que malgastan sus ingresos y su vida solo por vivir en este lugar tan deseado. Escritores que no escriben, directores que no dirigen, actores que no actúan, vividores que no viven. Personas que no tienen carisma ni para ir al baño sin pedir permiso. Pero eso si, viven en Manhattan! (Se auto-estafan). Pero todo eso se descubre solo con tiempo y experiencia. Uno puede llevarse la impresión del espectáculo o la realidad de la cotidianeidad. Yo me llevo el olor que me dejan seis meses en Estados Unidos.
Se dice que una persona es lo que come, de la misma forma se puede decir que un lugar es lo que huele. México huele a smog y masa de maíz húmeda. Madrid a pis, cerveza, y aceitunas. La Habana a polvo, ron y caña de azúcar. Buenos Aires a mate y a carne tostada. USA huele a Ketchup, a comida-basura, a ondas cibernéticas.
A mentes-basura.

EL AMERICAN WAY OF LIFE

Si me piden que especifique que es lo que no me gustó de aquel increíble espectáculo, de todo ese glamour de gente guapa, vestidos elegantes y rascacielos luminosos, si me piden que describa lo que mi visión distorsionada veía en el metro y en las calles de Nueva York, de Atlantic City y de la costa de New Jersey, lugares tan admiradas por la inmensa mayoría de la gente, mi respuesta -digan lo que digan- es la siguiente: Ví la prepotencia, la soledad, el odio, la frialdad y la infelicidad reflejada en seres desquiciados, estresados, llenos de tics, irrecuperables mental y espiritualmente.

Conviviendo con los trabajadores estadounidenses y latinos volví a recordar el ejemplo de los cubanos, sentados al sol, eternamente aburridos y hastiados de su propio parasitismo, pero vivos; bailando, flirteando y brindando con ron y puros a los noventa años.
Es mi costumbre cuando llego a un nuevo país deboro toda la literatura y el cine que tenga que pueda aportarme algo acerca de la cultura en la que vivo. En el caso de Nueva York el menú de películas y libros fue un lujo auténtico. Empezando por películas como Taxi Driver, El apartamento, El padrino, Malcom X, Manhattan, Annie Hall, Gangsters de Nueva York y siguiendo con los libros de Kerouak, Henry Miller, Paul Auster, John Dos Passos, Capote, Asbury y un largo listado de obras maestras que de paso me sirvió para hacerme con el idioma. No reconocí el Nueva York cool de Woody Allen, tampoco el de las mafias italianas hoy desaparecidas. Si palpé la agresividad de Malcom X, el estress irrespirable de Baxter en El Apartamento, la depresión y la locura maniaca de Travis en Taxi Driver y el lenguaje gangsteril (I´ll make you an offer that you can´t refuse) que no se si el cine copió de la gente o la gente del cine. Una noche ví de nuevo la pelicula "Precious", que se había estrenado en Madrid no hacía demasiados meses. Me acordé que al ver la película en España me impresionó la tragedia, el desamparo y el odio visceral en el que vivía la protagonista, una pobre adiposa con sida que es marginada por el salvajismo y la violencia de su entorno. Viendo la película aquí "in situ", la tragedia desaparece; es un ejemplo nítido de lo que ves en la calle a diario. Obesos que no pueden ni moverse, gente amenazándose de muerte, personas carcomidas en vida por la violencia, la ignorancia y el odio. Fruto quizás de pasar la vida sentados consumiendo mierda orgánica y mental. Me acuerdo de nuevo de esos viejetes cubanos bailando y meneando el culo para ligarse a las turistas. Y pienso que quizás el secreto de la vida es no dar ni chapa, disfrutar lo máximo posible y comer frutas, arroz, frijoles y un buche de ron de vez en cuando.

Soy consciente de que la visión de la realidad la creamos (y la distorsionamos) nosotros mismos. Sé que el Nueva York idílico del que tantos turistas me hablan también existe, aunque solo te deja pasar de largo respirando apenas la fragancia de la gran ciudad. Pero si, existir existe para el afortunado (adinerado) que lo disfruta, para el becado, para el nene de papá, para el derrochador, para el que tapa sus ojos a todo lo demás. Para el resto, el común de los mortales, nos quedan las fotos típicas y la omisión (también auto-impuesta) de la fealdad y la infelicidad del lugar. Bien, eso es lo que yo ví y lo que yo contaré y creo que es más representativo que el New York de cartón piedra que venden hoy. Quien pueda que lo desmienta.

Los primeros meses trabajando en un parque de atracciones fueron bastante agradables y llevaderos. Los yanquis son muy amables y muy educados en general, tanto o más que los ingleses pero creo que bastante más sonrientes. Pero, si bien la educación la han heredado de los ingleses, también heredaron el distanciamiento. Para saludar son amabilísimos, pero otra cosa es compartir un momento de la vida con un desconocido. Y ni hablar de juntar a sus hijos con otros niños y menos si son de otro color de piel… ¡Vamos! Cuando les preguntaba que tal es este o aquel barrio, siempre me decían; Very nice! Only be carefull with black people!

Una de las claves de el sistema de vida americano es que los propios yanquis se lo han "tragado" enterito y lo defienden a ultranza como si ellos mismo lo hubieran creado. No es racismo, ni prepotencia simplemente, es más que eso, un patriotismo absoluto que les lleva a "dar las gracias por respirar" y eso se refleja en su vida cotidiana. Incluso la gente más borracha y más barriobajera es amable y educada y la mayoría se muestran alegres y felices (lo sean o no), porque les conviene, saben que si se portan mal, les va a ir mucho peor y como dicen aquí; "los de arriba te pueden dar una patada en el culo". Aquí hay mucha gente (entre ellos ancianos, ex-borrachos o ex-mendigos) trabajando explotados por un sueldo mísero, pero están más contentos que unas castañuelas con su país, con su comida apestosa y sus camisetas de la bandera y el ejercito de USA. Inconcebible y entristecedor a partes iguales.

A pesar de su pobreza cultural y económica, los yanquis siguen pensando que son el único lugar del mundo donde se vive decentemente y te compadecen constantemente por no poder gozar del sistema que ellos degustan con tanto esmero. En la antigua Roma también pensaban que los que vivian fuera del imperio, estaban en cavernas oscuras matandose entre sí y devorando a sus propios hijos. Al igual que los romanos, los yanquis tienen una mentalidad muy calculadora, saben muy bien donde están y donde estamos los demás. En Estados Unidos la legislación laboral es mucho mas dura y perjudicial para el trabajador que en cualquier otro lugar donde haya trabajado. En el empleo te dan descansos ínfimos que te descuentan del sueldo y no puedes ni ir a hacer pis si no te coincide con tu descanso. La sensación de estarse haciendo pis durante casi dos horas, retorciendote de dolor delante de tu supervisor impasible que te mira desafiante obligando a esperar tu turno, es lo más cercano que me he sentido nunca a la esclavitud. Jamás he experimentado ni volveré a experimentar nada parecido. Ahora, para ser sincero, eso ocurrió el primer día de trabajo, al segundo día casi me lio a ostias y me despiden, luego acostumbré mi vejiga a funcionar en los pocos descansos que teníamos.

En los Estados Unidos trabaja gente de todo el mundo y cada uno ocupaba su lugar sin rechistar. Nada es por casualidad. El blanco de cara al público, el mulato de camarero, el mexicano a la cocina, el chino a los trabajos esclavos, el ruso y el balcánico de lo que sea, pero bien controlados para que no se queden en el paraiso yanqui más de la cuenta. Los yanquis tienen un chollo con los trabajadores extranjeros que tanto denigran; los asiáticos, los rusos, los árabes y los balcánicos van a USA a matarse trabajando para sacar todo el dinero posible consumirlo obsesivamente en ropa y otras idioteces y a ser posible no regresar jamás a sus odiados países. No se si el amor que profesan a USA es real o fingido, pero es el requisito esencial para poder quedarse.

Los negros estaounidenses son un caso aparte; aunque hay mucha mezcla de negros con blancos y mulatos, en general la gente es blanquecina y rubia o de un negro africano, síntoma evidente de que se da mucha menos mezcla entre razas que en Latinoamerica. El negro yanqui suelen ser despreciativo, ignorante, violento, desconfiando y odioso. Está casi todo el tiempo cabreado con el mundo y lo exhibe apretando su ceño perpetuamente. Son otra clase económica y social, nada más alejado de la alegría y el calor humano de los negros de Latinoamérica. Y yo, como soy un izquierdista impuro e imperfecto, los comprendo pero no los justifico. Me parece que la esclavitud terminó hace tiempo, y aunque el racismo y la desigualdad se perpetúe, esta gente odiosa y violenta son la gente más racista que he conocido en la vida.

Todo el país está literalmente desbordado de latinos -sobre todo mexicanos- y asombra el nivel de terror que tienen. Cuando estaba trabajando y veía a algun mexicano (que es como ver a un compatriota hermano) le preguntaba de qué parte de México son, y para mi sorpresa, siempre, antes de responderme se miraban entre ellos y dudaban antes de hablarme, como si fuera un policía pidiéndoles el pasaporte. Tienen un complejo grandísimo, parece que no les gusta decir que son de México o Sudamérica, quizás creen que pasan por americanos "yanquis", que no se les nota a leguas que son de otro mundo, de otro color, de otra sangre, de otra naturaleza, mucho más caliente y hermosa. ¿Como alguien puede preferir vivir en otro país de este modo, con este miedo, con está inferioridad, con esta indignidad?

Trabajé 7 meses en USA, 4 en un parque de atracciones y otros 3 en un restaurante dominicano. Aprendí muchas cosas importantes de la vida, aparte del inglés. Ya me había dado cuenta de que los trabajadores y familias de USA son más victimas que verdugos y que las condiciones laborales son lamentables para todos ellos, incluso para los ancianos y enfermos. Pero comprobé además, que hay algo más perjudicial para el mundo que un explotador y es un pueblo que quiere ser explotado. Si la gente es temerosa, traga con todo y se siente feliz en su esclavitud, estamos todos jodidos. Si en Europa nadie reivindicara mejoras en el sueldo y en el horario, pasaría como aquí, trabajaríamos 12 horas para ganar 900 euros que no nos dan ni para comer y sin derechos de ningún tipo. A veces hay que vivirlo para creerlo.

Es triste oír a tanto extranjero decir que está contento de trabajar más y más en USA porque “no tiene nada más que hacer” y obviamente porque no tiene un duro y quiere llevarse lo máximo a su país. A los vagos españoles sin embargo no nos gusta estar 12 horas de pie al sol, ni nos gusta no tener tiempo para el ocio ni para cocinar, ni nos gusta comer la mierda de comida que se tragan ellos. No es nuestra situación ni en España ni en Latinoamerica ni en ningún lugar que yo conozca. Todos estábamos cansadísimos de trabajar de 11 de la mañana a 12 de la noche con solo 30 minutos de descanso, con la ropa sucísima porque no había ni tiempo para lavarla, comiendo pizzas y mierdas por el estilo ya que nadie tiene tiempo para cocinar.

En el fondo, la sensación que me dió la gente de USA es más de pena que de otra cosa, porque son, sin duda alguna la gente más desgraciada que he visto en mi vida. He viajado por países pobres como Marruecos, Ecuador, Cuba o incluso México. Pero allí, aunque son más desgraciados económicamente, a veces les ves felices y piensas que con un poco más de seguridad y una economía mejor serían más felices que nosotros.
Aquí no, aquí ves gente loca a diario, como nunca has visto en ningún sitio, con enfermedades nerviosas y tics de todo tipo, hablando solos por la calle. Necesitas verlo muchas veces para creerlo, pero te das cuenta de que muchos acaban con la cabeza atrofiada con tanta basura que les meten dentro; trabajar como perros para gastar en lo que sea, comer la mayor mierda del mundo sin importarles nada y pasar la vida delante de la tele o en tiendas o peor aún; ¡en casinos! Los casinos yanquis son el espectáculo más surrealista y lamentable que he visto en la vida; yo pensaba que no nos dejarían pasar de lo lujosos que son. Nada de eso, te encuentras desde adolescentes drogadictos a viejecitos enganchados como posesos a unas maquinas tragaperras que desprenden un sonido que te atocina la cabeza como si te hubieras fumado un porro.

La gente más activa del mundo también es la más cansada, la menos viva. Semi-robots enloquecidos, patizambos descoyuntados que con 20 años parecen de 30, con 30 de 40, y cuando pasan los 40 ya son semi ancianos. Los ancianos viajan en sillas eléctricas de ruedas (antes eran para matar, ahora para prolongar esa vida de muertos vivientes), llenos de tubos y cachivaches que les permiten seguir “viviendo”.
Cuando conoces la vida que han llevado no te extraña, el sistema exprime cruelmente a los seres humanos en jornadas de trabajo interminables y lo peor de todo, los convence de que deben trabajar más. Ser mejor persona es trabajar más; no se concibe la actitud contraria. Una vez pedí una reducción de jornada (me estaba volviendo loco trabajando 12 horas diarias) y nadie me entendía. Muchos me miraban extrañados y compadéciendome como diciendo; pobrecillo, va a ganar una mierda de sueldo.

Mi visión es la de un anti-imperialista convencido, pero no la de un niñato fumado o uno de esos pseudo-hippies antiamericanos porque sí. Además aquí no estoy hablando del imperialismo ni de la política exterior yanqui, sino de la vida cotidiana. No estoy diciendo que solo haya visto ese tipo de gente infeliz y malsana, no. Soy consciente de que existe otra realidad. Lo que afirmo pese a quien pese, es que todos los días, en cada viaje, en metro, en autobús, en las calles, en las tiendas, incluso en las aulas, respiraba el gélido vaho de la infelicidad más absoluta en una proporción mucho mayor al resto de lugares donde he vivido.
¿De donde puede surgir tanta infelicidad? ¿El resultado del American Way of Life? ¿El puritanismo del "tiempo es oro" y la “raza elegida” heredado de los ingleses? No lo sé, lo único que puedo decir es que ese exceso de gigantismo, ese exceso de velocidad, de sofisticación y de neo-riquismo, ese exceso de trabajo, de ganancia y de basura orgánica comestible no les sienta bien ni a ellos, por más que adoren su modo de vida.

EL OFICIO DE ACTOR

2011-02-13T08:57:00.000-08:00

Me retiro. Dejo el oficio de actor. Pero solo el "oficio", nunca dejaré de actuar... ¿No lo entiendes? Bien, comenzaré desde el principio.

Mi mayor sueño siempre fue crear y actuar. Y hoy aún disfruto actuando, descubriendo el clown, las máscaras, el cuerpo, la locura.

Pero como tú bien sabes; el actor, casi nunca puede vivir actuando en el sentido estricto de la palabra, en más del 90% de los casos el actor es un vendedor de si mismo y con suerte conseguirá vivir de este oficio si "actúa" en comerciales, series mediocres, cortometrajes chapuzas y obritas malamente dirigidas. ¿Como defender un oficio en el que esta basura es la mayor parte de la oferta laboral?

El actor perece espiritualmente y se desvirtúa si se empeña en vivir y ganar dinero actuando. Algunos se convencen de que lo que hacen es muy digno, de que mendigar unos minutos de gloria en un comercial es un oficio artístico y una forma muy intensa de ganarse la vida. Muy bien, como decía mi maestro; "siempre es mejor que servir copas en un bar". Además, todo oficio debe ser respetado y no es mi intención escarbar más en sus frustraciones, sino reflexionar acerca de lo que supone para mí este oficio que rechazo.

Conozco a demasiados "actores de oficio” que viven o malviven centrados en pegar el gran salto.Y Ellos son el paradigma de todo lo que no quiero ser, todo lo que rechazo; la hipocresía, la pose constante, el disfraz chapuza, el gesto estudiado, la envidia malsana, la rabia, la frustración más absoluta, la búsqueda constante de alimento para su ego y en muchos casos la ignorancia, el mal gusto y el vacío cultural fruto de un tiempo malgastado en hacer relaciones con el “mundillo”. Un gran porcentaje de los actores frustrados son simplemente gente que no sabe hacer nada más en la vida que "hablar ante la cámara", que no tuvieron voluntad, ni la capacidad, ni el temple para estudiar. Un buen día decidieron que su "carisma natural" era más que suficiente para ganarse la vida y se dedicaron a "hablar" o a "decir textos" con mayor o menos pericia delante de un público (a veces les salía poco creíble, porque no tenían muy entrenada la memoria, pero seguirían intentándolo). Y pensaban que ese "hablar" era un arte al servicio de unos pocos elegidos.

Llegué a la conclusión de que el prototipo de actor de nuestros días es el ejemplo de lo que nunca debería ser un actor.

He decidido que siempre seguiré actuando en teatro, buscándome, cuestionándome, aprendiendo y creciendo. Es algo que me hace feliz. Estoy condenado a actuar, esté en Madrid, Buenos Aires o Guinea Ecuatorial. Y he decidido también dejar el mundo de los representantes y los representados; los grandes sueños de los mandamases y los ilusos. He decidido abandonar el mal llamado “oficio de actor”, es decir "hablar naturalito delante de una cámara". Y gracias a Dios, no he tomado esta decisión por rechazo, frustración o enfermedad (no dio tiempo al contagio) sino por vuestro ejemplo “actores de oficio". Del mismo modo que no me metí en las drogas gracias al ejemplo de los yonquis de la calle. ¡Gracias yonquis! ¡Gracias actores de oficio! Gracias por mostrarme el camino de la perdición, de la degradación.

HISTORIA DEL ACTOR

Todos comenzamos siendo muy “puros”. Todos creemos que hay un Brando, un De Niro o un Bardem en nuestro interior pujando por salir. Juramos y perjuramos que no escogeríamos cualquier guión, que prepararíamos el personaje a conciencia, dolorosamente, como nadie más podría. Pobres diablos que somos…

Pasan unos años, has tenido tus frasecitas en las series, has estado a puntito de salir en películas, has hecho algunos comerciales, te han hecho cientos de books de fotos chulísimas que han despertado la admiración de tus contactos del Facebook. Peeeero, no has conseguido pegar el gran salto, mientras que otros sí. Otros llegan a fin de mes, otros son famosos, otros "trabajan".

Pasan los años. Algo ha mutado en ti; tu sangre es negra del veneno que te corre dentro. Antes no encendías la tele, te bastaban los clásicos del cine, ahora te sabes todas las series españolas y sus personajes, porque cada vez ves más cerca el momento de que te toque. Antes aborrecías esa basura. Ahora competirías con garras y dientes por salir cinco minutos en el mayor bodrio de teleserie de adolescentes vomitivos. La MISMA serie en la que juraste que nunca saldrías ni por todo el dinero del mundo.

Actor español. La frustración te invade, la ansiedad, la bilis te sale de los ojos, tienes la cara roja, sale veneno negro de tu boca, gas humeante por tus orejas.
¡Tomalo! Tu ansiado papel protagónico ¡En Física y Química!
Tómalo, hazlo de una puta vez a ver si revientas.

¡¡¡LO HAS CONSEGUIDO!!!

¿Ya estás contento? ¿Ya has llegado a la posteridad? ¿Ya conseguiste que tu nombre figure en la lista de los que consiguieron llegar al podio de la tele?
Los de tu escuela te envidian y te odian, pero de repente, como por arte de magia, quieren ser tus amigos.

Te ha llamado un representante, muy importante y glamuroso. Te dice que mires "así" de frente y confiado con esos ojos que sonrien como George Cloney. ¡Como Pierce Brossnan! Y que vistas moderno y colorido, fíjate. Que te creas el mejor actor del mundo.

Y para ti es fácil; ¿Cómo no creerte el mejor si ya lo eres? Sino, ¿Cómo explicar que has salido en la tele habiendo tanta competencia, tanta gente intentándolo? Eres el puto amo del barrio. La tontaina esa modelo que antes no te hacía ni puto caso, ahora te la quiere chupar...

Representantes Dioses del Olimpo, almodóvares convertidos en Joseluises Morenos, afincados en las oficinas de Gran Vía.
(Lo único malo que les puede pasar es que nos convirtamos en actores de verdad y que no les sirvamos como conejillos de publicidad barata y cameos, que formemos parte del 1% de afortunados que trabajan en proyectos serios y que huyamos de sus garras de buitres leonados).

Anda iros a tomar por...
(suena el telefono)
-¿Si? Disculpa, no. No era a tí, jefa.

Disculpa paciente lector. tengo que irme.
Me llaman de un casting de un comercial, y si me sale, buah con lo que gano en 2 días
Vivo 3 meses!!!

UN MOMENTO INESPERADO DEL ACTOR

Buenos Aires, mes de diciembre (sensación térmica de 45 grados), Hospital pediátrico Garraham. Función de Peter Pan, musical infantil. Sueldo; 70 pesos argentinos (unos 10 euros). Perdonen si me pongo poético.

Hoy por primera vez entendí que el teatro puede ser verdaderamente poético y revolucionario. Entiendo nuevamente porque sigo haciendo esto. ¡Teatro! Puente entre las tinieblas de la enfermedad y la luz brillante del arte. Acto amoroso y divino hacia el mejor de los públicos que siempre es el menos intelectual.

¡Niños del hospital Garraham! nunca nadie nos entendió tanto. Su risa es el mayor ejemplo de libertad. La luz rompió todas sus cadenas y el teatro por un instante venció a la enfermedad.

Aquella niña en silla de ruedas encadenada por tubos de plástico
me pidió actuar con nosotros en la siguiente función.

Y eso es todo lo que puedo decir.

BUENOS AIRES

2011-01-26T20:58:00.000-08:00

¿Como sería Madrid
en América Latina?

La primavera es más larga
El aire denso, verdoso
Y palpitante Dulcinea.
Tiene asma el pulmón maldito
Y el sol ilumina más miseria
De la que hay en Pan Bendito.

Pedacito de Europa demasiado al sur.

Si vivieramos aquí
Brindaríamos más
Lameríamos ese caramelo,
Miraríamos el cielo,
La metafísica bañaría la sonrisa
Las nubes, la luna, las estrellas
Doblaríamos la torre de Pisa
Admirando a las más bellas.

Madrid sería Buenos Aires.

A Buenos Aires le falta
Un trozito de malecón habanero
Unos cuantos negros bailando el chan chan
Le falta un mariachi mexicano
Una gotitas de mezcal
Un acento chilango desbocado
Le falta el centro insomne de Madrid
Con su absoluta libertad, mal que pierdan
Los malditos peperos; ande usté a la mierda
A Buenos Aires solo le falta
Un Labordeta que calle a tanto Borges
Y un Nestor Kirchner que encienda
Tanta y lenguaraz pasión porteña.

Por lo demás, Buenos Aires
Es la imaginación.
Es una reunión de rojelios
Un coro de tangueros,
Un debate de bohemíos
Y una charla interminable.
Un mate, una Quilmes y un Fernet
Un Río de la plata que nunca se vé
Una bombacha que se ve siempre
Es un teatro atiborrado de lectores
Una librería inundada de actores
Una plaza de mayo de espíritus
Una revolución, en el aire
Y un suspiro ciclotímico
Es mi ciudad, Buenos Aires.

ATERRIZAJE EN BUENOS AIRES. EL REGRESO DEL IDEALISMO.

Muchos me están preguntando que cómo que me fui de Nueva York, y que cómo de repente en Buenos Aires, que por allí abajo debe estar la cosa mal, que como se vive en Argentina todo este revuelo por la muerte de ese tal Kirchner… Pues bien, escribiré lo más sinceramente que puedo. Lo que he visto en Buenos Aires estos días me ha hecho reflexionar mucho.

Vengo de pasar 6 meses en Estados Unidos, de conocer todos los días gente encantada de ser americanos, orgullosos de su ejército, de su poderío, de vivir en el mejor país del mundo y convencidos como nadie de que el resto somos unos pastores de ovejas ignorantes y desgraciados sin dinero, sin derechos y sin libertad. Esa es la visión directa o indirecta de la población estadounidense; ser los mejores y estar en lo mejor es el único pensamiento capaz de sostener el sistema que han creado. La realidad es que en el primer país del “primer mundo” la gente común tiene menos derechos, menos libertad y menos salud que en el resto del mundo desarrollado. Y si comparamos la salud mental, la felicidad, y el estrés, los Estados Unidos podrían quedar incluso por debajo de muchos países subdesarrollados. Pero en fin, se dirá que esa es una de las interpretaciones y los que me conocen ya saben que soy zurdo de vista, que se le va a hacer.

Así que después de 6 meses trabajando allí, maltratando mi estómago y luchando por no contaminarme mentalmente, por fin, tuve una idea maravillosa. Decidí regresar a América Latina, para no volverme tornillo, para no ser uno más de las millones de tuercas cansadas que se hunden en la rutina global “de casa al trabajo”. Decidí regresar al “tercer mundo” para seguir viviendo experiencias emocionantes, para ver a un pueblo luchando por sus derechos y sus libertades. Y aquí estoy de nuevo en Sudamérica, en el lugar donde palpitan las angustias del mundo como se decía de España en los años treinta. He aterrizado hace pocos días en Buenos Aires ya se me está pegando la pasión de mis compañeros argentinos.

A los pocos días, murió Kirchner, un presidente desconocido para muchos en Europa (y no digamos en USA, donde muchos me preguntaron si Argentina es la capital de Brasil). La mayoría de la gente que “está en el mundo” conoce la imagen que de él da la prensa, un izquierdista autoritario, que reprime a la prensa de su país y se alía con los dictadorzuelos de Chavez y Evo Morales. Otros habíamos oído que es el presidente que está sacando Argentina de la crisis, denunciando la dictadura militar y acabando con la corrupción de los empresarios y la clase política y que forma parte del grupo de gobiernos latinoamericanos que se enfrentan a los Estados Unidos planteando una alternativa y reivindicando un giro a la izquierda en el continente.

No conocía mucho más acerca de Kirchner, un presidente mucho más discreto mediáticamente que Chávez, Evo Morales o Lula Da Silva. Yo siempre he tenido claro de qué lado estoy, pero nunca me he dedicado a defender personalmente las grandilocuencias de Chávez, ni los exotismos de Evo y como no soy argentino, tampoco he pensado en hacerme seguidor del "peronismo" que suena tan lejano para cualquier oído europeo. Pero a una semana de aterrizar en Buenos Aires me veo obligado a informarme y al salir a la calle descubro un pueblo en lucha y una juventud que se agrupa y concentra masivamente en plazas y avenidas reivindicando sus derechos.

El impacto es enorme, más teniendo en cuenta que el ambiente ideológico que he vivido en los últimos años no puede ser más desesperanzador. En mi país el pasotismo impera, y la gente solo reacciona cuando ganamos el mundial. Incluso en estos tiempos de crisis histórica y de abusos por parte del FMI y las empresas, me sorprende ver como tantos españoles se quedan en casa criticando a los huelguistas que se manifiestan (hasta hoy, nadie ha podido explicarme el porqué racionalmente). Los odios personales contra los sindicalistas nos llevan a hacer el juego a los que causaron la crisis y a dejar que nos sigan pateando el culo. Y así nos va, los empresarios ladrones que provocaron la crisis, ahora piden que la paguemos los trabajadores y nosotros aceptamos encantados, muy inteligente de nuestra parte.

El otro país donde he vivido en los últimos años es México, que es el lugar más maravilloso que he conocido, pero en en el cual la abstracción domina las mentes y parece no haber lugar para la lucha en conjunto. La juventud está tan concienciada contra la violencia y la corrupción como dispersa, falta de rumbo y encerrada en farragosos y confusos discursos. Todo se pierde en un mar de palabras que la mayoría no entiende, en reuniones que no logran ser mayoritarias por culpa del individualismo y la incomprensión. Pero ¿es posible que no exista una alternativa de izquierdas en un país lleno de desigualdades y con mayoría pobre e indígena? Los mexicanos están en contra del gobierno y del narco, pero ¿a quién apoyan? ¿no hay en todo México una política que se oponga al PAN y a los Zetas y que represente una alternativa mínimamente viable? En mi opinión, si el PRD presenta una mínima posibilidad de que cambien las cosas, habría que apoyar dicha alternativa, claro está, en el caso de que de verdad se quieran cambios, sino brindemos todos al ¡Viva la Independencia de 1810! tomemos un “tequilaso” y a otra cosa, mariposa. Como siempre digo, podemos gastar horas, días y semanas en criticar y acusar de insuficiente o de excesivo a Chávez, a Evo y como no, al PRD mexicano. Pero si de verdad queremos un cambio deberíamos apoyar a quienes pueden llevar ese cambio adelante, aun corriendo el riesgo de que luego, tengamos que darles caña. A unos o a otros, es nuestra decisión, pero la vía es siempre irremediablemente la política. Quizás luego aparezca un aprendiz de Robespierre o Stalin, y haya que cortarles las alas, pero sin un 1789 y un 1917 imagínense donde estaríamos.

Porque nos guste o no, los gobiernos son los únicos que va a cambiar las cosas a corto plazo y aunque seamos unos culturetas poco interesados en la política (y entre estos yo me incluyo) no debemos olvidar que el camino que llevamos, o al que nos llevan los que dirigen el mundo, es a convertirnos en las mismas tuercas cansadas, consumistas, resignadas, acomodadas y atolondradas del sistema yanqui. En eso nos quieren convertir los amos del sistema capitalista. Y la única vía de enfrentarse a ellos directamente, es la vía política. La posibilidad de un nuevo Lázaro Cárdenas, un nuevo Jacobo Arbenz, un nuevo Salvador Allende, depende nos guste o no, de la confianza y el apoyo a los actuales candidatos de la izquierda latinoamericana.

Y esto es justamente lo que han entendido los argentinos, que hace apenas 7 años estaban desengañados y habían perdido toda esperanza hacia un cambio por la vía política. Por eso me parece que el mérito mayor de Nestor Kirchner fue devolver el idealismo a la población desencantada. Llámese Peronismo, Kirchnerismo o como quiera que se llame, lo que yo ví con mis propios ojos, fueron multitudes apasionadas; los pobres aindiados, los “negros”, los obreros, los grupos de izquierda, los jóvenes, universitarios y trabajadores codo con codo, dejando de lado las discusiones minoritarias y agrupándose masivamente para defender la única política que había apostado por ellos. Yo fuí un privilegiado por vivir esos momentos; me dejé arrastrar por ese río de lucha, de gente apasionada derramando lágrimas, y de jovenes dispuestos a cambiar el rumbo de las cosas. Y hacía mucho tiempo que no sentía algo parecido.

Hoy veo al presidente Zapatero desesperado, dando las gracias al FMI por su “ayuda” contra la crisis, veo a Obama preparándose para lanzar la guerra contra Irán y demostrar de una vez a su pueblo que es un verdadero patriota. Presidentes que prometieron una política progresista y hoy se alían con el neoliberalismo y el militarismo, ignoran sus promesas y traicionan a quienes creyeron en ellos. Kirchner no supuso una esperanza como candidato, pero una vez en el poder, cambió las cosas con hechos y se ganó al pueblo argentino. Fue el único gobierno que se enfrentó al FMI, a los bancos y a los empresarios y que dirigió al país a una nueva fase en la que se está consiguiendo avanzar por una vía distinta, verdaderamente latinoamericana.

De Kirchner, los periódicos extranjeros siguen diciendo que fue autoritario, que reprimía a los periodistas, que ansiaba tanto el poder que se alió con Chávez en contra de Estados Unidos y el FMI. Cualquier idiota sabe que precisamente oponerse a los Estados Unidos es la vía difícil para seguir en el poder y que si un gobernante quiere de verdad estar tranquilo, se dedicaría a obedecer a Washington, ya que optar por un camino distinto conlleva la mala prensa y la hostilidad de los amos del mundo, de la prensa y de las multinacionales. A Zapatero se le echó el mundo encima cuando, a comienzos de su mandato retiró las tropas de Iraq y reestableció relaciones con Cuba y Venezuela. Pronto entendió lo que se jugaba y no tardó en distanciarse del “eje del mal” defendiendo delante de Chávez al mismísimo Aznar que había apoyado el golpe de estado a Venezuela.

El mismo Kirchner lo dijo; cuando un político se lleva muy bien con Estados Unidos, con los bancos y con el FMI es que algo va mal, porque estos nunca van a interesarse por mejorar la situación del pueblo sino por el enriquecimiento propio.

Pero en fin, manipulación mediática a parte, las estadísticas demuestran que en Argentina la pobreza desciende, que el país crece, que la izquierda resurge, que la clase media se afianza... Y yo, como futuro aspirante de periodista, solo puedo decir; que les den a los periodistas, que les den a los neoliberales, que les den a los yanquis. Que viva con ellos quien pueda y que les crea quien quiera.

Yo me quedo en América Latina, yo sé en qué bando estoy.

LA PATRIA

2011-01-26T20:52:00.000-08:00

Te quiero país de resaca, nariz aplastada, patizambo y astillado

Ríos de pis, callejones con “salidas”
Cabestros, bacalas, frikis, perro-flautas, bandidos.
Tirso de Molina, negreros, picoleta secreta, heroína
Línea uno, Montera, el pecado está vendido.

Te quiero, país tirado al vertedero, caña doble y aceitunas, pez panza arriba

Desmadre, entresijos, ración de oreja, gallinejas
Terracita, pacharánes, brindis en la calle, no te desmayes
Kebak, litrona, calimocho, garrafón; jaque mate
Concéntrarse, apuntar bien, que no caiga dentro del vater.

Te quiero país sudaca, país moro, país africano, país marciano

El parse, el negro, el jashan, dedos marrones
Coca, yeyo, hash, papel albal, cd´s piratas
Ali Babá, diente de oro, alpargatas
Mefisto, Buda, Alá, los cimarrones.

Te quiero país ajeno, desde fuera, desde la selva verde, desde la jauría

Griterío, caos, mugre, pólvora en tu pulmón
Glamour, esclavismo, prepotencia, ratas impecables
Polleras, libros, teatros y gauchos del montón
Insufribles, imperdonables, irreparables, irremisibles, irremediables.

Te quiero, país en aguacero, llévate las flores y déjame el florero

Cielo sin estrellas, mar sin agua, desierto sin arena
Noche sin madrugada, atardecer en el Retiro, mediodía en Guadarrama
Bailecito salsero, chotis, cumbia y bolero
Chupito de ron, calada de chusta, quejío flamenco

Te quiero país, helado en enero, quemado en agosto, chimenea vacía.

Pobres rojos que no convencen al rojerío.
Pobres fachas que viven en un carnaval de colores.
Pobres ricos maleantes, vagando en el río.
Pobres pobres con smoking que pasan tanto frío.

Os quiero Españas, tío pepero, yerno troskista, brother y sister bankeros

Manzanares disecado y gallardonero, Anton Martin sabinero y carabanchelero
Moncloa, poeta inglés, francesa erasmus en Lavapies
Portales oscuros de Sol, testigos del lado oscuro del corazón,
No te olvides de mí, chulapa, quedamos en el kilómetro cero?

Te quiero Madrid, ciudad, capital, roja y falangista

Madrid barojiano, la busca de la vida, misericordia, Galdós, la llama
La telefónica en guerra, Barea, Cela, Larra, vuelva usted mañana
Colmena de Sacristanes y Pacos Rabales, tiempo de silencio.
Almodóvar y Loles, Loquillo, el Fary, Antonio Vega y su tocallo Flores.

Te quiero, país añejo, madera podrida, crujido de mentira

Escalera a la melancolía, callejones en la Gran Vía
Desfile en los cielos, copa del mundo sin hielo
Mala-saña en las calles, envidia, ceños en uve, os quiero
Sin pedir nada a cambio, sin vuelta y sin propina.

Pero exiliado, ausente y mirando al cielo.

BUENOS AIRES. 2011

PARA SABINA EN "PUBLICO"

2011-01-26T20:51:00.001-08:00

Y a pesar de que hoy el pecado
solo es una pagina web,
hoy luce diferente;
Algo le das a la gente
para que inunden de versos
los foros de internet.

Emocion de ver tanto verso improvisado!
Un abrazo!

¡ESTA ES MI CASA CHINGADA MADRE!

2011-01-26T07:38:00.000-08:00

Por el día sentía la nausea
Por la noche no se ve la mancha de la infamia
Aullidos de lobo mariachi,
ruge la noche para ti,
Plaza de Garibaldi,
De mezcal en tequila
Y de tequila en mezcal
De calambre en calambre
Viejito échele más voltios
Vómitos y bailes
y babas.

Sabéis que esta es mi casa,
Así que no me vengáis jodiendo
Soy un latinoamericano con acento madrileño.

“No es que me sienta como en casa, Pancho
Sino que “esto” es más casa que mi casa
Es decir (pausa, y trago largo)
tu modo de hablar “español”
Tu modo de brindar
y compartir la chela
Tu modo afónico de cantar
Tu modo de emborracharte
(a “tequilasos”)
Tu modo
De festejar la vida,
De enfrentarte
A putasos!
Tu modo de comer
De divertirte
De emputarte
De aullar
De reir…

Es tan mío.

EXPLICO MI LATINOAMERICA

2011-01-02T19:32:00.000-08:00

Y mis cuates me preguntaban
¿Donde están los volcanes nevados?
El Popo y el Izta,
¿Donde están los cactus
Las selvas, las playas, las cascadas, los colibrís?

Esto es lo que me pasaba

Yo vivía en los libros,
En los teatros, en los cines,
en la Gran Vía desmaquillada
solo veía el color
de las chicas del amor.

Regreso a mi América
El lengüetazo de una serpiente etérea.
El lugar donde las leyes cósmicas
aún no se han instalado.

Lamo el dulzor del tambor, huelo el calor del jadeo
Escucho el discurso del mezcal, esnifo el aroma del estiércol
Observo el tacto del ansia, palpo el aroma de la sístole
Y la diástole
La sangre tiñe el suelo,
La savia de América Latina.

Nos acordamos carnavales
De los caballos de Cuetzalan
De las playas de Oaxaca
Y del sombrero de Zapata
Pero yo he visto la muerte tirada en la calle
Abandonada a su suerte
Mugrienta y maloliente
Como un saco de patatas agonizantes.

Me preguntáis aún carnales
Porque no hablo de amapolas nerudianas?
De nuestros queridos y añorados
Brindis con Micheladas?

Venid a ver los niños en la calle
Venid a ver el miedo
De las calles
Venid a ver el infierno,
Acacito no más,
Derechito a dos cuadras
Estamos en Ciudad Juarez.

LA VIOLENCIA

2010-12-28T07:18:00.000-08:00

Teníamos un profesor. Se llamaba Usino y le bautizamos Usino el asesino. Un día me pilló peleando contra Tomasín en el recreo. Esperó pacientemente mirándonos como peleábamos y cuando terminamos me cruzo la cara con tal fuerza que me quedé paralizado durante 5 minutos.
La violencia era su mano.
El sonido de su mano.
El rojo de su mano.

Todavía recuerdo al Fonta, el payo más duro del barrio. Porrero y navajero, siempre con su gorra, su chusta, y su plumas robado. Achantaba, robaba y ostiaba a quien podía. A cualquier mindundi incapaz de plantarle cara a la saldida del tuto. Siempre iba acompañado de la panda de gitanos más famosos y peligrosos del barrio, la pandilla capitaneada por el Moi, el Petete, el Tijera, el Tolingas, todos esos.

La violencia era su puño estallando en la cara de mi amigo Esteban porque no le quería dar la cartera.

Nunca se me pasó por la cabeza hacerles frente. Y años después, a veces me sigo topando con ellos en cualquier ciudad del mundo. Los mismos ojos vacíos, la misma mirada gaznápiro, los mismos tics frenéticos. Te enseñan los dientes porque ven que eres el típico blando incapaz de liarse a ostias un martes a las 21:00 a la salida del curro.
Un día, hace pocos meses volví a ver al Fonta cuando salía de un teatro de Lavapiés. Hacía mucho que no le veía. Tendría veintitantos y ya estaba demacrado y andrajoso como un punkarra, como un pseudohippie, como un kostra, como un perroflauta, como un pies negros, como un mendigo, que coño. Y aún estaba emporrado. Pero ya no le acompañaban los gitanos (algunos habían muerto, otros estaban en la cárcel), había cambiado su pandilla por una camada de perros callejeros.
No me reconoció. Pero debió ver mi cara de tipo blando; el típico pringao incapaz de liarse a hostias un domingo a las 22 a la salida del teatro. Tomába unas cañas con mi familia en la puerta de un bar que estaba lleno a rebosar, a pesar que los camareros (pseudoartistas incomprendidos y prepotentes) caían mal a todo el mundo. El bar es, como ya sabrán, La Escalera de Jacob.

Chaaacho dame un cigarro ¿Qué no tienes? Válgame el payomierda este… Pues vete a tomar por culo de aquí. A tu puta casa, comemierda.
Y más mierda y mierda y mierda.
Y minutos y minutos mierda.
Y yo me callé y no hice nada, aunque me salía por las orejas.
El humo
De la inquisición
A-cu-mu-lán-do-se.
Esperé a que se fuera y justo entonces, cuando me estaba metiendo en el garito, escuché la palabra PUTA. Salí y ví al Fonta insultando a mi hermana. Y
ya
no
pude
pensar
más.
De la ostia que le calcé, le dejé tumbado en el suelo. Bruce Lee firmaría encantado la patada voladora que se incrustó en el sucio pecho del Fonta. Pero no me siento orgulloso, me arrepiento mucho, de esa acción irreflexiva y loca.
Casi le mato.
Mientras mi cuerpo aún estaba en el aire y el cuerpo del fonta caía a cámara lenta, sus perros sarnosos me mordieron en los sobacos (eran los únicos cuerpos que no se movían a cámara lenta). Los "hippies" lavapieseros me llamaron fascista, asesino. Me acusaron de pegar a un indefenso, a un pobre excluido por la sociedad. Y a todo esto el Fonta no se levantaba. Y mi familia con el blanco en la cara.
Si, es verdad. Hasta hace unos años la violencia era Son Goku, Terminator y Van Damme.
Una mano.
El sonido de una mano.
El rojo de una mano.

Ahora, la violencia es un cuerpo frío que yace en el suelo y no se levanta. Y yo sigo siendo un tipo blando, incapaz de liarse a hostias un jueves a las 14 al venir de comprar el pan.

SI LE, NO LE, SI LE, NO LE...

2010-05-19T13:32:00.000-07:00

NO ME GUSTA,
AUNQUE A VECES ME SONRÍA
CON UNA MAÑANA DE COLORES,
UN GUIÑO DETRÁS DE UN PUESTO
DE CARNE AMONTONADA…
NO ME GUSTA, DEFINITIVAMENTE.

RÍOS DE AGUA ÁCIDA, DE GRASA Y MUGRE
CORREN POR SUS VENAS.
Y NO QUIERO NAVEGAR ENTRE MAREAS DE GRIS,
NO SE TRATA DE ACOSTUMBRARSE A LO INDECIBLE
CUANDO ADEMÁS LO BARNIZA LA MENTIRA.

MENTIRA
QUE TIEMBLA COMO UN FLAN
CUANDO SE TRANSPARENTA SU MIEDO
DE SER, QUERER Y NO PERTENECER.

AQUÍ EL PUDIENTE NO MANDA,
QUE NO SE ENGAÑE,
QUE EN CUANTO UN SUSTO CHAPARRO LE ERIZA LA PIEL
SUS BILLETES SE MOJAN COMO SU ENTREPIERNA:
DE MIEDO.

Y ESTA MINORÍA SE ENCARGA,
DE ENCERRARSE EN JAULA DE ORO:
SU CANTO ES VACÍO Y SU IDEARIO PODRIDO.

PUES NO SE PUEDE TENER UN NOMBRE
QUE NO ES TAL.
NO SE PUEDE SER DOS LETRAS
PORQUE ENTONCES NO SE ES.

TÚ TORNAS INFORME LA ALEGRÍA
Y ACALLA TU GOZO EL RUGIDO DE UN CAMIÓN,
PROVOCA ASFIXIA LA MISERIA
Y UN NUDO EN TU GARGANTA SIENTE SED.

DEFINITIVAMENTE ES DEMENTE
UNA CIUDAD SIN GENTE, SÓLO RETAZOS
DE OTROS VIVIENDO FUERA
DE UN FUTURO QUE NO LES PERTENECE.

SERÁ BURGUÉS, SERÁ INNOMBRABLE
QUEJARSE, MALDECIR…
DEFINITIVAMENTE ESTA CIUDAD ES PARA NADIE.

:Clarufa:

NO LLUEVE ETERNAMENTE

2010-05-19T13:30:00.000-07:00

No es inevitable,
Ni crónico,
Ni dura eternamente.
No te dejes engañar.

No es un proceso
Que se cure en meses,
O en semanas,
Sino en segundos.

Solo hay que “dejar fluir”
Lo cual es la más cruenta batalla,
Pero también será el mayor triunfo,
Y la mayor alegría.

Solo tirando la toalla
Solo renunciando a luchar
Solo soportando el mal,
Lánguido y resignado,
Vencerás a tu mayor enemigo

Será una victoria rápida,
Insospechada,
Gratificante.

El mayor triunfo del ser humano
En la Historia de la humanidad.

DEL AMOR... Y OTRAS HIERBAS

2010-05-19T12:56:00.000-07:00

Unas cuantas horas verticales,
ahora toca el turno del reposo horizontal.
Ahora que me emancipo (por primera vez, irremediablemente);
Ahora que me anticipo y escupo
y me arranco de cuajo mi condición de PETER-PAN.
Ahora que soy náufraga del país de NUNCA JAMÁS,
me enredo en la rutina enraizante del “para siempre”.
Llegué en patera, aunque lo único que salva del naufragio aquí
son las balsas de aceite, mentales y emocionales.
Y ahí te tengo a ti, temible Capitán Garfio;
Niño–Peter insolente,
travieso loco,erótico,
vehemente.
Ahí estás tú para lanzarme el flotador de la aventura,
de la ruptura, de la amorosa desmesura...
Y evitar que me ahogue en mi ya famoso mar de dudas
y me marchite
como manzana madura.
Como imán que atrae con fuerza,
una droga,
un vicio dulce y sonriente
que me roza en la piel
y me llega hasta la sangre,
hasta los dientes.

CUATRO dijo el Jaguar,
pero hoy no es el,
sino el intrépido jabato.
Que son más de 27
las historias y dilemas
que son más de cien amantes,
las que querrían volver a oír
tus cantos de sirena.
Pero aquí la 101,
tu eterna amante noruega,
boricua de sentimiento
y con dejes de extremeña.
Que de mis fauces no escapas
ni de mi silencio amargo,
ni yo de tu vital fuerza
ni del paraíso en un desgarro.

:De Clarufa:

EVA JANET, POETISA POBLANA

2010-05-19T11:16:00.000-07:00

BARRUNTO

Barrunto que me mientes, barrunto que juegas,
Barrunto que sólo soy un ave pasajera,
Barrunto que no debo seguir dentro de este circulo,
Barrunto que no tiene caso existir…

Barrunto que me estoy volviendo loca,
Mi vida ha dado un giro que no pensaba,
Abro los ojos cada día con la emoción de verte,
Pensar que puedo quedarme ciega…

La paciencia no cabe en mí,
Siento que estoy cayendo en un delirio,
Y pensar que eres un idilio,
Del cual no quiero salir…

A MI QUIMERA

Tanto que quisiera plasmar pensando en ti,
Que a la vez se me bloquean todos los sentidos,
Has despertado en mí algo que creí muerto,
Pensar que al mismo tiempo con tus palabras lo has deshecho.

Mis ideas hacen rechazar todo lo que me pueda dañar,
Sin embargo mi sentir dice lo contrario,
Es fácil ilusionar, fácil decir, fácil huir, fácil enamorar…
Debiera poner los pies en la tierra.
Aunque sea una “amapola”…nunca debí haberme
Cruzado en tu camino, sólo causo complicaciones…

Me muero de ganas de tenerte, pero eres prohibido,
Ante eso no me queda más que apartarme de ti,
Es difícil porque los momentos que pasamos serán
Inolvidables, imborrables…debiste enseñarme a vivir sin ti.

Me aferro a alejarme de ti, mi corazón está hecho trizas,
Me he enamorado de alguien que no debiera,
Aunque me haga la fuerte, la que no siente,
Debes saber que siento y mucho, todo gracias a ti.

Eres la quimera más hermosa que ha llegado a mi vida,
Me has enseñado muchas cosas de la vida,
Valoro tu inteligencia, admiro tu fortaleza, me encanta tu delirio a la música,
Tu pasión a tu trabajo, el amor a los seres que te rodean…

Quisiera seguir bajo tu lecho si tú me lo pidieras,
Pero la dañada terminaría siendo yo,
Tú finalmente tienes tu hogar y simplemente yo,
Soy un amor pasajero más en tu lista de vuelo.

Aún puedo sentir tu cuerpo, tus besos, tus caricias,
Tu esencia, tu encanto, eres único e inigualable,
Me enamoré, no lo niego…lloro, no me contengo…

En definitiva…te quiero, me encantas, te siento,
Me muero por tus besos, nada más pienso en ti….
Pero…tan solo eres una QUIMERA!!

SISTOLE...DIASTOLE...SISTOLE...DIASTOLE...

Fluye perdido en el aire,
Recoge migajas del sistema,
Pareciera que vive de la muchedumbre,
Es tan solo un sujeto inmerso en la multitud…

Compartiendo el mismo aire,
Siendo cómplice de la resonancia,
Participe de festines,
Víctima de la travesía fortuita…

A VER SI ME EXPLICO (Dialogo imaginario entre el México de la calle y la escoria de la Condesa)

2010-05-19T11:10:00.000-07:00

ELENCO (o autores,por orden de aparición):
-Un fresa mexicano de cuyo nombre no quiero acordarme.
-Un madrileño malhablado
-Ulises Lima, peleador callejero del DF
-Alamo-Urtain gran actor y poeta inspirador
-Luis D´Elia, activista y “odiador” argentino

NO MANCHES GUEI! QUE SUCIO LUGAR! OH MY GOD! EN LAS TAQUERIAS COME LA PLEBE! UN COFFEE EN EL ITALIAN?

A ver si me explico:

El buen taco, el de verdad,
Se toma con limon y salsa de chile
Uno se mancha los dedos
Y la salsita escurre
por la boca y al morderlo
se siente el picantito
Jalapeño, rojo o chipotle
El que quieras.

Pero no se corta
con cuchillo y tenedor;
Tonto-la-poya, no es una trucha
No se le quitan las espinas
Ni se pone esa cara de pendejo
Al probarlo.

-NO MANCHES, QUE PROLE DE TIPO, ESTÁ MÁS PADRE IR AL VIPS, O AL SABORNS, NETA!

En fin, no se porqué
me altero tanto
con algo tan elemental
Hablemos de cosas más agradables

LA NETA GUEI, VAMOS A ACAPULCO PUES!

Vete tú a Acapulco
A gastarte tu mísero sueldo
Para sentirte Paulino y Rubio
Yo me iré donde sea
Es facil es-coger aquí
En este paraiso
Donde no teneis acceso
Los de tu especie de mirlos.
No teneis cojones
Para salir de vuestra jaula
Y no teneis cuerpo para vivirlo

PARA VER QUÉ? SI NOSOTROS LOS FRESAS VIAJAMOS MUCHÍSIMO, SOLO MIRA NUESTRO FACEBOOK CUANTAS PICS Y MIRA CUAN...

Para poder “ver”
las centellas luminosas
en las lagunas de Chacahua
no basta tener dos ojos,
Tampoco lo intentes con flash!
tu canon no lo capta
No podrás mostrárselo a tus adictos
en el Facebook
No podrás vulgarizarlo
Ni manchar su magia
Que de otra forma
Quedaría asociada a tu nombre de perro.

El gato del tepozteco,
arañará tu cara cremosa,
los abismos de hierbe el agua
te invitarán a saltar al vacio,
tus tímpanos reventarán
al escuchar el aullido
del mono chiapaneco

Tus tripas
sufrirán a Moctezuma
más que los descendientes de Cortés
Y tu culo de Belladonna
no podrá con los mosquitos
(también los hay jotitos)
de la selva Lacandona

Y al fín, el sol incorruptible
del desierto de Sonora
dejará tu tupé chamuscado
y quedará calvo tu coco
de serafín engominado

(Y se oye una voz afónica cantinflera o sabinera)

AAYY MOTHER OF GOD! QUESESO?

Invoco a Quetzalcoatl!
Para que las cenizas del Popo
Asfixien tus pulmones
Acostumbrados, como buen fresa,
al smog que suda la charca negra
de tu ciudad chapapote
y al tufo de colonia
de los antros de la Condesa.

PERO NO MAAANCHES! LA ZONA ROSA ESTÁ MAS PADRE QUE TODOS ESOS
LUGARES DE PROLE! NO MÁS MIRA QUE TIPAZOS, PUROS GABACHOS! A POCO!

Y mira que no quería hablar mal..
la zona rosa es cu-le-ra
Y tu pinche Condesa otro tanto
Y si un pendejo europeo
Pretende “vivir en lo europeo”
Que se vaya a Europa.
O perderá la batalla de Lepanto

Pero que no mame,
Que esto no es Paguís,
Ni Prrague, ni Firennnze
ni Moratalazzz.
Es el único lugar
De este Mexico espinoso
Donde la gente
Camina como moscos
Negros y aplanados
Y cabizbajos, no saludan
al cruzarse conmigo
Y las chicas de la calle
No sonríen, por el miedo
de toparse al enemigo.

!Ciudad asesina del amor!

¡No es para tanto gachupín!
Son solo dos calles
Invadidas de monigotes
Que se creen a salvo
De los olvidados de Buñuel
que entre hambrientos ambulantes
Recogerán su cosecha
Sacándoos el blanco de hiel
a ese careto amarronado
en salas de rayos uva.

Y me recuerda mi Ulises Lima
La cita de Lady Macbeth;
“Mis manos ensangrentadas
Ya son del color de vuestra cara
Pero ¿como no os avergonzais
de cargar un corazón tan pálido?”

PERO NO MANCHES, NI TE ENTIENDO A TI NI A ESA BANDA…
NO ME HAGAS PENSAR, ¡OSEA QUE OSO!

Me vas a hacer hablar mal al final..
Como el prieto peleador callejero
Que te jura a ti y a tu novio
desde el auto robado a un guero
¡Cuuuchen jotos ustés amí…
Melapeeelan!!!!!
Mioiste chingatumadreculero?
Me-la-pe-lan!!!
Y su mano imita un cilindro
que se agita vibrante
arrimándose a su boca

JAJAJA NO MANCHEES, SI NO SABE NI HABLAR ESE TIPO!

El prieto no vocaliza,
Pero al menos suena azteca
Vuestra voz amanerada
Fresada y aflautada
Suena a película doblada
en acento pseudo-latino
que más suena a yanco-tocino

Huyamos a Coyoacan
A recordar, con mucho esfuerzo
El gemido de mi Frida;
Su canto afónico chavelero
y la colorida ordinariez
De su amor
hacia su morro;
Aaaahhhhh!!...
“¿¡Me hice pis!?”
No, mi Frida,
te corrías a chorros.

PERO ¿COMO CREES PENDEJO!?
¿TE CREES MUY ARTISTA POR QUE NO TE GUSTA
“SEX AND DE CITY” CON ACENTO “YANCO-LATINO”?

y aquí responde el calvo Alamo;

“¿A ti quien
te ha dicho
Que yo
me considero
un artista?”

Eso es.

Responde jijo de tu chingada madre
¿A ti quien coño te ha dicho
Que yo me crea un artista?

¿Crees que un artista escribiría
un una mierda de poema pendejo
como este, que por cierto
te dedico?

Resumiendo;
Que razón tenía,
Conchaetumadre Luis D´Elia;
!!Os odio, blancos!!

JAJAJAJA QUE CULERO!

Tú rite rite,
Que ya verás las notas
(así me decía mi profe
el muy gilipollas...)

Pd:

Aunque pague la cuenta...
Pacheco
si comemos en fondesas
el precio,
siempre
lo checo

SI HE DE VIVIR QUE SEA SIN TIMÓN Y EN EL DELIRIO

2010-05-04T18:31:00.000-07:00

Rugido de gigante maquinal
Oxidado, torpe, humeante
Deliberado, amenazante
Buitre carroñero del asfalto

Respondí al llamado de Tenoch
Abandonando el brillante madrileño.
Pulcro, cristalino, suave,
(pezón recién enjabonado)
Sugestivo, hedónico, hechicero
(Cubata de ron añejo)
Doméstico, comestible, indomable pero
indefenso

Acudí, respondí.
La llamada de la ¿vida real?
Así diría el baladí
cultureta lavapiesero
(con la mano en el escote)
y así decía Sancho Panza
a su señor Don Quijote

Y al fín, escapé del fasto primer mundo.

Pero el epílogo es un infierno ronco
En el que te preguntas;
¿habrá pasado alguien antes por aquí?
¿Habrá visto la misma injusticia?
¿Habrá llorado por estos pobres
y padecido esta miseria
esta violencia
y este temblor
tan...
y tan...
o demasiado..
humano?

Se supone que aquí brillaba el sol
Caballos, ríos, selvas, volcanes.
Se supone que aquí se es feliz
¿Donde estás, México Lindo?
¿Te he de buscar fuera de aquí?

Un gigante latinoamericano responde:
(Aullido gutural de asno)
Bienvenido de nuevo gachupin
Así es la tierra que tanto anhelas
No te escondas entre condesas
Da la cara, dimelo en la calle
Te espero en el ruedo tepiteño

Y NO consigo no odiarle
No consigo comprenderle
Compadecerle
No me animo a explicarle
No soporto su cara de mono
Su balbuceo intermitente
Su cinismo, su ignorancia
Su suciedad pestilente..

Nauseabundo, mugriento, corrosivo!
Licuado de semen! Salsa de diarrea!
Coño de pescado, dedos marrones
de limpiarsee el culo con la mano
cara granosa, cuerpo grisaceo,
humoso, contaminado,
recien salido
del tunel de ensuciado
del DF.

Pero….

¿Cómo vivir entre condesas?
Como esconderme en los alcázares
De las Niñas fresas retrasadas
A poco! la neta del planeta! no manches!

Maldita sea
esto es aún peor!

Cuerpos blancos, lisos, pulidos
En una selva urbana polvorienta;
Una rubia güera coronita
entre diecinueve coma nueve millones
de chatas "negras modelo"

Ahora sí, entiendo al tepiteño renegrido
que ante esta ciudad Quimera
Provoca una "balacera"
sin avisar si quiera

¡Semen va!

AMOR DE CHILES

2009-03-02T21:06:00.000-08:00

El cielo de Taxco

2009-03-02T20:28:00.000-08:00

El cielo de Puebla

2009-01-29T18:26:00.000-08:00

Zapatos en el cielo para honrar a los niños muertos (México, Puebla)

Rumbo a Mexico

2009-01-29T18:18:00.000-08:00

UN AÑO EN UN NUEVO MUNDO...TIERRA DE VOLCANES.

4 de agosto de 2008

12.20 minutos, aeropuerto de Madrid-Barajas

Tránsito: quizás sea esa la palabra más adecuada para describir cómo me siento.
Avisos de embarque, maletas que colisionan, carritos inválidos si no conoces su mecanismo...gente, gente, gente...llamadas, lágrimas...mensajes al móvil.
Es una zona de paso, ya soy una piedra rodante en medio de una marabunta de rocas que saltan por los aires, y vuelan alto.

Voy rumbo a México, parada en Newark (New Yersey) a 26 km de Nueva York. Pisaré suelo yankee por primera vez. Es una escala obligatoria, el imperio te revisa los bolsillos y hasta las muelas para dejarte bajar al submundo que domina desde arriba. Y eso que yo soy una privilegiada, los no-europeos tienen prohibida la entrada.

Un mundo impersonal, eso es un aeropuerto, aduana obligatoria para llegar a una nueva realidad: al NUEVO MUNDO. Mi propia colonización...que palabra más horrenda...voy a empaparme de todo (mejor ese lenguaje).

Se acaba una vida, se acaba la Clara que yo conozco. No hay vuelta atrás porque nada volverá a ser como antes; mis ojos ya miran con otros ojos, y como todos los cambios, espero y sea a mejor.

Llevo 75 dólares en el bolsillo, de parte de mi abuelita. Ella estaría muy orgullosa de mí: “hay que cumplir los sueños, pero eso sí, estate alerta que el mundo está lleno de bandidos y canallas” (y en México no es que falten pistoleros precisamente).
Llevo 150 euros en el bolsillo, dichosa moneda que vació en modo express nuestros bolsillos acostumbrados a las gastadas pesetas. Pero no seas tan quejica, Clara, que vas a ser una rica dentro de poco. Como por arte de magia tus 50 euros restantes se han convertido en 750 pesos mexicanos. ¡Qué paradojas tiene la vida! ¡Qué absurdo es el valor de las cosas, pero cómo se nos impone en todo momento!

Dejo tras una barrera de cuerda a mi mami, puro nervio, nerviosita como un flan…pero feliz porque su hija es una aventurera, una “tipa dura” como ella, (aunque eso sí, tengo que aprender a decir que no). A mi papi, que conserva el buen humor incluso en momentos de poca calma. Hasta en el último momento pelea como un león para que la ley del absurdo no le borre una foto de su hijita haciéndose mayor, cruzando el charco. A mi tía, que me quiere mucho y me ha cuidado como una madre joven, generosa: todo lo suyo es mío. Y a mi amor, a mi vida, a mi cordero-pantera que es un luchador y, como yo, un entusiasta de la vida. Me dice que en un santiamén estará conmigo, disfrutando de lo que yo voy a tener con un mes de adelanto y sé que es cierto.

Muchos recuerdos de mi vida están pasando ante mí delante de una máquina de Coca Cola…curioso este mundo globalizado, más bien uniformado.

¡Din, don, diiin!

Un vuelo a Tanger
Un vuelo a New York
Un vuelo a Newark
(encuentra las 7 diferencias…más bien los 7 parecidos)

Voy a comerme mi último Chupa Chups…(pobre europeíta)

5 de agosto de 2008

7.25 de la mañana, avión rumbo a Houston, aeropuerto de Newark

Ejem, ejem…¿Dónde está México?
Creo que se perdió en un abismo de retrasos, maletas rotas, azafatas presumidas y gente desorientada, como yo.

Llegué a la escala en el aeropuerto de Newark con unos pocos minutos de retraso, pero a pesar de ello todos los españolitos confiábamos en que nos esperaría el vuelo de las 17.30: debió ser mala intuición.
Me alié con una super-chica mexicana capaz de resolver los problemas de cualquiera que se le pusiera por delante con su magnífico inglés y después de haber pasado el estricto control y de haber recogido las pesadísimas maletas, unos negros vacilones como los de las películas del Bronx, nos dicen que no, que nuestros bártulos ya no entran en ese avión y esto da lugar al: PRIMER CONTRATIEMPO DEL DÍA.

Bueno, respira hondo, mucha calma, no te dejes llevar por los impulsos. Nos vamos a una nueva cola para intentar que las maletas salgan al día siguiente pero nosotras hoy ( a todo esto nos hemos reproducido y ya somos 6 españolas más). Ni madre guey, que entre tanta espera hemos perdido el vuelo: SEGUNDO CONTRATIEMPO DEL DÍA + LLANTO DESEPERADO. Bien, la manera de calmarme al estilo “bueno tía, yo voy a trabajar a México y también he perdido el vuelo…bla, bla, bla” tampoco ayuda y me hace pasar de la pena a la furia. Punto y aparte.
Nada, tenemos que volar al día siguiente y el azar decide si a las 5 de la mañana, si vas directo o si vuelas a las 7.45 con escala en Houston (Texas) y de allí a México: Cagadón.
A todo esto me doy cuenta de que me han roto la maleta, bueno, pues de perdidos al río y reclamación al canto, ahora tengo todo el tiempo del mundo, ¿no? (al menos esto si lo hicieron bien).
Mientras todo esto ocurre una azafata que se asemeja a Diane Keaton, se pelea con 3 ordenadores a la vez, por lo que tengo que esperar media hora más de lo previsto: CUARTO Y ÚLTIMO CONTRATIEMPO (por no contar la rabia que voy acumulando contra este dichoso país).
En fin, si esto es el primer mundo, que me esperen sentados, me quedo en el tercero.

18.30 hora local

Nueve españoles + la super-mexicana + una Clara con la vejiga a punto de reventar esperan un autobús destino al Holyday Inn de Nueva Yersey (gastos pagados por Continental-fatal Airlines).

Pero como nos han enseñado, y bien hecho, que de todo lo malo siempre puedes sacar algo bueno, pues ahí van las ventajas:

He dormido en un lujoso hotel llamado Sheraton, en una comodísima cama.
He cenado un sándwich de pavo con mil ingredientes más y patatas ricas, más cerveza americana de trigo…y de gratis!
He conseguido una maleta nueva e irrompible por el inmejorable precio de 0 $.
Y he visto el amanecer de Manhatan. Un sol rojo, una gran bola de fuego se asomaba tras los inmensos rascacielos y edificios emblemáticos dibujando una hermosa silueta gris de toda la ciudad…increíble.

He de decir que, a pesar de todo ha sido una experiencia curiosa y estos gringos, en el fondo, no son mala gente. Me recuerdan bastante a los ingleses, así tan polites . Y ahora me esperan cuatro horitas más de vuelo hacia…¡George Bush airport! Wooowww. Tremenda odisea.

11.15 horas, aeropuerto de G. Bush (padre)

Me duele la cabeza y creo que me he constipado con tanto aire acondicionado, pero estoy bien. La verdad es que todas estas dificultades han hecho que tenga el doble de ganas de llegar de una vez por todas a México. Se me han ido los miedos y se que va a ser genial. Lo dejo, me duelen hasta las cejas.

NO SE ESCRIBE, SE VIVE

2008-08-29T15:11:00.000-07:00

Escribimos tratados
leemos y escribimos
escribimos guiones
improvisamos
no escribimos, copiamos
leemos y escupimos
actuamos, exponemos
o desgañitamos la rabia
pero no creamos..
No plasmamos la imagen
que la retina inventa:

Los crepúsculos de sacromonte
tras el Albaicin granadino
Las murallas de Asilah
rotulando a Marruecos
Las dunas movedizas
del desierto de Merzouga
O los ríos diáfanos
entre los montes de Gredos

Son solo instantes al azar
que hacen indigna la poesía
el intento de evocar siquiera
de deformar el paraíso
“literaturizarlo”
hacerlo pedante
asesinarlo…

Quien vive la poesía
no la escribe;
Vé paisajes dorados
huele el azahar árabe
oye el fluir del torrente
saborea el instante mínimo
el momento infinito
que ya se ha acabado.

2008-07-28T16:06:00.000-07:00

He tenido una idea maravillosa, me voy a Cuba, a la revolución cubana, donde a pesar de los pesares aún palpitan las ansias revolucionarias del mundo. Aquí en España siempre se dice; “vé antes de que muera Fidel”. Y yo me voy ahora a Cuba, aunque ya estuve por allá hace unos años, cuando aún estaba atado a las faldas de mi madre y la incertidumbre del mundo desconocido apenas apuntaba en mi mente.
Apunto estuve de volverme tornillo, pero me salvó una incapacidad innata para afrontar los valores morales que nos impone ésta sociedad de bienestar y estrés. Una vida excesivamente conyugal, de bancos, hipotecas, jornadas de 8 horas y Gran Hermano de sobremesa. Un estilo de vida que en algunos aspectos sobrepasa lo orweliano y que ni el profeta del Big Brother hubiera imaginado, nos arrastra a diario hacia la memez de cabezas huecas y mentecatos que hablan sin respirar para que no les quiten la vez.
Pero yo he aprendido que Dios no me dotó de la paciencia necesaria para el sedentarismo de una esposa-monja ni para los desprecios de un jefe-inquisidor. Y llegó el día en el que por fin recordé que yo era un aventurero, torpe aprendiz de escritor y revolucionario, cuyo deber eterno es huir de lo vulgar que abarca nuestras vidas, para ir a parar a algún lugar fronterizo entre lo real y lo maravilloso. Allá donde no quedan mercaderes que vendan soledades ni apatías desesperanzadoras.
Entre las callejuelas empedradas de una ciudad italiana y los lodazales de cualquier arrabal latinoamericano se encuentran las dos posibilidades de una huida constante que nunca me abandonará.
Mi cabeza ya no sabe para donde tirar, apostar por el infernal Mexico DF o conformarse con una apacible Roma, Barcelona, Buenos Aires.. La belleza frente al riesgo, el romanticismo facilón de pasear en bicicleta reflejados lungo il Arno, o el romanticismo heroico y suicida de caminar con el ceño fruncido y adarga al brazo, entre pandilleros sicarios y enfermedades tropicales.
“Yo no se”, me dijo Vallejo cuando le pedí una razón que explicara esos golpes invisibles e inexplicables que te da la vida, esos que parecían los heraldos negros de la muerte. Y aún hoy, apunto de despegar hacía mi Atlántida revolucionaria, no sé donde ni cómo hallaré la felicidad.. Felicidad total e insuperable, que solo se refleja en la pasión incombustible que incendió mi imaginación allá en Italia para llevarme sin pestañear hacia una causa que aún hoy me pertenece, pues las brasas aun no se han apagado. Y el bosque de mi imaginación puede prender en cualquier momento y hacerme volar como un pájaro de fuego hacia un destino que por fin pertenecerá a la historia.. Y eso pasará en América Latina.

LOCOS DE AMOR, SABADO 31 DE MAYO EN COLEGIO MAYOR AFRICA (METROPOLITANO)

2008-05-05T07:35:00.000-07:00

INQUIETOS TEATRO PRESENTA

DE SAM SHEPARD

SINOPSIS:
En un motel fronterizo entre México y Estados Unidos se encuentra May, una joven nerviosa y pasional, quien recibe la inesperada visita de Eddie, un ocasional amante mujeriego, que resultará ser mucho más que eso. Locos de amor nos propone una historia de celos, infidelidades, angustias y pasiones irrefrenables entre sus “alocados” protagonistas. Se trata de un relato humano, de sentimientos llevados al límite, casi inverosímiles, pero en los que todos podemos vernos sumidos alguna vez en nuestra vida. Inquietos adapta la obra de forma libre, utilizando recursos metateatrales, recurriendo a música sugerente y duplicando los personajes para aumentar los puntos de vista. Como en una escultura cubista, hemos multiplicado las aristas de la personalidad de EDDIE Y MAY para apostar de un modo bipolar por una variedad de caracteres dentro de un mismo personaje. Ahora sólo queda ver, encontrar y sentir.

DOSSIER
GRUPO DE TEATRO AFICIONADO “INQUIETOS”
TRAYECTORIA DEL GRUPO:
Inquietos nace en el año 2007 como un proyecto común entre jóvenes estudiantes de diferentes disciplinas que quieren cambiar su realidad y para ello eligen el teatro como una manera de expresar sus inquietudes.

El debut teatral de INQUIETOS se llevó a cabo en febrero de 2008 en un concierto solidario con Amnistía Internacional en el que actuaron en los inetermedios de las actuaciones de cantautores como José María Alfaya o Luis Eduardo Aute. En la actualidad prepara la adaptación de“Locos de amor”, de Sam Shepard que se estrenará el 31 de mayo de 2008.

FICHA ARTÍSTICA
Alberto Santana MARTIN
Clara Navascués Alcover MAY
Javier Molina Villeta EDDIE y EL BORRACHO
Raúl Rodríguez EDDIE

FICHA TÉCNICA
DIRECCIÓN: Inquietos Teatro.
ESCENOGRAFÍA: Inquietos Teatro.
DRAMATURGIA: Sam Shepard, adaptación libre de Inquietos Teatro.
CARTEL: Cristian Torres.
MÚSICA,Selección a cargo de Inquietos Teatro.
(por orden de aparición):
1- Cat power “Maybe not”
2- Chris Isaak “Baby did a bad bad thing”
3- Janis Joplin “Take another little piece of my heart”
4- Tom Waits “The piano has been drinking”
5- Gustavo Santaolalla “The Wings”

Video del ensayo de la escena entre May (Sara Pamuk), Eddie (Javier Molina) y Martin (Alberto Santana) en el curso de interpretación y dirección de actores de la UCM. (Aviso importante, esta escena solo contaba con 2 ensayos!!)

La primera representación es el 31 de Mayo en el Colegio Mayor Nuestra Señora de África, metro Metropolitano. Dirección: Ramiro de Maeztu s/n. el edificio verde bajando desde el metro.

MATCH DE IMPROVISACIÓN TEATRAL, viernes 25 DE ABRIL

2008-04-22T02:02:00.000-07:00

Una vez más La Improbanda aparece en escena y esta vez con un prometedor match de inmprovisación.
Se trata de dos equipos de 4 personas cada uno, que se retarán en un duelo de improvisación teatral. Será una lucha ardua por el premio, nuestro preciado "boniato" y no faltarán risas y aplausos del público que esperamos que sea numeroso...

OS INVITAMOS A VER A LOS IMPROBANDIDOS (entre ellos está Clarufa, una de las "Panteras de Tetuán", dispuestas a darlo todo)EN LA CALLE ABEL 1, METRO ALVARADO O CUATRO CAMINOS. SALA DE TEATRO ASURA EL VIERNES 25 DE ABRIL A LAS 21 HORAS.

¿¿¿OS APETECE???

MALAS ARTES, CORTO DIRIGIDO POR CLARA NAVASCUES

2008-04-15T08:50:00.000-07:00

Cortometraje sobre unos torturadores interpretados por Raul Rodriguez e Iñaki Biarte. Jaime es el torturado misterioso. Realizado por Clara Navascués (prácticas del grupo 8 de la ucm)

El intelectual y el mendigo

2008-03-02T02:22:00.000-08:00

ACTUACIÓN INQUIETOS

2008-02-20T07:04:00.000-08:00

El pasado 22 de febrero de 2008 actuamos en el concierto que organizó Amnistía Internacional.
Representamos tres sketchs sobre los derechos del niño en la casa de la cultura de Tres Cantos. ¡¡Fue todo un éxito de público!! (Para más info, pinchar aqui)

INQUIET@S os invitan al XII Certamen de Teatro Universitario de la Complutense del 15 de abril al 9 de mayo. Se presentará una muestra muy variada de obras y de formas de entender y sentir el teatro. Para más info:
http://www.ucm.es/info/ucmp/pags.php?tp=XII%20Certamen%20de%20Teatro%20Universitario&a=directorio&d=0016470.php
Se trata de una buena opción para descubrir qué se cuece en la universidad y pasar un rato divertido, sumergiéndote en otros mundos.

Esperamos que os guste.

CON LAS MALETAS EN LA CALLE

2008-02-07T07:47:00.000-08:00

Medusas blancas serpentean mi estómago
de saber que algo se ha perdido
en el olvido de la novedad,
de lo no vivido.

La vorágine de esta ciudad amarga
arrastra hacia un mal trago...
un nuevo error cada día
y aunque abstemia del dolor me declaro,
no hay dolor que no persiga
hasta la herida.

En un puchero de versos vivos
entraban en ebullición hace tiempo
risas especiadas, canela y cilantro
hoy un sabor salado han tomado
de pestañas y de llanto.

Pero el sentimiento sigue vivo
aún no tornó tenue

De lo que nos quede por vivir
hay que echar leña al detalle
o nuestro amor desamparado
se queda con las maletas
en la calle.

(::Claris::)

VIAJE A LA REVOLUCIÓN CUBANA

2008-02-05T10:12:00.000-08:00

INQUIETOS EN LA HABANA

2008-02-05T06:45:00.001-08:00

CARNAVAL (de la chilanga de Firenze)

2008-02-05T06:40:00.001-08:00

El reloj con sus tantos segundos se ha cansado,
y yo también.
La única regla que me queda,
si es que existen las reglas,
es pensar que estamos con las manos entrelazadas,
aquí... aquí?

Hoy creeré que me he engañado,
mañana no lo voy a creer,
o tal vez sí, pero no.. no..
o yo que sé.

La única cosa que es estable es el río...
pero quién ha dicho que es el mismo siempre...
solemos confundir la diversidad y la continuidad,
que no son gemelas...
es la eterna condena de la mente.

Ya no creo que existan las reglas,
ahora existe la luz y el trabajo.
Existe el vestuario de cada día...
el quita y pon, esconde y descubre,
los camerinos inasibles llenos de espejos.

Hoy usaré un vestido de niña.
Y después se me va a caer la cara...
y la niña ya no va a estar,
va a estar en su lugar una abeja o algo asì...
o un toro.

Cuando el espíritu se desdobla el teatro cambia función,
y se descubre el rostro verdadero del mundo,
colpo di scena que sucede a cada segundo,
y hay que estar muy atentos,
entre los remolinos barrocos de lo mínimo...
pero casi nadie lo está...
y muchas máscaras se ven caminar por la calle,
en carnaval.

A RECORRER DEDIQUÉMONOS ESTA TARDE

2008-02-01T11:08:00.000-08:00

A recorrer dediquémonos esta tarde
las abarrotadas calles de la aldea
acompañados del rojo crepúsculo
el único amigo que nos queda
(NICANOR PARRA, ANTIPOEMAS)

Huyamos del cronos
y de la fama
de los turnos venenosos miserables
del chulo de playa
del príncipe rana
de las quinientas horas semanales

de los euros por ganar de los cheques
de los bancos y las hipotecas
de los gaznápiros
y mequetrefes
de las putas que dan desamores
de los malos sabores
y los retretes

huyamos al sur,
matemos al lunes;
líbido de madrugadas
de sinsabores
que embrutecen a Clara
sonsonete
y empañan sus notas
sus colores.

A veces veo flashes
como locos en el aire
latidos criminales
mejillas pálidas
arrugas atemporales.

Pero apareces
maga clarividente
acaricias los pelos que me quedan
limas las caras de mi diamante
me traes a Madrid
el París de Rayuela

y me acuerdo del que fui
y me digo ¿qué sucede?
y todo esto ¿para qué?
para ganar un pan burgués

¡Imperdonable!

Pero sé que al fin llegará
la degradación humana
puede que llegue
la vida de los animales
que viven como tú..
..como yo
jóvenes siempre
irracionales
derrochando siempre
demenciales
en la lujuria eterna
la más promiscua sangre
la de trazos más simples
y más bellos ideales.

(para Clarufa)

MADRID 2008, 3 RESACAS VERANIEGAS Y UNA DE VOLCANICO

2008-01-16T17:41:00.000-08:00

¡SALVALE!

Cuando la ciudad respira su alquitrán pestilente
el niño flota en el agua
de Cerro Almodovar

Mientras, el yonqui se pincha,
el público vomita,
y el niño bracea.

Se pierde el tren..
y las llaves..
y la cartera..
Se pierde la cabeza.

Y si las desgracias
que son sandeces
te importan de verdad

Se perderá el azul del iris,
la mirada acuosa
del pequeño y temerario nadador

Se hundirá el cuerpo dorado,
el pequeño cuerpo suave
y esos ojos
que lo tienen todo por ver

Los encharcados pulmones
no volverán a inspirar
el pestilente humo de la ciudad

Asi que óyele,
mira sus ojos,
cáptale,
se está ahogando:
¡Sálvale!

Pierde tu cartera,
tus llaves,
pierde el último tren
que salga hacia la indiferencia

Y sé un héroe por cinco minutos
y respira hondo
el humo pestilente de la ciudad

ALLÁ DONDE VAYAS

Si te vas, aunque no te hayas ido
no podrás escuchar mi pataleo,
ni el rugir de mi estomago
que te llama
en el hueco frío de la cama

El vivir es un lujo de unos pocos
que se saben vivos
sin más.
Pero cuando toca desvivirse
muchos se sienten privados de la vida.
¡Ilusos!

No saben que la vida
no siempre se vive
a veces uno queda a la espera.
mirando los recovecos de cielo
que asoman difusos
por entre la nube negra

Está el tiempo de lanzar las piedras
y el tiempo de amontonarlas.

Se han roto los esquemas
¿crees que solo son los tuyos?
Mira por tu ventana y contempla
el perfil alquitranado de Madrid
las seis millones de personas
que te contemplan
y chismorrean felicísimos
en su soledad.

Siéntete único en el no vivir
el único pato triste del manzanares
si así lo quieres, siéntete así
en tu casa sin puertas ni ventanas.

Pero no cuentes conmigo, pendejo
te espero fuera, ladrando como un perro..

uno mas entre millones
de sabuesos vocingleros que
aunque no se sepan vivos,
vivirán
y te peseguirán
allá donde vayas.

A tí, bella ragazza
suave y melancólica
como una perra corriendo
por entre las faldas de una montaña

EL VIAJE Y LA NOCHE

El viaje se aproxima, las maletas están aun vacías
y las imágenes inundan mi retina
y los paisajes se anticipan en mis sueños.

El sol resbala por la cascada de humo de Madrid,
lentamente, el cuerpo padece su ausencia irrespirable
es un momento de paz o de vacío, de nostalgia o de tristeza

El crepúsculo veraniego ha anunciado el “The end”
pero la película sigue, intermitentemente
casi aburridamente, como dejándose pasar

Y casi sin dar tiempo a asumirlo
empieza otra historia, muy distinta a la anterior
la película de la noche, la movida madrileña

Ahora lo damos todo, la noche nos arrastra
alcohol, porros, gritos, sexo, amaneceres..
El sueño es escaso y el despertar deprimente

Y las maletas siguen vacías y los paisajes
ya no entran en mis retinas enrojecidas
ni los sueños en mi mente de resaca.

TODO PUEDE PASAR EN MI AUSENCIA

Todo puede pasar en mi ausencia
menos que se corrija el orden de los días.

Sueños terribles
en los que te quedas desumbilicado
porque tu cordón se encargó de hacer justicia
con tus miedos.

Memorandums reverberantes
como máquinas de producción intensiva
de compañía
ante el mutismo de unos muebles que por desgracia
todavía no aprendieron el murmullo.

Olvidos transitorios.
Ostracismos voluntarios.
Ignorancias necesarias.
Vueltas atrás.

Nuevos encuentros.
Alegrías improvisadas.
Alivio.
Sensación de conformidad.

Todo puede pasar en mi ausencia
menos que no pase nada.

(VOLCÁNICO MEHOYOS)

INQUIETOS

2007-12-08T06:05:00.000-08:00

El origen del blog INQUIETOS surgió primeramente como iniciativa del encuentro realizado en el Salón de Actos de la facultad de Psicología de la Universidad Autónoma en diciembre de 2006, en el que varios voluntarios nos reunimos con el objetivo originario de crear un intercambio de perspectivas sobre concepciones y experiencias de voluntariado. La propuesta principal era crear una red que facilitara contactos de los proyectos de cooperación.
Hoy los inquietos queremos formar un grupo cultural en el que la concienciación sea la puesta en común de nuestras publicaciones. El blog será el espacio en el que mostremos el arte que cada uno aporte; poemas, pinturas, fotografías, cortos, relatos, ensayo.. La calle será el espacio de las marchas, los recitales, los debates y del teatro.

Prendi la parola! Prend le mot! hARTU hITZA! Toma la palabra! Take the word! Nimm das Wort!